Sopão do Tião

Novo endereço

2011-11-05T15:28:00.003-02:00

O SOPÃO mudou para www.novosopaodotiao.blogspot.com.Pegue o atalho clicando aqui.

Considerações em torno do "Palhaço"

2011-11-02T17:29:00.002-02:00

Meu Holden Caufield foi Pedro Bala. Meu "Apanhador no campo de centeio" foi "Capitães da Areia". Meu Chaplin, Renato Aragão. Meu Lennon, Zé Ramalho. Porque no interior nordestino dos anos 70, tudo era mais lento. Mas não se engane, tudo era mais sólido. Tudo rendia mais, possibilitava muito - e desse tudo não se costumava desprezar nada. Era como a metáfora escolar preferida pelas professoras primárias da época, a da carnaubeira, palmeira da qual nada se perdia, dos frutos às fibras. Essas notas me chegam a reboque de filmes vistos recentemente, como a adaptação do "Capitães da Areia" pela neta de Jorge Amado, que traz de volta um livro fundamental e iniciático; e o segundo Selton Mello, "O Palhaço", onde a atmosfera é de um certa urbanidade de hora do ângelus no interior do Brasil que transpira anos 70 por todos os frames. . Leia o post completo no NOVO SOPÃO DO TIÃO: http://novosopaodotiao.blogspot.com/ Pegue o atalho clicando aqui.

Nas cercanias da Ribeira

2011-11-01T14:04:00.001-02:00

Da ultima temporada em Natal, no país do elefante manso. Clique numa das fotos para ampliar e ver todas no slide show.

Leia na Hamaca

2011-11-01T13:55:00.002-02:00

"Preenchido por essa mistura de sensações, ninguém deixa a missa da manhã de domingo aos tropeções: é uma saída mansa, algo etérea, quase em câmera lenta, como se as almas redesenhadas pela purgação ritualística dos pecados voltasse à vida normal com cuidado e calma, ciosa de não cometer novas infrações pelo menos nas primeiras horas da semana que se reinicia. Todo mundo sai um pouco santificado da missa matinal do domingo, quase da mesma maneira indecisa e trôpega como o bebum oficial da cidade deixa o último bar ao alvorecer do dia – e era isso que aquela visão mostrava. Um instante do tipo que não vai figurar jamais nos roteiros consagrados dos guias turísticos, da qualidade daquelas atrações que não tem preço, da modalidade de fruição que depende muito mais da disponibilidade do viajante do que da ansiedade do turista."Do post "Nas Brumas de Pirenópolis". Leia o texto completo clicando aqui.

Valsa desesperada

2011-11-01T00:49:00.003-02:00

Esta é a Sinfonia de Praga, a música que enche as paredes do refúgio de Luca Rossini nas cercanias da cidade do Vaticano quando ele quer distância do mundo e a proximidade de si mesmo que aquele mundo nem sempre permite. É ao som dessa valsa atormentada que ora envolve e nina o ouvinte e ora o arremessa na parede com a força de suas cordas que o cardeal Rossini mitiga suas danações pessoais em mais um daquelas típicas narrativas dramáticas do autor de best seller Morris West.

O livro é "A Eminência", mais um da série vaticaniana que contém também o bom "As Sandálias do Pescador" e o excelente e subestimado "O Advogado do Diabo", primeiro a cair nas mãos do projeto de leitor que eu fui e continuo tentanto melhorar. Luca Rossini é um cardeal ítalo-argentino torturado da maneira mais escandalosa e que, acolhido no Estado da igreja católica, lambe lá suas feridas incicatrizáveis, abanando-se com uma folha corrida que envolve, além da perseguição política sob a ditadura militar argentina, um caso de amor e uma filha não autorizada. E, mesmo assim, o homem vê-se na iminência de ser eleito papa - o sucessor mais heterodoxo possível de um morto com todas as caracteríticas de João Paulo II.

Um virtual e possível papa do terceiro mundo, marcado polticamente pelas sangrias desse pedaço do planeta e demarcado pessoalmente por uma crise de fé na igreja e nas pessoas que não encontra qualquer pararelo no Bento XVI em vigor. Morris West, que apontou para a emergência de Karol Wojtyla antes do João Paulo II que não veio da Itália ocupar o trono de Pedro, escreveu de olho em mais uma previsão. Ainda não foi desta vez, mas a dramaticidade - descontados os jorros contidos nos diálogos que são tão a cara da prosa bestsélica de West - está toda lá, neste "A Eminência" onde a citação da Sinfonia de Praga é parte do pacote de circunstâncias, crises e possibilidades exploradas pelo livro. A música na íntegra você encontra grátis no YouTube e livro completo está disponível nos sebos da esquina.

Linchamento e chantagem em série

2011-10-27T12:52:00.001-02:00

"Como era de se esperar, o ministro do Esporte, Orlando Silva, foi para o chuveiro antes do término da partida. Pesou demais contra ele o fato de o Supremo Tribunal Federal ter autorizado abertura de inquérito para investigar seu estilo administrativo.

Como sempre, a partir de agora o noticiário deve ficar mais ameno, até os fatos denunciados cairem no esquecimento das notas de pé de página. A rotina do noticiário permite até mesmo fazer um gráfico de intensidade: como na Sinfonia número 1 de Gustav Mahler, em que a música começa com instrumentos de sopro que só se tornam perceptíveis no crescendo quando entram em cena os violinos, o enredo dos escândalos tem uma lógica.

Flautas, fagotes, oboés e clarinetas servem para envolver o ouvinte no ambiente intencional da composição. Quando ele se dá conta, a sinfonia se torna a realidade dominante.

No noticiário sobre “malfeitos” no governo, alguém sopra uma suspeita, que vai se reforçando num crescendo até o ataque maciço com todos os instrumentos. Então, como numa avalancha, o acusado é arrastado para fora de sua cadeira. Nesse processo, tem-se a certeza de que o acusado, em algum momento, será expelido do cargo. Mas não há garantias de que haja justiça. Como existe o pressuposto de que em todo cargo público sempre haverá uma irregularidade a ser descoberta – mesmo porque as auditorias são permanentes –, a safra de escândalos é garantida.

Mas talvez seja hora de se questionar o efeito dessas denúncias no varejo: caem ministros mas não se altera o esquema que parece dominar toda a política, em todas as instâncias.

O jornal O Estado de S.Paulo, por exemplo, já criou o selo “troca na Esplanada” para acompanhar o rodízio de ministros em Brasília e o selo “emendas secretas”, para acompanhar o caso das propinas na Assembléia Legislativa paulista. A Folha de S.Paulo já olha para o retrato oficial do Ministério, abrindo apostas sobre quem será o próximo acusado.

O Ministério do Trabalho é tido como a bola da vez.

Como o processo de “fritura” de ministros sempre envolve, além do barulho da imprensa, intensas movimentações de bastidores na eterna competição partidária por bons cargos, torna-se impossível afirmar quanto do que se publica representa a verdade e quanto é denúncia vazia, a ser confirmada por investigações oficiais.

O pote cheio de mágoa

O fato concreto é que o sistema funciona como uma teia de aranha: apanhado na armadilha, quanto mais se debate a presa, mais enredada fica. Assim, ao responder no varejo a acusações que lhe são despejadas no atacado, o acusado apenas dá mais instrumentos aos seus adversários de fora e de dentro do governo.

Tem essa natureza o noticiário escandaloso: como há uma convicção generalizada na imprensa de que todos os indicados pelos partidos aliados para cargos no governo – em qualquer governo – estão ali para desviar dinheiro, o trabalho jornalístico consiste apenas em confirmar o pressuposto de culpabilidade. Por mais que esperneie e repita seus argumentos, o acusado acaba soterrado nos escombros de sua própria reputação.

Há bandidos notórios, é claro, mas no tribunal de rua estabelecido pela imprensa não se faz justiça – faz-se primeiro o linchamento. Acontece que depois da execução moral não se pode enterrar o cadáver simbólico em algum ponto perdido no deserto. Eventuais injustiçados em geral se isolam no anonimato, distantes do poder, e a imprensa os esquece. Mas alguns retornam à cena, como fantasmas a clamar por justiça.

O ex-diretor do Departamento Nacional de Infraestrutura de Transportes, Luiz Antonio Pagot, por exemplo, tenta se fazer ouvir para dizer que está magoado com a presidente Dilma Rousseff. Ironicamente, o primeiro veículo que lhe deu ouvidos foi a revista Veja, ao reproduzir, no começo de agosto, informações de deputados do Partido da República dando conta de que ele estaria se queixando publicamente pela forma como foi demitido.

Posteriormente, em setembro, a mesma informação voltou a circular em blogs de jornais, como se fosse um recado querendo chegar aoPlanalto. Nesta semana, o mesmo texto, com a mesma declaração, chega ao Estadão, sem maiores explicações, em reportagem curta publicada na terça-feira, dia 25..

Há claramente uma articulação por trás da repetição dessa mesma notícia.

Ora, se os jornais acham que ele foi injustiçado, seria o caso de rever as denúncias que a própria imprensa publicou contra o ex-diretor do DNIT e limpar sua reputação, em vez de dar curso a comentários que cheiram a chantagem.

Simples assim."

O texto acima é a análise desta quinta-feira sobre todo o processo que levou à derrubada do ministro Orlando Silva. O clipping do Sopão destaca e recomenda: leia, emoldure, pregue na parede e espere sentado a confirmação do que está dito aí. Se enjoar, bote um filme que acaba de sair no DVD player: Militância Dispensada. Direção: Dilma Roussef. Produção: PIG. Lançamento: Abril Vídeo.

Orlando no lixo

2011-10-26T12:58:00.002-02:00

A paciência de Orlando, a expressão do ministro, o olhar deixa-estar do homem do PCdoB, a caneta que ele tamborila entre os dedos, o suspiro que vem quando nada mais – nem o olhar, nem o tamborilar e tampouco a paciência – dão conta de oferecer qualquer resposta possível. Toda vez que a câmera da TV Câmara mostrava o ministro Orlando Silva no depoimento dessa terça-feira numa das comissões da casa era como se Ingmar Bergman tivesse voltado à vida, desistindo das angústias internas do seu país de origem e ressuscitado só para rodar um último curta-metragem em Brasília.

Um rosto marcado, um Orlando cansado, vencido, derrubado mas com uma gota de dignidade negada ali diante de netinhos dos ditadores brazucas, mostrando involuntariamente o que é ser atacado por todos os lados – a visão do ser humano acuado no país de Tiradentes, antes do político da “Veja”.

O leitor pode me jogar na cara a reclamação da ética, da honestidade, do brio com a coisa pública, pode me cobrar a falta de suposta imparcialidade, pode devolver pra mim a mesma queixa que alimento em relação aos analistas políticos dos jornais quanto a torcer mais do que analisar, que eu não me entrego, não mudo de opinião. Não perco por nada a louvação daquela visão do cachorro morto pisado com lascívia e reagindo com a menor porção de integridade a que um cidadão – qualquer um, e não ria porque em outra circunstância você que me lê agora pode ser o próximo a se ver cercado e indefeso a não ser pela própria expressão do seu rosto no banco dos réus – tem direito.

Um monge, aquele Orlando Silva no paredón da comissão. Um São Sebastião flechado até o último músculo, inocente ou não, sujo ou injustiçado, num caso que tipifica tanto o grau das coisas que faz a gente pensar: e por que os deputados que mamaram nas tetas do dinheiro fácil da ditadura brasileira (mamaram mesmo, eram bebês beneficiados pela ordem arbitrária das coisas, a imagem aqui é mais que uma metáfora) não declaram logo este João Dias, o novo e festejado Cabo Anselmo, um deputado com mandato de lisura igual a eles? Ou por outra: por que não substituem de uma vez por todas o Judiciário pela velha imprensa? Para ministro do Supremo, o editor-chefe da “Veja”. Para compor o STJ, a cúpula do aquário da “Época”, essa que, fazendo coro à manchete do “Estado de São Paulo” – “Comunistas crescem à sombra do poder”, e você não está numa bolha paranóica pré-Estado Novo – demoniza com a covardia dos poderosos um partido político sem estrelas no peito nem anunciantes na carteira?

De uma hora para outra, tudo que se refere ao PCdoB virou suspeito, ilegítimo, praticamente clandestino como gostariam, de fato, os setores que alimentam este estado de coisas. Se o partido se construiu por meio do domínio do movimento estudantil, é condenável. Se aliou-se na história recente ao PT dando sustentação a mais de um governo de esquerda, idem. Mas se nasceu de uma cisão com o antigo PCB, o partidão, é uma nota final no último parágrafo de uma matéria de meia página – que importância tem a circunstância histórica diante do interesse imediato dos donos do veículo de comunicação envelhecidos pelo tempo e pelas posturas? Com a colaboração dos novos jornalistas, quase todos produtos de uma classe média igualmente velha e anestesiada pelo tédio da própria desimportância, a história só poderia mesmo ir para o lixo.

Orlando Silva, com seu rosto de ator político e humano repleto de expressões do abandono e do sacrifício em praça pública, bem pode ser a máscara feita sob medida pra um país de papel com data de validade vencida. O olhar pesado que ele joga sobre sua platéia de denunciantes seria só o reflexo involuntário do que esta porção do Brasil consegue dirigir ao espelho. É um olhar de despedida – de um longo e dolorido mas efetivo adeus que vamos dando ao que fomos. O cargo vai para o lixo, mas alguma coisa mais também terá o mesmo destino. É este refugo o que dá pra ver no fundo do olhar do ministro decepado.

Rompimentos

2011-10-26T12:39:00.000-02:00

Casais rompem. Amigos também. Políticos, quase sempre. O que seria da política se não fossem os rompimentos? Os grandes, os pequenos, os autênticos, do tipo que tiram tudo do lugar, ou os de oportunidade, que apenas fingem uma mobilidade inexistente? A partir daqui, vai cada um para o seu lado, num rearranjo do estado das coisas, as definitivas ou as impermanentes, num movimento que deixa rastros, abre feridas e depois joga variáveis porções de sal no interior de cada uma delas só pelo prazer de parecer prevalecer intacto sobre o outro com quem se rompeu, embora seja de impressão geral que as cisões são democráticas em questões de perdas e danos. Pelo menos quando há cisões de fato – e não as intempéries de zum-zum-zum que quem vive delas semeia para festejar nas colheitas vãs dos antifatos da vida.

Vem da pequena, imutável, circular e impermeável política local do país do elefante a notícia espetacular de mais um rompimento tão drástico quanto o parto de uma formiga. Ouriços, fogos, perplexidades autofabricadas, um vasto e novo veio de fofoca disfarçada de jornalismo que se abre no falso minério dessa terra tão infértil no terreno do avanço cidadão. Um vice corta os laços, uma titular atira-lhe de volta as tesouras do rompimento escandaloso, uma eminência parda subitamente ganha cores – e a vida cá embaixo continua, com os súditos da prefeita de fantasia tratando de ganhar a vida longe dos alvoroços dos colunistas remunerados.

O rompimento, aqui neste estágio, é apenas ingrediente de conversa no balcão do comércio, na mesa de bar, na calçada enluarada do Vale do Pitimbu, na orla onde os ambulantes estão preocupados mesmo é com a nova variação do forró-padrão capaz de interessar à clientela em férias. Há, claro, subscrições – algumas extremadas – a um lado ou ao outro, mas tudo não passa de uma simulação de conflito que de fato não existe, de um exercício pessoal em que cada projeto de cidadão não realizado precisa ter a sensação de importância. Desconhecem que os verdadeiros rompimentos são outros, muito mais distantes da terra dos elefantes acomodados.

O rompimento real e necessário refaz os conceitos, apara arestas onde muita gente se feriu sem perceber, assim como quem passa correndo pela sala e enfia o joelho na quina da mesa. Constrói novas pontes e explode outras. Desmente noções estabelecidas e injeta verdade nova em algo que só os visionários enxergavam e, coitados, sozinhos anunciavam. Os rompimentos têm essa capacidade de construir com as mesmas peças um novo quebra-cabeças, durável até o ponto em que este, por sua vez, esteja já gasto de tanto ter sido jogado pelos adversários e aliados. Os rompimentos também são traiçoeiros, e muitas vezes mostram mais as semelhanças das partes que se apartam do que as diferenças que elas querem fazer crer que levaram a tal arrebentação.

Em torno dos rompimentos, também estão os coadjuvantes. Aqueles que, na ansiedade de tirar proveito da briga de casal, produzindo novos e impensados casamentos, terminam por inocentar a violência de um cônjuge que até bem pouco tempo era visto como intolerável. É preciso paciência, tempo, uma certa periodicidade muito própria dos rompimentos para que se mostre a reação apropriada a eles: caso contrário, o suposto beneficiado entra na festa e, perdendo a chance de mostrar a vulgaridade do casamento desfeito, termina por legitimar o falso – e temporário – divórcio. Calma: os rearranjos não se fazem de uma eleição para a outra; mesmo quando os rompimentos se dão menos de um ano após a vitória de algo que parecia tão sedimentado.

Os rompimentos também podem ser estágios, parte de uma escadaria de etapas que a vida vai colocando sob seus pés sem que você se dê conta, como num desenho animado surreal e imperceptível a não ser no nível do sonho. Você vai subindo – ou descendo, conforme o tempo, a idade ou a pessoa – e nada pode permanecer exatamente como estava. Falhas no corrimão de repente ameaçam a segurança de uma subida – ou descida – antes vista como tão normal. Um pedestal que parecia sóbrio como mármore imperial começa a parecer manchado. Mesmo assim você ainda aprecia aquela escadaria e reconhece a importância de cada degrau. Mas vê se romper o ritmo daquela escalada antiga, a elegância de lorde da ascensão, e acha por bem caminhar em passos mais pausados, que a idade traz o cansaço, a maturação, as memórias e o bom senso – tudo junto, como essa massa caótica de mágoas que produz um rompimentos. Você não quer julgar ninguém e muito menos se declarar puro e superior ao final da subida, mas os rompimentos sem espetáculo desnecessário fazem parte do processo e por isso mesmo não precisam ser definitivos. Há uma etapa em curso.

Mas tudo isso é uma imagem vaga demais para quem vive dos rompimentos políticos, precisa deles, tira deles o tostão publicitário de suas notas, alimenta com eles as bolas de cristal de suas previsões batidas, faz cara de portador de muitas fontes e conhecimentos secretos que lhe garante, se não o acerto jornalístico sobre a cena do próximo capítulo, ao menos a tranqüilidade de saber que optou pelo lado certo na hora da decisão: depois tudo volta ao normal, mas no instante do cisma, isso é muito importante e precisa ser muito bem pensado. Com quem você vai romper para ser coerente sem perder o trânsito com a parte preterida?

Lennon rompeu com MacCartney, Sarney rompeu com os militares, João Bosco rompeu com Aldir Blac – ou terá sido o contrário, a mesma ilustração na ordem inversa. Ou talvez não existam rompimentos unilaterais: assim como dois bicudos não se beijam, tanto quanto se um não quer o outro não se aproxima, é possível que os rompimentos reais só se dêem quando por acordo mútuo. E ainda assim são variáveis como o multiculturalismo brasileiro. Convém nunca generalizar, mesmo que a dissolução Rosa-Robson pareça um exemplo tão estandartizado dos falsos cismas. E além do mais, Aldir Blanc e João Bosco já voltaram a se entender – sinal de que o rearranjo se completou, por mais que tenha demorado para acontecer. Na política, costuma ser bem mais rápido – e intelectualmente desonesto. Na vida real, leva o tempo que uma pedra em formato idêntico a um elefante gasta para, triturada pelos ventos e pela chuva, reduzir a pedregulho o que parecia montanha.

Falando nisso, será que um dia Dilma vai romper com Lula, como querem, torcem e cada vez menos analisam os articulistas políticos do ex-país do Carnaval?

Fala, PCdoB

2011-10-20T15:05:00.002-02:00

Pois é, o SOPÃO também tem horário eleitoral - gratuito, mas não obrigatório: aqui só passa o programa de quem tem realmente o que dizer. E o PCdoB, o alvo da vez da velha imprensa, tem muito a falar neste momento. Além do mais, o partido tem a inteligência de não ficar somente na defesa e partir para o ataque que politicamente muito mais válido: mira direto nas eleições municipais do ano que vem. Nisso, o programa tem Olinda, tem Porto Alegre (da bela foto acima), tem Manuela (essa força de beleza e renovação política que atua dentro do sistema sem perder de perspectiva o que está fora dele), tem Jorge Amado, tem a São Paulo dividida do Netinho Classe C. São dez minutos dignos de se ver, bem menos tempo que se gasta lendo páginas e páginas de acusações todos os dias na internet, no jornal ou na tevê.

Assista ao programa que está sendo antecipado pelo portal Vermelho clicando bem aqui.

Filmes que você ainda ver ver em 2011

2011-10-18T14:35:00.000-02:00

Do alto para baixo: 1) "Inquietos", o novo Gus Van Sant que explora inusitado casal - ele com fixação em funerais, ela com doença terminal -; 2) "A dangerous method", em que David Croneberg filma os embates entre Freud e Jung; 3) "Tudo pelo poder", com George Clooney investigando agora os bastidores de uma campanha eleitoral e finalmente 4) "O palhaço", o segundo filme dirigido por Selton Mello. Até dezembro, entra tudo isso em cartaz; alguns já nas próximas semanas.

Muito além do laboratório

2011-10-18T12:21:00.000-02:00

"Diretas Já, Diretas Já, Diretas Já!Se você, caro leitor, nunca teve a oportunidade de participar de um coral formado por 1 milhãos de vozes, eu certamente recomendo a experiência. Nada pode nos preparar para o som penetrante que nasce dessa sinfonia de anseios e desejos e nada desse lado da Via Láctea fará você esquecer essa música, esse quase pranto, pois ela, com ele, carrega o tipo de som que entalha memórias para toda uma vida. Para enquanto durar o sempre de uma vida mortal."

"Neste livro, eu proponho que, assim como o universo que tanto nos fascina, o cérebro humano também é um escultor relativístico; um habilidoso artesão que delicadamente funde espaço e tempo num continuum orgânico capaz de criar tudo que somos capazes de ver e sentir, como realidade, incluindo noso próprio senso de ser e existir."

Os trechos acima são da lavra do cientista Miguel Nicolelis, no seu "Muito além do nosso eu", um livro que de tratato científico hermético não tem nada. Nicolelis vai de um comício das Diretas, o movimento popular que marcou o ano de 1984, às intricandas conexões do cérebro humano como quem dá um passeio na praia - a praia da curiosidade científica, da especulação em busca do conhecimento. Como já dava para desconfiar, o Nicolelis escritor que surge no livro é assim como um Steve Jobs: um cara que, tanto quanto se decida à pesquisa e à interrogação científica pura e ao mesmo tempo aplicada, também se faz um comunicador de primeira das descobertas que consegue.

A narrativa ensaística que ele faz neste livro é de uma leitura não menos do que saborosa, ainda que o tema seja mais propício à dificuldade do que à fruição: mas justamente isso é que multiplica ainda mais o valor da aventura escrita para quem, do lado de cá, submerge nas páginas do lançamento da Companhia das Letras.

Mas é cedo para deixar aqui no Sopão uma impressão geral, embora a inicial seja a melhor possível. Enquanto a leitura não finda - oba! - vamos com aquele trecho acima e com a transcrição, em video, da não menos instigante entrevista que Miguel Nicolelis deu ao programa Canal Livre, da rede Bandeirantes. Vale cada minuto que você passar diante desta tela aqui assistindo a esta conversa.

Pirenópolis em sépia

2011-10-16T21:22:00.000-02:00

Para melhor apreciar a jornada fotográfica abaixo (mais informações no pé das imagens), clique aqui, dê play e ouça Royal Cinema, a mais bela valsa jamais composta pelo bicho homem, feita pelo seridoense Tonheca Dantas.

O Sopão acaba de chegar de um fim de semana em Pirenópolis, no velho e bom sertão goiano, para onde foi numa excursão em parceria com o não menos afamado blogue "Fragata Suprise", pilotado por Cínthia Campos, com seu fino senso de avaliação cultivado em sem número de viagens de trabalho ou a pretexto de mera curtição. Se você ficou curioso, visite a Fragata clicando aqui. Se você quer saber o que tanto o Sopão vê em Pirenópolis - além da óbvia localização próxima a Brasília, um lugar, ademais, que parece sempre longe de tudo - passe a vista na galeria acima assim a título de teaser do que vem po aí. Em breve, um post completo sobre as nossas andanças pelos domínios pirenopolinos, um lugar onde sempre se encontra um jeito novo de apreciar aquela velharia que a gente estima tanto.

Bastidores

2011-10-16T20:34:00.001-02:00

Com dona Sebastiana e dona Izabel na plateia do show de Roberto Carlos no ginásio Nilson Nelson, em BSB citi.

Novo diário de férias

2011-10-16T20:26:00.000-02:00

Desde as 21h da última terça-feira e até o presente momento, num processo que em algum momento chegará à sua plenitude, o autor deste Sopão encontra-se em férias de dez dias. Digo que dá-se um processo em curso porque, ao contrário de muita gente, não me coloco, me sinto ou me reconheço em férias no exato momento em que acabo de dar minha última gota suada de trabalho no período regulamentar e anterior à validação jurídica do dito período. Pra mim, as férias vão chegando devagar - e aí já se imagina o problema quando se trata de férias curtas, como essas, de dez dias, dou-me o direito de repetir e reafirmar. Até a poeira elétrica e persistente do estresse da rotina profissional flutuar, preguiçosa, até a base do chão, é tempo, viu? De maneiras que é nesse intervalo em que estou: nem de férias nem batendo meu ponto (o que, no meu caso, não vão fazer pouco da minha condição de meio servidor público/ meio jornalista, significar trabalhar pesado).

Dá-se então, com a solenidade das próclises menos usuais, uma espécie de pico de estresse movido a puro deleite. Assim, ó: durante uns dois ou três dias logo que as férias oficiais se iniciam, ativa-se o vulcão interno da minha pessoa, este liquidificador embutido nas entranhas do corpo e da mente que não está nem aí para a urgente e necessária placidez a que deve corresponder qualquer descanso digno dessa palavra, e no lugar de me acalmar, acabo me danando, como diz aquele bolero de Angela Ro Rô. O início das férias, mesmo das férias de curtíssima duração, é esse pequeno inferno de querer fazer tudo, ver todos os filmes, ler todos os livros, assistir a todos os programas de televisão, tuitar com todos os amigos, blogar até acabarem os itens todos anotados na cadernetinha, ouvir todos aqueles CDs que relembram essa ou aquela fase do passado, além dos novos recém-comprados e cujos plásticos sequer foram abertos, ver tudo quanto é filme gravado no HD da televisão etc etc etc etc etc etc.

E ainda ter que administrar os filhos que, como os de William Bonner e Fátima Bernardes, estão de folga o resto da semana (cadê a ética das escolas? se fosse o Congresso já tava na porrada), além de dar conta de uma série de pequenas demandas que a gente adora deixar para fazer... nas férias! Cortar o cabelo, mandar lavar o carro, pagar aquela conta, mandar consertar aquele aparelho enguiçado etc etc etc etc etc. De maneira que esta postagem completamente inútil - tanto quanto costumam ser os meus primeiros dias de férias, mesmo que sejam férias breves como essas - é só pra dizer que, bem, a gente parece ter mesmo uma índole de trabalhador que demora pra se acostumar com a idéia de parar tudo por uns dias. Diante dessa situação, a gente entra em estado de alerta - quando deveria ingressar em situação de desleixo.

De terça à noite para cá, assisti a um filme no cinema - "Meu País", esse que fez certo sucesso no recém-encerrado Festival de Cinema de Brasília -, terminei de ler o "Solar da Fossa", a "biografia sentimental" de um prédio feita por Toninho Vaz (com certo desleixo mais recomendável a quem está de férias e não escrevendo um livro, devo dizer), levei as crianças ao clube da Câmara somente para suportar a barulheira de uma comemoração dispensável do Dia das Crianças (além da maior chuva, mas chuva aqui é sempre coisa boa), ganhei um bônus para piruetar por duas longas horas na livraria Fnac e adjacências, o que me permitiu ouvir um tantão de músicas e ao final comprar uns poucos CDs, dei umas caminhadas (ao longo das quais encontrei, aqui nas cercas e muros do Sudeste mesmo, esses belos paineis que ilustram a postagem) cortei o cabelo, mandei lavar o carro e li a introdução do livro de Miguel Nicolelis, o "Muito além do nosso eu" que, bênçãos e aleluias científicos, é de uma redação capturante se vocês me permitem usar um adjetivo menos usual.

E se mais nenhum outro desnecessário motivo houver, a postagem se jusfitifica pelo mero hábito sopalino de registrar em posts vagos como redação de isopor as férias do autor. Câmbio, desligo, prometendo voltar em brave com novidades vencidas sobre essas férias picotadas.

Droga e misticismo, segundo Frei Betto

2011-10-07T17:48:00.006-03:00

O Sopão reproduz abaixo trechos de artigo que estabelece uma bem pouco registrada conexão entre consumo de drogas e impulso místico. O autor do artigo e da conexão é Frei Betto e a íntegra está publicada no Correio Braziliense desta sexta-feira. O artigo começa por discutir as propostas de descriminalização, mas avança decidido no rumo do questionamento sobre as causas do consumo, para Frei Betto um elemento muito mais decisivo para acabar com o problema do que a pura e simples legalização. Segue o trecho:

DO FUNDO DO POÇO

"Sou de uma geração que, na década de 1960, tinha 20 anos. Geração que injetava utopia na veia e, portanto, não se ligava em drogas. Penso que quanto mais utopia, menos drogas. O que não é possível é viver sem sonho. Quem não sonha em mudar a realidade, anseia por modificar ao menos seu próprio estado de consciência diante da ralidade que lhe parece pesada e absurda.

Do fundo do poço, todo drogado clama por transceder a realidade e a normalidade nas quais se encontra. Todo drogado é um místico em potencial. Todo drogado busca o que a sabedoria das mais antigas filosofias e religiões tanto apregoa (sem que possa ser escutada nessa sociedade de hedonismo consumista): a felicidade é um estado de espírito, e reside no sendido que se imprime à própria vida. O viciado é tão consciente de que a felicidade se enraíza na mudança do estado de consciência que, não a alcançando pela via do absoluto, se envereda pela do absurdo. Ele sabe que sua felicidade, ainda que momentânea, depende de algo que altere a química do cérebro. Por isso, troca tudo por esse momento de 'nirvana', ainda que infrinja a lei e corra risco de morte."

Três vezes Zé Dumont

2011-10-07T13:35:00.003-03:00

Alguém já disse nesses comentários de internet que costumam ser muito divertidos mas muitas vezes acertam no alvo que José Dumont é o grande ator brasileiro, o melhor entre os melhores. A concorrência é grande, mas é bem possível que os mil tipos de brasileiros em que ele se desdobra na televisão e no cinema confirmem essa condição única, em que pese a presença no páreo de adversários da estatuta de um Lima Duarte, pra ficar num exemplo só. O colega Klecius Henrique foi escarafunchar isso aí e saiu-se com uma tese de mestrado defendida na Universidade de Brasília que mostra exatamente isso: o poder que tem Zé Dumont de representar o brasileiro - este brasileiro sintético e transversal em forma de ator e personagem - na iconografia dramática do país. Acima, o cinemão do Sopão separou três links para três momentos de José Dumont exercitando esse seu mais do que nobre ofício. Começando por Morte e Vida Severina, continuando com A Hora da Estrela e, ao final, a cereja mais pop desse bolo audiovisual, a íntegra do filme Árido Movie, completinho e na mais perfeita definição. Reserve umas duas horas para o divertimento e boa fuição.

O grande sertão de Zé Bebelo

2011-10-07T13:10:00.004-03:00

Estrategista das guerras de jagunços e clown dos grotões, José Dumont é personagem e ator injetando outra qualidade de sutileza na minissérie relançada em pacote de DVD

Depois de matar os 16 discos de “Roque Santeiro”, este blogue se perdeu com alforjes, trabucos e cartucheiras nos descampados pedregosos e quase intransponíveis do Liso do Sussuarão de “Grande Sertão: Veredas”, a série de TV que Walter Avancini dirigiu ali por meados dos anos 80 e que o império global, sabe-se lá por quais motivos, jamais reprisou. Com a chegada da era das caixas de DVD, é mais um problema resolvido: são 4 discos com todas as peripécias vivenciais e existenciais de Riobaldo “Tatarana”, Reinaldo “Diadorim”, Tarcísio “Hermógenes” Meira, Joca Ramiro e... Zé Bebelo.

Para além da mais do que conhecida agonia de Riobaldo se remoendo de desconfiança e de amores pela Diadorim que ele pensa ser apenas um Reinaldo, há a figura impagável daquele Zé Bebelo de que eu nem lembrava da exibição original da minissérie e muito menos do livro. Um livro tão pleno de literatura à flor da página que a gente até esquece de certos personagens, absorvido que estamos diante da prosa de João Guimarães.

Pois foi botar os DVDs pra rodar e dar de cara com aquele José Dumont incorporado hora em homem “do governo”, ora em refém dos jagunços, daqui a pouco feito jagunço ele mesmo e logo elevado à condição de chefe falastrão de um punhado de brutos jagunços. Um ator e um personagem, assim como Diadorim, no limite da desconfiança – embora aqui no terreno das guerras sertanejas e não das pelejas do sexo. Zé Dumont, escorregadio e gaiato, clown das artimanhas militares e pensador das coisas dos grotões, é Zé Bebelo e pronto. Como Gloria Pires foi Ana Terra e Lima Duarte foi Sinhozinho Malta. Mais um caso da mais completa fusão de ator e personagem.

Mais impagável do que Zé Bebelo no cavalo de Zé Dumont é Tony Ramos, no cavalo de Riobaldo, imitando o chefe, na cena que está no terceiro disco do pacote: riem os jagunços-atores em cena e rimos nós aqui fora. Nada como a metalinguagem quando bem empregada. Nada como o advento da caixa de DVD para trazer de volta esse diamante bruto da teledramaturgia brasileira.

Tom, segundo Nelson

2011-10-05T21:19:00.004-03:00

Vem aí documentário que é um sopão de imagens musicais de Antônio Brasileiro, do Rio e da bossa em edição e direção de Nelson Pereira dos Santos com Dora Jobim. Leia na reportagem de "O Globo"

NOVA YORK - A música segundo Tom Jobim" faz jus ao título com exatidão. O documentário de Nelson Pereira dos Santos e Dora Jobim, cuja estreia foi anteontem, no Festival de Cinema de Nova York, não oferece uma fala sequer entre a sucessão de imagens - algumas jamais vistas na tela grande - preenchidas pelo som de Antônio Carlos Brasileiro (1927 - 1994).

Não há informação sobre quem está cantando qual música em tal ano. Pois a ausência de referências acabou criando um jogo lúdico para uma plateia curiosa, que ficou até o fim dos créditos se deliciando com comentários como "eu não te disse que aquele era o Oscar Peterson?" e "olha lá o Henri Salvador!". O filme estreia no Brasil em janeiro.

A ausência de informação básica foi um antídoto usado pelo diretor de "Vidas Secas" para se afastar do modelo documental televisivo, mais comum nas salas de cinema. Deu certo. O filme começa com uma sequência de imagens raras do Rio pré-Aterro, da segunda metade dos anos 1950, com o Museu de Arte Moderna (MAM) sendo erguido, e a câmera conduzindo o espectador pelo aeroporto Santos Dumont, passando pela Candelária, a Enseada de Botafogo, o Túnel Novo sem o Rio Sul nas imediações e uma Copacabana com bonde, pronta para abrigar o surgimento da bossa nova. Só pelo embarque no túnel do tempo, com a melodia de "Garota de Ipanema" ao fundo, já valia a projeção. Mas há mais.

Dentre as imagens de "A música segundo Tom Jobim" - um dos dois documentários sobre o músico a ser concluído neste ano pelo diretor de "Como era gostoso o meu francês" - estão a da Elizeth Cardoso cantando "Eu não existo sem você", acompanhada por um jovem João Gilberto, na época de "Canção do amor demais", considerado o marco inicial da Bossa Nova. Dizzy Gillespie explode suas bochechas em "Chega de saudade". Sammy Davis Jr. improvisa "Desafinado". Frank Sinatra, cigarro em mãos, canta "Corcovado" com Tom. Há ainda uma sequência kitsch de versões de "Garota de Ipanema", passando por um programa de auditório japonês, o surfe da Califórnia e a Itália. Também há uma Maysa de muito perto, já marcada pela vida, quase atravessando a câmera, imperando silêncio pela primeira vez na plateia com "Por causa de você". E até Judy Garland - em imagem encontrada por Dora Jobim (neta de Tom), no YouTube - surge, cantando "Insensatez".

Essencialmente um exercício de edição, o filme transformou os diretores e a roteirista Miúcha Buarque de Holanda (que aparece ao lado do compositor, entoando o "Samba do avião", no antológico show do Canecão) em VJs de um YouTube imaginário, garimpando imagens raras seguindo uma ordem mais ou menos cronológica, permeada pelas capas dos discos mais importantes de Tom e passagens emblemáticas de sua vida e carreira (como na montagem de "Orfeu da conceição", ao lado de Niemeyer na Brasília em construção, no Carnegie Hall na noite de gala da bossa nova), até o fim apoteótico, com "Saudade do Brasil" sobreposta às imagens do desfile da Mangueira de 1992, cujo samba-enredo pedia: "Quero me perder na fantasia/que invade os poemas de Jobim".

"Estou muito feliz e orgulhoso de apresentar o filme em Nova York, a cidade que acolheu tão bem Tom e onde ele pôde mostrar sua arte com todo esplendor", disse Nelson Pereira, antes da projeção. Emocionado, não ficou até o fim da segunda sessão. Não viu, portanto, a saída do público, que assoviava tons jobinianos. Teria ficado feliz.

Roberto, o show e o portão

2011-10-05T14:46:00.006-03:00

Se alguém ainda tinha dúvida do altíssimo grau de maracatuísse da minha pessoa, tenho uma informação que desmancha qualquer vã esperança: final de semana passado fui ao ginásio Nilson Nelson assistir, pela primeira vez, a um show de Roberto Carlos. Eu devia ser o último brasileiro a não ter visto um show do “rei” – pensando bem, uma colega de trabalho viajadíssima, que quando não está na casa da irmã no Chile está escolhendo se fala inglês ou francês em qualquer país da Europa Central, também nunca tinha visto Roberto cantar assim, em carne e osso num palco em frente. E também fez sua estréia no último sábado na mesma ocasião em que eu. A diferença é que ela preferiu comprar um ingresso baratinho, distante do palco, “já que pra ver Roberto Carlos qualquer lugar serve”. Meu lugar na platéia, ao contrário, teve mais a ver com o preço cobrado – bem alto, estamos em BSB citi – do que com qualquer qualidade de desdém globalizado. Resumindo: ter assistido agora, quando o cara já tá na última virada da esquina da vida, a um show de Roberto Carlos, mais do que confirma minha matutice atávica. Reforça, bate com prego, sacramenta essa condição.

E o fato de eu ter ficado embasbacado com o show aí é que esculhamba logo tudo. Achei um belo espetáculo (veja as fotos do site oficial aqui), com aqueles ataques dos músicos capaz de derrubar os ouvidos do público, com uns arranjos diferentões deliciosos de se acompanhar, aquela luz caprichada e espetaculosa que fica sutil quando é pra ser e torna-se rimbombante quando o ritmo da canção pede. Também apreciei a mais que natural espontaneidade de Roberto Carlos, à vontade naquele canto tão dele, gigante mesmo tendo a mesma dimensão dos músicos quando medida pela pura geometria do palco, um roquenrol man quando o momento pedia, um brasileiro gente boa quase sempre, um performer do romantismo em outros sets do show.

Mas se é pra destacar um momento, uma canção, fico com a hora em que Bob Carlos canta “O Portão”, porque esta é uma música que me intriga há tempos: ela tem uma certa e muito particular melancolia que marca uma grande fase de Roberto Carlos nos anos 70. E não é exatamente a chamada “fase soul” que certa gente lembra assim como se arranjasse uma desculpa pra admitir que gosta de Roberto Carlos mas não pode ser considerado matuto, brega ou coisa semelhante só por isso.

“O Portão” é o resumo de uma tristeza presente em grande parte do cancioneiro de Roberto e Erasmo daqueles anos 70 que, se muitos guardam como memória de uma juventude menos tumultuada do que a dos tempos atuais, também foi uma era vivida sob as botas de um regime repressor não só do ponto de vista político mas também comportamental. E Roberto e Erasmo, como bem sabe quem leu seu biógrafo Paulo César de Araújo, foi, por sob a imagem de ídolo comportadinho para o bem dos generais, um transgressor como foram Odair José e Agnaldo Timóteo (quer saber mais? Leia “Eu não sou cachorro não” do autor citado). Neste panorama aí, “O Portão” sempre me pareceu um paradigma das sutilezas do período, como se Roberto legitimasse o “bom comportamento” da juventude amestrada pelos militares ao mesmo tempo em que, muito de leve, lamentasse esse conformismo.

Explico: “O Portão” narra muito claramente a volta para casa de um jovem que não deu certo na sua aventura no mundo lá fora. Ora, isso num período em que a juventude do mundo inteiro queria mais era reinventar este mesmo mundo à sua maneira nova, e quanto mais longe da casa dos pais melhor este objetivo podia ser alcançado. Só que a canção fala de uma desistência, um give up, um cara jogando a toalha, um fraco que romantiza o retorno falando sobre o reeencontro com o portão de casa, a antiga namorada, o velho cachorro de estimação. Não consigo ouvir “O Portão” sem sentir um pontinha de ironia na embalagem idealizada desse retorno.

É como se Roberto e Erasmo não estivessem louvando a valorização da casa dos pais, de onde cada um de nós nunca deveria ter se afastado, mas mostrando a ilusão que isso representa num momento em que o importante não é voltar ao portão da casa paterna, mas continuar avançando num rumo da estrada que cada um escolhe na transição da adolescência para a juventude. O próprio Roberto Carlos é um exemplo disso: quando foi que ele voltou a Cachoeiro de Itapemirim uma vez que foi embora construir sua vida de artista no Rio de Janeiro sem garantia alguma? Nunca. Se ele voltou, foi no plano do simbólico, como ademais tanta coisa que qualquer ser humano vivo faz ao longo da vida, experimentando em forma de representação algo que a realidade não permite que se faça na prática. “O Portão” é o retrato desse retorno impossível – e, se você pensar bem, incoerente com a trajetória da vida de um ser humano.

Fica bem na canção, justo porque a música (como o cinema ou a literatura) é uma boa forma de exercitar em forma de projeção tanto uma rebeldia que o sujeito não consegue abraçar de fato quando um conformismo que o rebelde, no fundo, chega a desejar ter em meio às batalhas mais acirradas da vida.

A crise da meleca

2011-10-05T14:44:00.002-03:00

Brasília está em crise – e não é por causa da corrupção. A culpa é da chuva, que voltou por esses dias depois de 106 da mais límpida estiagem. Ocorre que, dada à extensão da seca deste ano, empresários atentos às demandas do mercado atual tocaram o projeto de geração de energia alternativa à base de meleca seca – matéria-prima abundante neste quadrado metido no lado esquerdo do mapa goiano e que vinha sendo desperdiçado (a matéria, não o quadrado) a olhos vistos, descendo pelos ralos caseiros quando tinha potencial para fornecer energia para o quadrado inteiro e mais algumas cidades do não menos célebre entorno da capital federal.

Cientistas muito bem pagos pelos conglomerados do setor energético descobriram que a meleca seca que o brasiliense produz em abundância nas narinas durante a seca contém um forte e valente propulsor atomizado de alta combustão capaz de, empregado na atual rede elétrica, gerar tensionamento suficiente para iluminar as cidades, acionar motores e eletrizar tudo quando é tipo de tomada. Animados, os novos empreendedores da meleca seca espalharam coletores públicos nas esquinas da capital federal, mediante os quais o cidadão comum trocaria os resíduos da noite mal dormida estocados no nariz por notas de real conforme a cotação do dia da meleca seca. Variava também o rendimento conforme a qualidade da meleca, visto que determinado tipo de gente mais assim-assim produz um pigmento nasal desidratado de natureza mais potencialmente energética do que outros. O BNDES foi chamado para injetar recursos no negócio, mas recuou, acusado de querer beneficiar um dos gigantes do setor. Foi o bastante para o Congresso Nacional abrir a CPI da Meleca, durante cujas sessões, como a conjugar teoria, crítica e prática, muitos senhores deputados e senadores teriam conseguido rios de dinheiro doando suas melecas superfaturadas por debaixo dos panos.

Mas no último domingo, a chuva voltou a Brasília – e desta vez, parece, tomara, de forma definitiva, enterrando tão rentável negócio brasiliense. A produção de meleca seca caiu consideravelmente, na mesma proporção em que vem aumentando a geração de meleca molhada, decorrente do primeiro surto de gripe que costuma demarcar a volta da estação chuvosa local. Mas a meleca molhada não tem o mesmo potencial energético de sua prima desidratada, de maneira que morreu a fonte de renda, desandou a CPI e os coletores espalhados pelo Plano Piloto hoje estão todos pichados pelos movimentos em defesa da ética na vida pública que andam por aí desorientados em busca de um novo escândalo para repreender.

Lá se vai Brogodó

2011-09-21T14:51:00.003-03:00

Ligue a tevê e veja os atores se despedindo entre si e dos seus personagens – para não dizer do próprio público – enquanto vai sumindo do ar o artesanato industrial da melhor teledramaturgia dos últimos anos

Cordel Encantado, a novela, parece transferir para o campo da ficção aquela máxima da biologia segundo a qual na natureza nada se cria e tudo se transforma. Desde a sua surpreendente aparição nos finais de tardes e inícios de noites da televisão, esta dramaturgia que vem comprovando o quanto o popular pode ser sofisticado sem soar esnobe. Operação que realiza valendo-se de um punhado de arquétipos dos mais batidos que vão dos ícones da cultura ibero-brasileira fundidos na estética do cordel até os símbolos dos contos de fadas mais manjados.

Na enciclopédia de entretenimento com uma boa mão de pintura cultural que tem sido essa novela, começamos com a figura recorrente e mundializada dos reinados distantes em fusão com a não menos ancestral, mas brasileiríssima, iconografia dramática do cangaço nordestino. Do casamento absolutamente lúdico do reinado imaginário das Seráfias com o bando do capitão Herculano nasceu o tecido inicial dessa história, movido pela busca de uma princesa prometida – e dada como perdida. Nada mais gasto, e no entanto, nada mais instigante segundo a maneira como a novela manuseou esses temas e por meio deles se deixou ser conduzida.

No entrecho, tivemos diversas outras citações de situações clássicas das formas narrativas mais cultivadas pelo bicho homem: a Doralice-Diadorim que intrigou o filho do cangaceiro; o homem da máscara de ferro na figura de Petrus; o homem de mil disfarces que se revelou Belarmino; a jornalista que reedita e recompõe a saga do cinegrafista que gravou imagens do bando de Lampião; a reencarnação de Antonio Conselheiro na pele do profeta de Miguelzim-Nachetergaele; o Seu Quequé da literatura brasileira mais uma vez às voltas com três casamentos; a Maria Cesária da culinária mágica similar à do filme Como Água para Chocolate; inúmeras outras pequenas alusões espalhadas ao longo dos capítulos até o beijo de Cinderela que despertou a heroína Açucena – e ainda faltam uns dias para o desfecho da história, o que abre espaço para novas recriações.

O Cordel é um daqueles casos de novela de televisão que dão uma nova qualificação ao gênero tão desprezado – muitas e muitas vezes não sem razão. É como foi Roque Santeiro em meados dos anos 80: aquele caso feliz em que tudo parece funcionar ao ponto da perfeição, atores justinhos nos seus papeis, ganchos nos cascos, fios narrativos principais e acessórios muito bem sintonizados, desempenhos, cenografia, abordagem, trilha sonora, direção de arte desenvolvidas com esmero. Este último foi um quesito à parte: se por um acidente imaginário digno do que tem sido essa novela sumissem de um determinado capítulo todos os personagens, intrigas, diálogos e sons e restassem apenas os fundos das cenas – interiores e exteriores, adereços visuais como os muitos que compõem aquele acampamento dos cangaceiros, pra ficar num exemplo só de tantos – mesmo assim a novela já se bastaria por um dia que fosse de tão bonita, simplesmente assim, bela como uma renda nordestina feita no capricho que ela exatamente é. Nunca uma direção de arte de um programa de televisão foi tão feliz – e o sinal em alta definição tem um apuro especial em lamber, visualmente lamber como dizem que faz a câmera de cinema, cada detalhe dessa direção.

Foi tão divertido, interessante e contemplativamente válido assistir ao Cordel Encantado que ficamos todos, seus admiradores, vivendo da vã ilusão de que esse seria um daqueles casos de programa de televisão que jamais acabaria. Ou então de que, de tão boa que tem sido, nada mais poderíamos esperar de sua reta final, essa que se dá na semana que transcorre agora. Qual nada: os derradeiros capítulos do Cordel, muito antes do último, têm surgido na tela como uma antecipação do mais aguardado – no sentido de esperado e não de desejado, por ser o final. Os nós da dramaturgia vão sendo desatados e temos o privilégio, em casa, de assistir a um fenômeno raro até na teledramaturgia de alta qualidade feita pelo império global: os atores se despedindo dos seus colegas em cena. Sim, numa metalinguagem que nada tem de teoricamente soberba e hermética, mas tudo tem da mais genuína emoção que uma obra de arte – Cordel, perdoem-me os apocalípticos, é uma obra de arte como dificilmente o homem, ou um coletivo de homens, é capaz de fazer – é capaz de transmitir. Nos emocionamos juntos com intérpretes e personagens que, ao se despedir em cenas da ficção, claramente também o estão fazendo no plano dos bastidores.

E isso tem se dado em grosso, se a gente lembrar que num mesmo e único capítulo – um desses da reta final – vimos o menino Eronildes dar adeus à casa do padre que o criou, numa cena que juntou um ator maduro e uma criança precoce em um abraço de atuação que nem todo teatro terá sido capaz de realizar – sem prejuízo para o teatro, lógico, mas sem desprezar os poderes da novela. Essa cena, no entanto, seria superada logo a seguir, com a despedida do cangaceiro-ator Belarmino do seu capitão Herculano, em mais um momento que transcendeu a pura ficção. Ali estavam dois atores tarimbados deixando para trás o trabalho de interação dramática que realizaram juntos durante meses – sintomaticamente, dois estreantes em novela de tevê, Domingos Montagner e João Miguel, que tiveram a felicidade de se apresentar neste formado dentro da moldura encantada desse eletrônico e artesanal Cordel.

Mamute, o filme

2011-09-21T14:42:00.002-03:00

Gael García Bernal é um jovem que ganhou dinheiro e se estabeleceu na vida ao construir uma espécie de rede social de jogos. Michele Williams, com quem é casado e tem uma filha, é a médica plantonista que faz cirurgias de última hora no hospital onde vão parar as vítimas do mundo cão do qual ela se protege quando descansa, embora insone, no belo apartamento onde vive com a família e a babá filipina. Um dia, Gael precisa viajar ao sudeste asiático apenas para assinar um contrato. Este é o impulso dramático inicial de um desses filmes que costumam passar completamente em branco na grade de programação dos canais pagos. Ao assisti-lo, intrigado, até o final, termino me perguntando: não será este o tipo de filme que a indústria do cinema, embora realize, uma vez finalizado tende a perceber o alcance de sua ambição e o despeja num nicho onde não despertará maiores curiosidades?

O desprezo com que o filme é embalado, no caso do mercado brasileiro, começa pelo título nacional: Corações em Conflito (direção de Lukas Moodysson). Nada menos sugestivo e mais gasto – nada menos correspondente ao que vemos ao longo de sua exibição. O título original, além de marcante, é muito mais fiel na metáfora que contém: Mammoth. Tivesse diso apenas traduzido pura e simplesmente pra Mamute, o filme já começaria a escapar da pausterização geral da programação; além de remeter ao contexto em que o valor comercial dos restos desse animal pré-histórico é citado. Desconfio ainda que é o tipo do filme que nem chegou aos cinemas – posso ter passado batido e não reparado, admito – de tão desencontrado está do que esperam as atuais platéias, e onde resta muito pouco espaço entre um Lanterna Verde e um Capitão América.

O fato é que este Mamuth, em exibição do canal Telecine Pipoca (!), faz a partir daquele plot simples descrito no primeiro parágrafo da postagem um estudo sobre as ansiedades do mundo atual como raramente se vê. Lembra muito uma direção do mexicano Alejandro González Iñarritu, embora soe menos agressivo visualmente. Mas, descontado o caráter menos desagradável das imagens, não o despreze porque, de fato, não é menos incisivo. Talvez desça mais fácil – e só.

O panorama resultante é mais ou menos este: o jovem empresário, transladado de lugar e de realidade, passa a enxergar as inutilidades que o seu mundo original está a espalhar pelo mundo restante, por mais diverso que seja se estamos falando do contraste entre a vida escalonada de uma grande cidade americana e a escaldante calma dos litorais asiáticos. A esposa entra em crise ao perceber, simultaneamente, que não pode garantir a vida de uma criança agredida pelos próprios pais tanto quanto não consegue manter uma comunicação com a própria filha que, por sua vez, só tem olhos para a babá filipina que, para ter renda capaz de garantir o futuro dos filhos vive longe deles sem chances de retorno.

É mais que um caso de duplo desamparo materno (ou triplo, como se vê mais à frente no filme) – é um sintoma coletivo de tudo o que vai mal no mundo atual e da busca feita por multidões dispersas e desorientadas de encontrar um novo rumo diferente do padrão de vida humano meramente fabril e economicamente produtivo que, com esta ou aquela variação, vai tomando conta de todos os continentes. Claro que os fatos desencadeados no filme vão empurrando essas angústias para as resoluções possíveis, de maneira que a babá, por exemplo, é forçada a repensar o que seria aquele futuro idealizado que deseja garantir aos filhos – aquele progresso tipo um ponto zero que só agora começamos, na ficção e na realidade, a relativizar.

E se o post está tropegamente soando filosófico demais e metafísico de muletas, é apenas porque o filme em questão assim pede. Um filme, como se vê, pouco recomendável à parcela – grande parcela, infelizmente – do público que confunde a bonança material dos dias que correm com qualquer tipo de realização. Um filme inconveniente, talvez mais do que aquele outro em que o americano derrotado na eleição presidencial tenta chamar atenção para o meio ambiente. Aqui, a ecologia humana já é o bastante para nos tirar o sono, caso a gente insista em viver como quem trabalha, come e dorme de olhos fechados.

Os discos mais aguardados do verão pernambucano

2011-09-20T18:06:00.005-03:00

A agência SOPÃO de notícias inteligentes, bem humoradas, instigantes, realistas e divertidas separou para os leitores deste blogue o petardo abaixo, direto do Diário de Pernambuco. Segue:

Os próximos meses, até o fim deste ano, vão ser intensos para a música pernambucana. Pelo menos três dezenas de álbuns devem chegar às lojas até lá. Entre os artistas que vão apresentar seus novos trabalhos estão Nação Zumbi, Mundo Livre S/A, Otto, Siba, Junio Barreto e Mombojó. A quantidade de discos só não é ainda maior por conta do atraso na divulgação do resultado do Funcultura, o principal edital de estímulo à produção artística pernambucana, que deve sair até outubro. A Orchestra Santa Massa, por exemplo, foi um dos grupos que adiou para 2012 a produção de seu novo disco. Confira a seguir alguns dos álbuns que prometem ser a trilha sonora do verão pernambucano:

Mundo Livre S/A
As lendas da tribo Toshi Babaa é o nome do novo trabalho da banda Mundo Livre S/A, que deve chegar às lojas até novembro. A produção é assinada por Dudu Marotti, Pupillo (baterista da Nação Zumbi) e Léo D (novo tecladista da banda).

Otto
Enquanto ainda divulgava Certa noite acordei de sonhos intranquilos, Otto já falava do seu projeto The Moon 1111. E, desde então, já tinha data de lançamento: 11 de novembro de 2011. Parte do álbum está sendo gravada no Nascedouro de Peixinhos. Dengue, Fernando Catatau e Toca Ogam participam do disco.

Vitor Araújo
Com o título de Angústia, o jovem pianista Vitor Araujo lança em novembro seu novo trabalho solo. O concerto para piano, escrito e composto pelo pernambucano, já está sendo apresentado em São Paulo, integrando música, poesia, cinema e teatro.

Johnny Hooker
O nome do disco que Johnny Hooker coloca nas lojas e na íntegra na internet no dia 5 de outubro é Roquestar.

Junio Barreto
O novo trabalho de Junio Barreto chega às lojas na primeira semana de outubro, mas já está disponível no site www.juniobarreto.com. O videoclipe do single Setembro - que também dá nome ao disco - foi dirigido por Pedro Severien e Rodrigo Campos e pose ser visto aqui.

Lula Queiroga
Ainda não tem data certa para Todo dia é o fim do mundo, novo trabalho de Lula Queiroga, chegar às lojas. Mas o trabalho já está em fase de masterização e o lançamento deve acontecer entre outubro e novembro. A capa do disco já foi divulgada.

Tibério Azul
Produzido pelo Sunga Trio (Chiquinho, da Mombojó, Homero Basílio e China), Bandarra é a estreia solo de Tibério Azul, vocalista da banda Seu Chico. O disco sai pela Joinha Records e a festa de lançamento será em 6 de outubro, no Espaço Muda. O primeiro clipe já está na internet, com direção de Gabriel Mascaro.

Nação Zumbi
O próximo lançamento da banda pernambucana é cercado de mistérios. As participações ainda não foram divulgadas, nem o nome do álbum. De certeza mesmo, é que ele deve chegar nas lojas até novembro.

Volver
Desde que a banda pernambucana Volver se mudou para São Paulo, seus fãs - muitos e bastante apaixonados - esperam pelo sucessor de Acima da chuva. A próxima estação chega até o fim do ano e já tem single (Mangue beatle) no site..

Mombojó
Está sendo gravado no estúdio da Trama - que transmite as sessões ao vivo, pelo site TramaVirtual.com (aqui)-, o primeiro álbum gravado todo ao vivo - sem ser instrumento por instrumento - pela banda Mombojó. O lançamento celebra os dez anos do grupo. Deve sair em dezembro.

China
Moto contínuo já está disponível para download desde o dia 31 de agosto, pelo site da TramaVirtual (aqui), mas o CD chega às lojas em meados de outubro, com lançamento no festival No ar: Coquetel Molotov. Produzido pelo próprio China, traz participações de Tiê, Pitty, Lenine. Também vai sair em vinil, em edição limitada.

Cassio Sette
O medo da dor, primeiro disco de Cassio Sette, tem produção de Areia, baixista da Mundo Livre S/A. Conta com dez faixas, sendo uma delas composta pelo próprio
Cassio (O destino). Chega às lojas nesta semana.

Eddie
Veraneio é o nome do novo álbum da banda Eddie, que deve ser lançado até o final de outubro. São nove faixas, e pelo menos duas já são tocadas nos shows da banda: Nossa cor, parceria com Lirinha, e Parque de diversões, com Fabio Trummer com Erasto Vasconcelos.

Karina Buhr
É no próximo mês que chega às lojas o novo trabalho da cantora Karina Buhr. Na semana passada, foi lançado o videoclipe do primeiro single, Cara palavra, dirigido por Jorge Bispo, e gravado em uma passagem da cantora pelo Marrocos.

Siba
O músico pernambucano Siba Veloso já está fazendo shows em São Paulo do seu novo projeto, batizado de Avante!, mas o disco só sai no próximo mês. O álbum traz uma sonoridade mais elétrica e urbana, em formato de quarteto, com a colaboração de Fernando Catatau, do Cidadão Instigado.

Por Carolina Santos, do Diario de Pernambuco.

Pina, por Wenders

2011-09-16T12:37:00.004-03:00

Vale a pena parar tudo o que se estiver fazendo para apreciar o trailler de "Pina", o filme em 3D que Wim Wenders rodou sobre a dança da coreógrafa Pina Bausch. Mesmo em duas dimensões, a amostra que está disponível no YuoTube já dá uma idéia do que será este espetáculo no novo formato que o cinema vem adotando:

Dez teses sobre Natal

2011-09-16T12:14:00.004-03:00

O SOPÃO também republica aqui, como fez com a Lurdinha de Caetano no post anterior, o instigante texto de Alyson Freire sobre o complexo de provincianismo que alimenta os intelectos natalenses, ao mesmo tempo em que o absolve de qualquer porção de mediocridade. Raramente alguém conseguiu analisar Natal com o desprendimento com que este texto o faz: e é no soltar as pedras das mãos carregadas de razão que o autor consegue abrir os olhos para a cidade real, defeitos incluídos, claro. Frases como "Natal vive da insatisfação de ser Natal" são tão lapidares que deveriam estar inscritas no portal que Wilma mandou fazer na entrada da cidade e outras gestões trataram de demolir - dois movimentos que, embora antagônicos, acabam tendo o mesmo signifiado, mas isso já é outra história. Ao texto:

Por Alyson Freire
NA CARTA POTIGUAR

Não há melhor maneira de descrever Natal do que segundo as coisas que seus próprios habitantes não param de repetir sobre sua cidade. Assim como em outros lugares, também em Natal, cristalizaram-se e generalizaram-se algumas atitudes emocionais poderosas. Os natalenses reprovam, com convicção, traços e hábitos que seriam inerentes a este pequeno pedaço de terra espremido na esquina do atlântico; o provincianismo arraigado, a mesquinhez camuflada de extravagância de suas classes abastadas, o gosto cultivado pelas classes médias locais por tudo o que é capaz de aparentar e enganar, o comodismo e a insensibilidade de seu povo, entre outros traços mais. O que distingue Natal de todas as outras capitais consiste na afinidade e na naturalidade com que seus habitantes convivem com a insatisfação de estarem onde estão; isto é, a intimidade com as poderosas associações negativas sobre as quais construíram e fundaram a autoimagem de sua cidade e população.

*

Natal é uma cidade melancólica, e não a cidade do prazer, como um dia quiseram nos fazer acreditar. Só conhece a melancolia de Natal que cresceu em seu regaço. Seus futuros tão prometidos por publicitários, empresários e políticos, como ramos secos, nunca se realizam. Cidade da falta. Natal é apontada por seus próprios filhos como desprovida de cultura e identidade próprias. Cidade da ausência, de filhos ilegítimos e órfãos de verdadeira cultura, assim a concebem seus próprios moradores. O existir para os natalenses é sempre uma questão de ausência; é da falta que irrompe todo sentido sobre o seu ser: a falta de cultura, a falta de identidade, a falta de alternativas, a falta de um senso urbano metropolitano, de civilidade e cosmopolitismo verdadeiros. Os outros – pernambucanos, paraibanos e cearenses – lhes são como espelhos negativos nos quais os natalenses vêem menos o que não são e mais o que lhes falta. O espelho, impiedoso, não lhes devolve com claridade os traços e contornos que seriam seus. Sua identidade é como uma imagem refletida num espelho desfocado. A inautenticidade é o que reluz mais radiante no olhar dos natalenses.

*

Nenhuma outra cidade é tão ferozmente ressentida consigo mesma quanto Natal. Esta só existe através da fala de seus habitantes, em suas queixas e frustrações. Por isso, Natal é mais a cidade que se descreve, do que a cidade que se vê; ela é, antes de qualquer coisa, o seu discurso, ou pelo menos, vive do seu próprio discurso ressentido. Natal vive da insatisfação de ser Natal. Ela é uma cidade que tem medo de se realizar, e, por isso mesmo, deseja ser menor do que realmente é, mais provinciana e menos moderna do que realmente é. Suas muralhas são os seus próprios medos. Seus obstáculos são os seus autoenganos acerca de si mesma.

*

Por aqui, moderno e província coexistem, se interpenetram, lutam e se repelem conflituosamente e sem síntese. Estranho paradoxo esse, mas que diz algo de fundamental com respeito à autoimagem dessa cidade. É sua ambigüidade, a violência do contraste observada no jogo entre o frívolo e o ressentimento, a alternância dos contrários, a tensão espiritual entre a extravagância e a excitação alienada de seus cidadãos-blasés com o permanente estado de mal-estar e deslocamento com o qual convivem diariamente parte de seus cidadãos descontentes, que conferem, por assim dizer, a dinâmica da qual nasce o “espírito” da capital do Rio Grande do Norte.

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De sorte que Natal é simultaneamente a Natal das cadeiras e fofocas nas calçadas e do apreço por padres, médicos e advogados de renome, e a Natal das passarelas e travessias por onde os passantes inquietos escoam apertados e encolhidos e os olhares se cruzam sem quase nunca se fixar. É a cidade que se diz hospitaleira, calma e pacata, mas é também a cidade do automóvel, regida, como qualquer outra metrópole, em sua orquestra diária pelos sinais de trânsito, muito embora seu tamanho real afirme sua vocação pra bicicletas. É o provincinismo compartilhado de Natal que impede que se veja o quanto há de moderno nessa cidade, sacudida e revirada de fio à pavio desde os empreendimentos mobiliários aos fluxos transnacionais de modas, corpos, perversões e desejos; uma cidade globalizada pelos sites pornográficos e pela prostituição. Nosso provincinismo é essa atitude emocional habitual de envergonhar-se e encolher a si mesmo para negar nossa modernidade.

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A cidade de Câmara Cascudo, deste que se definia como um “provinciano incurável”, também conheceu Mario de Andrade e Jorge Fernandes, esse último o nosso poeta modernista. Cidade das contradições e contra-sensos, das dubiedades e incongruências, de “vaqueiros motorizados” e “dandis jecas”.

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Esta é também a cidade dos modismos. Nela nada dura o suficiente, e quase tudo é irritantemente passageiro e efêmero. Tudo se consome num prazo de dois verões. Ninguém cultua tanto o novo como o natalense; os novos bares e boates, os novos restaurantes, casas-de-show e teatros em shopping’s centers. Tal é, em geral, que cada novidade é veementemente celebrada, agitada, propalado às raias da comoção pública, pois significa mais uma ocasião para a ostentação e para o esporte predileto dos natalenses, a exibição, pois não se sabe ao certo o quanto essa mais nova novidade irá durar.

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Aqui a aparência tem que ter sempre razão. Nesta cidade quase todos são vigiados pelo colunismo social. Por toda parte se estar cercado por um sem número de colunistas sociais ordinários que, por cima dos ombros, espiam sorrateiros de quais roupas, marcas, amigos e objetos seus vigiados se cercam. Aqui, nutrimos um gosto pelo acusatório, uma predileção por gestos reativos e pelo ressentimento semi-esclarecido. O ressentimento é o elemento intelectual desta cidade. Não se enganem, Natal é a mais pequeno-burguesa das cidades brasileiras, pois seus conterrâneos não cessam de atribuir à culpa e o mal aos outros – políticos, imprensa, o povo etc. – sem perceber como absurdo sua própria autoexclusão do contexto que denunciam.

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Grande parte dos natalenses sente-se mal em sua própria casa, mas porque, de alguma maneira, se concebem como maiores, melhores e mais verdadeiros do que o restante da cidade. Os natalenses, em sua porção média, são estrangeiros em sua própria terra; dizem estar de passagem, de partida pra não sei onde – talvez para alguma cidade no Canadá. Porque Natal, em seu provincianismo e artificialidade, não os cabe, nem os merece e tão pouco os aquilata em sua singularidade e autenticidade.

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Nossa vocação política é fabricar cartões-postais artificiais. Esta é uma cidade que não sonha porque nunca desperta. Natal não é nada do que fez crer – e desejou crer – de si. E, assim, aprendeu a conhecer somente medos e dúvidas, frustrações e fracassos. Uma cidade impossível…

Lurdinha

2011-09-16T12:05:00.003-03:00

O SOPÃO republica a coluna de Caetano Veloso da edição do último domingo do jornal O Globo, em que o músico, cantor e compositor constroi um sensível registro do momento em que sua história pessoa cruzou na mesma esquina com integrantes das guerrilhas que reagiam à ditadura brasileira nos anos 60. Prepare o coração para o último parágrafo de um relato que tem tudo a ver com o debate em torno da criação da Comissão da Verdade. Aqui, mais que verdade, temos sentimento e humanidade. Ao texto:

Paulinha Lavigne, que foi minha mulher e é minha empresária (portanto tem de me conhecer um bocado), riu muito ao me ler aqui contando que quase colaborei com a luta armada. Mesmo Dedé, que era minha mulher no tempo em que essas coisas se deram (e que é minha amiga queridíssima), poderá ter se surpreendido: não me lembro de ter dito a ela sobre o esboço de combinação que fiz com Lurdinha de dar apoio logístico à guerrilha. Ambas devem estranhar que um banana de pijama como eu, que, como disse o brilhante Lobão numa pocket-palestra, toca violão como quem está tomando um cafezinho (embora eu não tome cafezinho), pudesse estar ligado, ainda que remotamente, a atos de violenta bravura.

Lurdinha era minha colega de sala na faculdade de Filosofia da Universidade Federal da Bahia. A turma era muito pequena. Os professores não despertavam entusiasmo. O interesse em ir à faculdade se centrava nos encontros com Wladimir Carvalho e Fernando Kraichete e nas conversas com Rose Foly no Diretório Acadêmico. Lurdinha, no entanto, com sua genuína vocação para a disciplina, assistia às aulas e executava as tarefas curriculares com pontualidade. Várias vezes ela foi me buscar em casa, fazendo arrancarem-me da cama às pressas, para que eu não perdesse uma prova. Ela era comunista e olhava com benevolência meu jeito boêmio.

Wladimir também era comunista. Todos os meus amigos na faculdade — e fora dela — eram de esquerda. Nenhum iria ao Cine Roma assistir a um show de rock de Raulzito e os Panteras. Íamos ao clube de cinema, ao MAM, ao Teatro dos Novos, aos concertos da Reitoria, ouvíamos João Gilberto e Thelonious Monk. Rock era lixo e anátema. Carlos Nelson Coutinho era nosso contemporâneo na faculdade e já escrevia artigos sérios: era o lado teórico do movimento que crescia no período pós-Jânio e pré-ditadura . Quando surgia uma discussão sobre se Luís Carlos Maciel escrever um livro sobre Kafka e Beckett representava alienação, eu sempre me posicionava do lado dos malucos: embora só tivesse lido “A metamorfose” e os contos “Na colônia penal” e “O faquir” (estes, na revista “Senhor”) — e nada de Beckett — eu tendia a gostar dos artistas insubmissos a programas que deveriam servir a alguma “ditadura do proletariado”. Apesar da minha teimosia em não entrar em grupo nenhum, eu era tratado com simpatia. O Centro Popular de Cultura da UNE local me pediu que escrevesse um samba para um bloco de carnaval engajado. Fiz “Samba em paz” — que veio a ser gravado, anos depois, por Elis.

O que mais impressionava em Lurdinha era sua sobriedade. Ela não exibia retoricamente a força de suas convicções: seu despojamento pessoal, sua lealdade inabalável, sua decisão de não perder tempo com discussões decorativas é que mostravam a firmeza de sua orientação política.

Quando nos jogamos no tropicalismo, Lurdinha tinha se casado com o pintor Humberto Vellame e se mudado para São Paulo. Entre móveis de plástico transparente e manequins de fibra de vidro, tínhamos, Dedé e eu, em nossa sala, um quadro de Vellame. O casal nos visitava de vez em quando. O tropicalismo tinha uma fome estética de violência que se traduzia em imagens fortes nas letras, sons elétricos e distorcidos nas bases, aproximação com a vanguarda radical da música clássica, contraste gritante com a bossa nova. Isso correspondia a uma impaciência com a inatividade dos comunistas sob ordens de Moscou e a uma identificação com a nascente dissidência liderada por Marighella. Faz pouco Juca Ferreira me alertou para o fato de que não toda a esquerda era hostil ao tropicalismo: dentre a turma da Lubelu (Liberdade e Luta) havia quem gostasse do nosso estilo. Lurdinha — que nunca fez coro às reações antipáticas ao nosso trabalho por parte da esquerda — sentia a mesma impaciência que eu. Só que ela nunca fora nem boêmia nem retórica: seu sentimento tinha de se expressar em ação. Quando ela me pediu um eventual apoio logístico, acedi de imediato.

Em "Verdade Tropical" digo que se a nossa revolução de esquerda tivesse vencido talvez daí saísse apenas mais um gigante com câimbras. Mas Marighella foi morto numa rua de São Paulo antes que isso se tornasse ao menos provável. E pela mão de Sérgio Fleury, o truculento policial que, em entrevista à revista“Realidade”
nos anos 70, disse da “Baixinha” que estivera sob tortura: “Maria de Lourdes do Rego Mello: Está aí uma das moças mais corajosas que vi na minha vida. De uma lealdade e segurança impressionantes. Nunca se deixou trair nos interrogatórios, nunca arrancamos dela uma palavra que levasse ao ‘Velho’ (Joaquim Câmara Ferreira, o ‘Toledo’). Foi seguida durante 60 dias, filmada, fotografada, até que foi presa. Essa moça recusou ir para o Chile, na troca com um embaixador. Quando soube disso, eu a chamei até minha sala. Disse: ‘Olha aqui, Baixinha, você mentiu para mim o tempo todo. De tudo quanto disse, 99% era mentira. Mas gostei de sua atitude. Aceito as suas mentiras. Agora deixo você em paz.’”

Desde que fui preso e exilado, eu não tinha notícias de Lurdinha. Temia que ela não estivesse viva. Foi o blog “Obra em progresso”, da feitura do Zii e Zie, quem a trouxe de volta. Um dos comentaristas, Julio, tinha o sobrenome Vellame. Perguntei se ele era parente de Humberto. Ele respondeu: “Sou filho de Lurdinha, Caetano.” Assim, a internet de Hermano Vianna me reaproximou da Maria Quitéria da guerrilha urbana.

*A ilustração do post é um still do filme "Terra em Transe", de Glauber Rocha. Mais que uma referênci visual à Lurdinha de Caetano, é apenas uma boa imagem para comentar sem palavras a necessidade da Comissão da Verdade.

Fala, Tiririca!

2011-09-09T17:14:00.008-03:00

Como eu não prometi nada, o que fizer é lucro. Noves fora a idéia de que exercer um mandato parlamentar é "fazer" alguma coisa, mais uma vez o nobre deputado Tiririca construiu uma frase definidora da política representativa brasileira no que ela tem de mais essencial. Fosse dita por um Cristovam Buarque, um Pedro Simon, e descontado o caráter linguístico marcadamente popular da segunda parte da frase, estaria ela sendo brandida, como um estandarte da decência, por todos os novos profetas do Brasil anticorrupção que marcaram o sete de setembro seco e fervente de Brasília.

Pena que tenha sido pronunciada por Tiririca, o mais incapaz dos brasileiros para exercer o mesmo mandato parlamentar de onde ele tem retirado essas pérolas. Acusado de analfabetismo (o que é bem provável que seja mesmo, mas isso só recobre suas frases de uma camada a mais de brilhantismo), repudiado pelos bem-pensantes, identificado como palhaço-deputado ou vice-versa, pois vem justamente de Tiririca essas conclusões que, entre toneladas de palavras despejadas todo santo dia na tribuna do Plenário Ulisses Guimarães, destacam-se como um sol solitário no sistema nem um pouco solar da algaravia parlamentar de cada dia.

Aqui se trabalha muito, mas se resolve muito pouco, foi mais ou menos essa a frase anterior com que Tiririca começou a desvendar, com 500 anos de atraso, a lógica perversa da democracia representativa à brasileira. Agora ele se sai com uma nova sentença, igualmente reveladora como a anterior e, com isso, vai construindo um mandato que cumpre à risca aquela que seria a promessa implícita na sua provocação, digo propaganda, eleitoral: você saber o que faz um deputado federal? Vote em mim que eu lhe digo. Dito e feito.

O curioso é que Tiririca, tido como vulgar produto do que mais atrasado existe no público eleitoral brasileiro, dispara suas frases emblemáticas com a parcimônia dos budas, a sapiência em gotas de um Dalai Lama. Se a imagem que se tem dele, pelo menos a pré-eleitoral, é exatamente o oposto disso, tanto mais impactante se fazem as frases que vai soltando ao vento, de maneira esparsada como convém às setenças que, tão carregadas de significado, exigem tempo para que possam ser lidas em sua totalidade.

Tiririca, com suas três frases lapidares (Vote em mim se quer saber o que faz um deputado; Aqui se trabalha muito e produz pouco; Como não prometi nada o que fizer é lucro) vale por um curso de ciência política dado por quem menos se espera; elimina no altar das evidências o preconceito de que foi vítima ao ser acusado de analfabetismo por uma revista semanal que estampou sua cara na capa como sinônimo do nível de Congresso que acabáramos de eleger; obriga o país a dar a cara à tapa ao reconhecer que pode sim vir do menos equipado intelectualmente a análise mais sintética do sistema político. Curiosamente, e para reforçar, um sistema que o acolheu muito mais como expressão de desvio do que como exemplo de mérito.

Tiririca e suas frases é isso: como pingos de sabedoria empírica extraídas a fórceps do processo político por um homem comum que, de tão brasileiramente baço, não se intimida diante do sistema. E o traduz como se fora um iluminado a quem todos, cegos de preconceito e bom gosto, fecham os olhos para não ver.

Rir é o melhor remédio

2011-08-30T20:29:00.005-03:00

De como a revista dos filhos da editora Abril vem se tornado o CQC das bancas

De cara, aquele José Dirceu com cara de Jack Nicholson na capa da Veja me pareceu muito mais um anúncio a favor do denunciado do que qualquer dos costumeiros ataques editoriais dos filhos da editora Abril contra o ex-ministro de Lula e grande articulador da campanha vitoriosa de Luiz Inácio em 2002. Acontece que a Veja, de tão ruim, vem se tornando, curiosamente, uma revista divertida, dado ao humor involuntário que suas reportagens provocam. É como esses guias do politicamente incorreto que seus jornalistas cometem em forma de livros: é uma gente que leva tão pouco a sério as possibilidades do país, tão incapaz de enxergar a realidade direta do conjunto do povo brasileiro, que acaba transformando tudo num grande CQC em forma de pretenso jornalismo. Como dizia o lema de uma antiga publicação anticomunista (que eu leio até hoje, também me divertindo muito), "rir é o melhor remédio". Mas a palavra aqui não é pra minhas queixas, e sim para a análise feita por Ricardo Kotcho sobre a capa de Dirceu na Veja. Leia, abaixo, trechos do post do jornalista no seu blogue. O link para a íntegra está na lista dos Outros Cardápios, ao lado.

"Só uma coisa posso afirmar com certeza, depois de 47 anos de trabalho como jornalista: matéria de tal gravidade não é publicada sem o aval expresso dos donos da empresa ou dos acionistas majoritários. Não é coisa de repórter trapalhão ou editor descuidado."

"Ao final da matéria, a revista admite que "o jornalista esteve mesmo no hotel, investigando, tentando descobrir que atração é essa que um homem acusado de chefiar uma quadrilha de vigaristas ainda exerce sobre tantas autoridades (...) E conseguiu. Mas a máfia não perdoa".

Conseguiu? Há controvérsias... No elenco de nomes apresentados pela revista como frequentadores do "aparelho clandestino" de Dirceu, no entanto, não encontrei nenhum personagem que seja publicamente conhecido como inimigo do ex-ministro Antonio Palocci."

"O texto todo foi construído a partir de ilações e suposições para confirmar a tese _ não de informações concretas sobre o que se discutiu nestes encontros e quais as consequências efetivas para a queda de Palocci."

Mundo incerto, Brasil plural

2011-08-30T19:21:00.006-03:00

A instabilidade joga a nosso favor, raciocina, contra a corrente, o agora novamente ministro Celso Amorim

É sempre bom reparar melhor em quem vive debaixo das pedradas generalizadas dos veículos de comunicação que formam a grande mídia brasileira. Digo isso a propósito de Celso Amorim, ex-ministro das Relações Exteriores no governo Lula e agora alçado ao posto de ministro da Defesa do governo Dilma. Antes de chancelar as tarjas pobres que os filhos da editora Abril tacam no homem, não custa nada ler um pouquinho das ideias do dito cujo. E uma bela amostra está no último artigo escrito por Celso Amorim na revista Carta Capital, publicado na edição da semana passada. Muito se fala em instabilidade no sentido não necessariamente político, mas filosófico - na direção de o ser humano conseguir se situar minimamente em meio a um mundo tão conturbado e carente de qualquer garantia do que quer que seja. Pois Amorim, no artigo da Carta Capital, traça esse tema como não se vê nunca no meio político, ao aplicar o assunto, aí sim, à grande política, aquela que remete menos às faxinas de conveniência e mais ao grande jogo de interesses do tabuleiro das relações internacionais. E mais não é preciso dizer: é ler os trechos selecionados do artigo, transcritos abaixo:

"Tudo isso faz pensar em uma crise de valores, que vai muito além de um fenômeno puramente econômico ou político e que nos obriga a uma reflexão profunda. Minha geração, que cresceu no pós-Guerra, foi formada em torno de certezas que não mais se sustentam. A esquerda via no socialismo a esperança de salvação não só do proletariado, mas de toda a humanidade. Teve de ajustar seu discurso e, mais que isso, sua visão do mundo a uma realidade sem paradigmas concretos a serem seguidos. De alguma maneira, reinventou-se com base em movimentos de trabalhadores e na defesa de outras causas nobres, como a igualdade de raça e de gênero, a defesa de padrões sustentáveis de vida e o exercício de uma práxis solidária, tida por muitos como irrealista."

"Essencialmente, trata-se de encarar o mundo como ele é, sem os confortos de uma inserção automática, de um lado ou de outro do espectro político. Àquela época, feita a escolha inicial (ou, na maioria das vezes, aceita a condição que decorria de nossa situação no centro ou na periferia), éramos “poupados” de escolhas subsequentes. Nesse “admirável mundo novo”, que sucedeu não só a Guerra Fria, mas de certa forma o “pós-Guerra Fria”, não há agendas prefixadas nem opções predefinidas. Em política externa, como queria Sartre para os indivíduos, estamos “condenados” a ser livres. Há algo de muito positivo nisso, como vimos no caso das negociações da Alca ou mesmo do Acordo -Mercosul-União -Europeia, em que nossa atitude firme impediu, de forma surpreendente para muitos, que embarcássemos em arranjos comerciais que teriam, no mínimo, agravado os efeitos da crise financeira de 2008. Naqueles dois casos e na ênfase na integração da América do Sul e na busca de diversificação de parcerias, ficou claro que nosso País tinha não só a capacidade de posicionar-se sobre os temas de uma agenda imposta de fora, como também de – algo novo para nós, pelo menos nessa escala – de “criar” nossa própria agenda."

"Não devemos rejeitar o que a tradição ocidental nos legou: a força da razão e a busca da justiça com liberdade. Mas o Brasil é um país plural. É sul-americano- (e não nos esqueçamos que a América do Sul é tão indígena e afrodescendente quanto europeia). É, também, parte do mundo em desenvolvimento, da mesma forma que nações de outros continentes, como a Índia e a África do Sul, com as quais temos interesses comuns e afinidades, como tem sido demonstrado em -foros econômico-comerciais (como o G-20 e a OMC) e políticos (como o Conselho de Segurança). Não podemos nos limitar a opções únicas. Ou, muito menos, deixarmo-nos cercear pelo pensamento único. Temos de nos relacionar de maneira diversificada, não só na economia, mas também na política. Temos de enfrentar a “angústia” sartriana da escolha e deixar para trás os preconceitos, que, além de eticamente duvidosos, já não são operacionais para atuar no mundo de hoje, em que, mais do que nunca, a evolução dos fatos varre velhas certezas."

Shakespeare com sotaque

2011-08-24T14:41:00.006-03:00

Sons e fúrias da estréia de "Sua Incelença Ricardo III", pelos Clowns natalenses de Shakespeare, no festival internacional de teatro de Brasília

O sotaque britânico de Shakespeare, como o de qualquer outro mortal oriundo da mesma nação e do mesmo povo, reconhece-se à distância de um oceano Atlântico. Nem precisa saber inglês e penso que mesmo um ignorante de carteira terceiromundista no bolso é capaz, mesmo incapaz de distinguir o inglês do italiano, de apontar o dedo para o falante inesperado e acusar: - Eita, sotaque britânico da porra! Vou mais longe: arrisco dizer que o mesmo se pode afirmar do sotaque nordestino. Um celta de quinhentos anos atrás, conseguisse por um efeito do tempo transportar-se para a era atual e caísse no centro de Recife, seria igualmente capaz de, abrindo as orelhas, dar-se conta de estar ouvindo, no burburinho das ruas entre pontes, o inigualável sotaque nordestino (claro que, é bom lembrar, em uma de suas versões, que são muitas, mas o detalhe aqui não compromete o inteiro do raciocínio).

Essas considerações parecem não ter nada a ver com a notícia aqui em questão, que é a apresentação de “Sua Incelença Ricardo III” na abertura do festival internacional de teatro de Brasília, o “Cena Contemporânea”, ontem à noite no pátio do Museu da República (a quem os nordestinos, quem mais senão eles, apelidaram de “Cuscuz de Niemmeyer”), ao lado da catedral, bem no início da Esplanada dos Ministérios. Pois tem tudo a ver, visse? Primeiro é preciso dizer que três arquibancadas montadas ao ar livre e de bom tamanho não foram suficientes para dar conta de um público numérico e ansioso. Sem lugar nos puleiros (que é como o bom nordestino chama a arquibancada de circo), o povo acocorou-se como pode no chão mesmo, deixando um tiquinho de espaço para os artistas encenarem esse Shakespeare com sotaque de que nos ocuparemos daqui a pouco.

Antes, é preciso mais uma observação de repórter superficial sobre a maneira como o espetáculo foi recebido: por um público brasiliense (e, sendo assim, fortemente nordestino ainda que por descendência) aquecido e sintonizado com a encenação que tinha diante de si. O público local, sabem todos de que dele tiveram notícia, é visto como frio, distante, exigente, cabreiro e não poucas vezes hostil – lembrai-vos da vaia que Rodrigo Santoro levou ao subir no palco de um já esquecido festival de cinema de Brasília quando ainda não era visto como um ator de verdade. Pois diante dos Clowns natalenses de Shakespeare, essa platéia derreteu-se em sintonia, risos, aplauso e afeição.

Não é pra menos, que o caldeirão de referências que o espetáculo mistura, a partir de uma dos mais desafiadores textos do bardo inglês (e quem o diz é quem o conhece bem, não eu que sou leitor bagunçado), atinge um ponto perfeitinho de cozimento cênico – como se fora preparado por um mestre-cuca brejeiro ciente da porção exata de cada ingrediente na harmonização do banquete. Pois um banquete teatral é esta versão com sotaque de Ricardo III: mistura de artesanato medieval-nordestino com dramaturgia clássica pontuado por enxertos de ópera pop, ele resulta divertido e instigante, provocativo e alegórico. O roteiro, pra quem não conhece o texto da peça, é pescado meio que por associação de imagens e informações dispersas, numa montagem em que o uso que se faz da situação é mais significativo do que a trama interna. O essencial, a disputa fraticida pelo poder no que esse adjetivo tem de mais literal (ou além disso, já que Ricardo III, não satisfeito em matar irmãos, assassina até crianças, seus sobrinhos, para chegar à coroa), transparece e se instala entre estandartes sépias, interpretações rubras e corais escrachados. Um Ricardo III, mais que nordestino, brazuca. Herdeiro do tropicalismo, descendente da poesia concreta, neto do cordel mais encardido. E no entanto, como estamos falando dos Clowns de Shakespeare, industrial – como é preciso para afirmar o teatro como atividade instituída e menos mambembe do que tem sido em terras potiguares.

Resta a história do sotaque, que vem a propósito do comentário que ouvi de um jornalista nordestino radicado em Brasília ao final do espetáculo. Ele não gostou do que viu, achou que o Ricardo III fazia pilhéria do sotaque local, usando uma arma fácil para garantir empatia com platéias diversas. É o pensamento típico de alguém que presta as maiores reverências à mais enraizada música nordestina – de Elomar pra lá uns dez xique-xiques -, tanto que fez durante anos aqui um programa de rádio, por sinal muito bom, chamado “Canta Nordeste”. Mas é também a avaliação de alguém apegado em demasia à roupa de origem: tanto que não vê que fica nu ao fechar os olhos à capacidade de impregnação do próprio sotaque. Pois se sotaque não houvesse na pronúncia do ator, haveria na sintaxe do texto – inevitável se estamos tratando da reconstrução em um universo mais específico da via láctea constante na prosa shakespereana. Diante da opinião dessa pessoa, descobri que da aversão naturalíssima ao preconceito pode surgir um tipo de cegueira que faz o cidadão negar sua própria condição - mas fazer isso lutando para não denotar desprezo pelo povo de onde veio. Coisa de apocalíptico que não se dá conta do quanto virou integrado, pra usar os adjetivos consagrados por seu Umberto Eco. Ou então é o tal do avesso do avesso do avesso de que falava aquele compositor baiano.

O resumo da pendenga é que o sotaque é a festa da língua adaptada ao terreiro onde ela habita. Num texto que escrevi há alguns anos e acabou encenado por uma companhia do Rio de Janeiro, “Valsa na Varanda”, a produtora fez questão de me dizer, como se me cultivasse a vaidade e o orgulho, que fizera questão de não reforçar o sotaque. Bobagem: ele estava lá, caladinho e sorrateiro como sempre, na articulação das orações, na maneira crua de os personagens se expressarem, até nos silêncios – ou sobretudo neles. O Ricardo III dos Clowns, dirigido por Gabriel Vilela, escancara essa fala tanto quanto externa à sua maneira alegórica, festiva e bem humorada as entranhas dessa tragédia do poder. O grupo enfrenta com sotaque nordestino e estética idem o mais sombrio conto shakespeariano, sem se intimidar com os raios invisíveis que cortam a tempestade intelectual e impositiva da tradição.

Rir diante de Ricardo III – ainda mais numa encenação específica como a de ontem, feita em pleno centro arquitetônico do poder – talvez seja a mais brasileira forma de se apropriar do consagrado. Tratá-lo como casual, até. Arriscar-se a colocar em prática o prognóstico pretérito do bandido da luz vermelha: “quando a gente não entende, a gente avacalha”. No caso, com correções: quando a gente entende, por dentro e no completo – e de crise política somos sábios por experiência – a gente tem toda a autoridade para avacalhar. A seriedade tantas vezes é fria e infértil. A comunicação pode ter caminhos falsamente óbvios que o jornalista, com os bolsos cheios de pedras antipreconceito, é incapaz de enxergar. Shakespeare com sotaque nordestino, Clowns de Natal com inflexão britânica foi o que vimos ontem na capital das conspirações. Hoje (quarta-feira, 24-08) tem nova sessão, às 21h, no mesmo local, para quem quiser tirar a prova.

Shakespeare com sotaque (Fotos)

2011-08-24T14:34:00.005-03:00

Do alto para baixo: os anéis de saturno do Cuscuz de Niemmeyer podem ser vistos na penumbra de Brasília, ao lado do local onde foi montada a estrutura para o espetáculo; na sequência, o público vai chegando e ocupando todos os lugares, deixando aquele tico de espaço para os atores. Isso é vizinhança da catedral de Brasília e entrada da Esplanada dos Ministérios.

A marcha dos acontecimentos

2011-08-19T17:44:00.008-03:00

Renovadas pelas circunstâncias, as crises de agosto repetem os cacoetes simbólicos de sempre. Faxina, Cansei, CPI da Corrupção, é tudo arma linguística recorrente da má política brasileira

A gente vai ali dar uma caminhada de uma hora na avenida das Jaqueiras e quando volta parece que mudou de país ou de planeta. É tanto acontecimento em cima de acontecimento que o pobre cidadão não dá conta de se manter nem sequer informado de tudo – quando mais ter condições de construir qualquer análise ou opinião à altura do emaranhado político das últimas semanas. Quem, como eu, é motivo de riso para colegas de trabalho por ter mania de ler, na quinta, o jornal do domingo anterior, está, como se dizia antigamente, em palpos de aranha. Ou, no mínimo, com a impressão de que acionaram a tecla >> do DVD da vida, acelerando a ação do tempo real sem que a gente se dê conta, assim como não nos damos conta de que a Terra está girando o tempo todo. Em outras palavras: o jornal do domingo passado parece mais uma edição do semestre retrasado.

Pra ficar só no dia de hoje, cheguei da caminhada e, depois das tarefas caseiras regulamentares, vim pro trabalho sem ter tempo de abrir um portal sequer no computador. Ao fazê-lo, agora, assisto às novas intempéries do período que, se não são sensacionais como a demissão de Wagner Rossi em meio à rebelião anti-Henrique Alves na bancada do PMDB na Câmara, também não são nenhum PR (quer dizer, não são de jogar no lixo). Às notícias: 1) FHC não quer que o PSDB assine a tal CPI da Corrupção (a propósito, nem precisa criar essa CPI: o importante era criar o nome dela; todo o resto é detalhe); 2) Já tem um movimento “de massa” aí nascendo no Rio de Janeiro, com passeata marcada pra domingo na Cinelândia carioca; 3) PT está preocupado porque um dos efeitos dos escândalos todos é tachar o governo Lula de corrupto e mais nada; 4) O PR, mal saiu da base do governo, já quer voltar; 5) Nathalie Lamour vai se eleger deputada com a bandeira contra a corrupção; e por aí vai.

Dessa lista toda, o último item é o mais sintomático, embora seja pura ficção: é o mais simbólico quanto ao nível de prurido vigente em certa parte do espectro político que defende a tal “faxina”. No fim das contas, enquanto dura o maremoto discursivo feito com um evidente objetivo eleitoral futuro, o que fica é o simbólico, curiosamente o mais próximo da ficção. Ou alguém tem dúvida de que da última eleição para o Congresso o que mais ficou na mente do eleitorado geral da nação foi Tiririca? Então: Nathalie Lamour é o resumo auto-irônico dessa opereta de cidadãos de bem sem nenhum interesse no bolso. E no campo do simbólico, nada mais sintético – e eficiente – do que a palavra. Por isso que não há nem necessidade de CPI, basta que ela tenha um título pomposo de fácil deglutição popular mesmo sem ter sido criada. CPI da Corrupção é um ótimo sinônimo para “faxina” – palavra que, por sua vez, faz lembrar uma outra, já meio esquecida no vocabulário político-jornalístico brazuca: “cansei”.

Todo esse dicionário, no fim das contas, deságua na mesma frase-objetivo, na mesma sentença-recorrente, em idêntico texto-padrão. Neste sentido, é mera distração a maratona de acontecimentos que, como um filme de ação, não deixa tempo para o espectador avaliar nada – ele mal consegue respirar enquanto segue o tiroteio de cenas, numa posição muito semelhante à dos jornalistas do tempo atual. O fundamental é imóvel como as Minas Gerais daquele velho ditado político: não sai do canto desde Getúlio Vargas. Pra valer, o único que consegue mexer um pouco as peças do tabuleiro é o aclamado e combalido Lula que por sinal anda bem calado. Não por muito tempo, imagino. E mais não arrisco, até a próxima caminhada na avenida das Jaqueiras.

O dilema brasileiro

2011-08-12T14:15:00.008-03:00

Se a presidente peita o Congresso, é autocrata. Se não, é fisiologista. Ou: a gangorra analítica que tenta explicar o que se passa longe do país, em Brasília

Enquanto o país leva a vida de casa para o trabalho todo dia, com uma pausa pra farra nos finais de semana, o tal do momento político segue saltitante em Brasília. Em cada esquina – caso esquinas houvesse, e há, mas isso é outro papo – paira no ar um prognóstico, uma análise, uma reserva quanto ao que esperar do futuro do governo Dilma diante os últimos acontecimentos. A linha geral, da esquerda à direita, parece ser a mesma: presidente nenhum no sistema político brasileiro governa ignorando o Congresso. E, ao fazer isso, a ex-birrenta e agora faxineira corre risco de não completar o mandato. A avaliação é ambígua: meio que apóia a postura de Dilma, meio que a considera uma figura menos capaz, por não levar em conta aquele vaticínio.

O suspeitíssimo Cláudio Humberto já disse isso e nas redações o comentário vai por aí. Há, claro, um pouco de lógica e um tanto de torcida nesse raciocínio. Mas a questão aqui não é bem a futurologia, e sim a contradição que ela engendra – o grande autodesmentido que 90 por cento dos analistas comete na ansiedade de atender a todos os lados da platéia. Alguém há de estar errado, gente – a realidade é desigual e não dá para fazer avaliação que contemple todas as fontes e públicos, variados como são os dois lados dessa moeda.

Senão, vejamos: não há poder mais apedrejado pela grande imprensa e população em geral – especialmente quando falta assunto mais pungente – do que o Legislativo. E, dentro dele, não há instituto mais condenado do que as tais das emendas parlamentares. Não há, para muito além dos Dnits da vida, espaço mais suscetível ao dedo apontado contra a corrupção do que o tal do político que, em setenta por cento dos casos, é deputado ou senador. O mesmo índice de desconfiança não é exercido contra o Executivo, dada à tradição brasileira mais do que reafirmada de despejar as fichas das possibilidades na figura do presidente da República, independente de partido, ideologia, ditadura ou democracia. Quanto ao Judiciário, é temido demais para ser alvejado por jornalistas, editorialistas, políticos e quejandos.

Então, dito isso, por que tamanha reação a uma presidente que se dispõe a contestar minimamente os desvios seculares do Legislativo – como é o caso das emendas? Na hora em que Dilma dá as costas à cobrança miúda dos parlamentares – o tal do fisiologismo tão criticado – ela recebe apoio ou é duplamente criticada por não saber “negociar politicamente” com o poder instalado no prédio ao lado? Se negocia, é fisiologista – se não, é autocrata. Essa censura política contra Dilma ou qualquer outro presidente que proceder assim (e FHC disse que é realmente inviável adotar esse comportamento) ocorre até mesmo no PT, no que o partido mostra como tristemente a permanência no poder vai desgastando a noção de republicanismo que ele mesmo prega tanto – e corretamente. Felizmente, o PT é variado demais para qualquer generalidade, daí o limite do questionamento.

Então: vivemos uma crise política porque a presidente, com seu extrato de origem técnica e gerencial, faz questão de fazer valer esses princípios diante de hábitos tão arraigados que o partido com mais condições de contestar isso desiste no meio do caminho – e justo quando a ocupante do Palácio do Planalto tem sua sigla inscrita na Justiça Eleitoral. Obviamente, as reservas oriundas de terrenos menos respeitáveis, como DEM de longa tradição contrária a toda democracia formal, social e econômica, nem vale a pena comentar. Tucanos têm uma cartilha teoricamente rígida – princípios conhecidos que, assim como ocorre aqui e ali no PT, são jogados no lixo. Mas o fundamental quanto ao PSDB não é isso: é o que eles fazem com isso. É algo anterior à corrupção – é a noção de estado que eles abraçaram no auge do neoliberalismo e teimam em não soltar.

Pra encerrar, uma pequena analogia que não diminuiu o possível erro de avaliação de tudo e de todos diante de Dilma, mas serve para incluir mais um elemento no quadro e aclarar um pouco mais o panorama: a diferença entre o PMDB e o PT é que, no primeiro, não se estranha nem um pouco quando estouram denúncias de corrupção – é capaz de se estranhar mais quanto ocorre o contrário. E com o PT dá-se o inverso. É o resultado dessa balança, aliado às causas de origem e à política desenvolvimentista e distributivista do governo Lula, que mantém o apoio de grande parte do país ao governo Dilma. Em matéria de convulsões, somos – partidos à parte – um povo experimentado, capaz de distinguir até onde o que acontece é uma marola boa para esquentar jornais, revistas e telejornais e até onde a crise entra de fato além da porta da casa de cada um. Quando o brasileiro ouvir o “toc, toc” no bolso, aí sim será hora de cogitar mandatos interrompidos ou similares.

O Cineclube sonoro de Babal e Lívio

2011-08-12T14:11:00.005-03:00

A música de Babal, o músico potiguar autor de “In Tecnicolor” e “Avenida 10”, consegue ser duplamente evocativa. Essa afirmação me vem à mente diante do CD “Cineclube”, idealizado por ele em parceria com o poeta e procurador (feliz associação) Lívio Oliveira. É evocativo o som de Babal primeiramente das coisas da Natal dos anos 80, da cidade de tetos baixos e praias ainda meio matutas quando comparadas à cidade-commodittie atual, onde naturalmente a qualidade de vida ainda é gritante quando em comparação a certas metrópoles brasileiras mas resta no ar um certo saudosismos de atmosferas passadas.

É bastante, por exemplo, ouvir a introdução de “Mourão Voltado”, registrada no CD “Algumas pra dançar, outras pra ouvir”, pra o ouvinte familiarizado com o artista e a cidade se teletransportar imediatamente para uma distante e amada cidade do sol. Pois agora, com o CD Cineclube, o som de Babal torna-se duplamente evocativo ao investir num repertório que toma o mundo simbólico de algo por sua natureza já bem evocativo como é o cinema dos clássicos anos 60 como ponto de partida para um punhado de composições.

Quando não citam explicitamente os títulos de filmes que guardamos no coração como relicários culturais sagrados, as canções compostas com Lívio Oliveira têm letras com andamento cinematográfico, repletas de imagens que parecem costurar filmes em curta metragem igualmente representativos de um certo estado de espírito muito a propósito daquela velha Natal de que se fala aqui. Os versos que misturam botas, tênis e seios roçando braços dentro de um carro na faixa “Sem destino” (“Tu eras Janis e eu, Jim / de hortelã e de alecrim”), que remete tanto ao cinema quanto aos ícones da música da época, são um exemplo.

Tenho poucas informações sobre Lívio Oliveira, mas de longe me parece um daqueles casos de pessoas a quem os tribunais de bar da cidade cobrem de reservas, por invocar uma poesia distante dos minimalismo em vigor. Vivemos uma era em que qualquer excesso – estético, emocional – é censurado de pronto como uma manifestação de mau gosto. Pois tenho a impressão de que sem um pouco de excesso não se chega ao essencial, embora as duas pontas dessa equação pareçam tão distantes. O fato é que sem derramamentos eventuais não se tem uma letra e música emocionada à flor da pele como é a canção “Vamos pegar uma tela”, que Valéria Oliveira interpreta no CD Cineclube como se arrancasse, um por um, com uma pinça de carne e dentes crivados, os pelos dos braços da nossa sensibilidade. Ouço e penso no samba “Cinema Novo”, do disco Tropicália II, de Caetano e Gil. Enquanto os baianos fizeram uma crônica-colagem em ritmo de pandeiro, os potiguares investiram numa pungente sucção sonora de emoções que cinéfilos guardam no peito como punhais de estimação. No canto, Elis Regina não faria melhor.

Sempre que vou a Natal, procuro “o último CD de Babal” como quem caça a pepita da estação. Claro que nem sempre há – a freqüência com que vou à cidade e com que o músico lança um petardo novo não poderia ser a mesma. Pois nas férias recentes de meio de ano, a intuição me levou à livraria do Praia Shopping com a desconfiança de que, quem sabe? E lá encontrei este “Cineclube” que, entre o encontro com os amigos, uma visita em que acabei barrado no Forte dos Reis Magos e uma estada agradável em meio à turistada Classe C entre Areia Preta e Praia dos Artistas, valeu a viagem.

Melhor que isso, do ponto de vista mais sensitivo, só a lembrança do dia em que vi e ouvi Babal no nosso estimado TAM cantando a minha preferida, “In Tecnicolor” (que cansei de ouvir no rádio ou num gravador muito pré-MP3 na interpretação do conjunto Flor de Cactus quando tinha 16 anos e habitava como estudante secundarista os tabuleiros de Jundiaí, em Maqueibo Citi). A circunstância desse show de Babal no TAM era uma tentativa sem sucesso de voltar a morar em Natal. Era uma nova despedida da cidade, era uma preocupação com o estado do meu pai que eu deixava com saúde prejudicada no interior, e tudo isso diante daquela música tão importante pra mim resultou num choro secreto que não é comentado aqui à guisa de exibição, mas de informação para aquilatar o valor que um artista – inclusive, e por que não?, “da terra” – pode ter para um ouvinte. Um só.

Agora imagine você essa impressão multiplicada por milhares de ouvidos, dezenas de milhares de mentes atulhadas de memórias, centenas de milhares de corações em busca de um alento que os lembre deles mesmos em outros momentos, diversas situações. Isso é música, mas também é cinema. É, quadro a quadro, o “Cineclube” de Babal e Lívio Oliveira.

Gervásio e a corrupção

2011-08-09T21:48:00.003-03:00

Gervásio, o rato do Planalto, é um velho conhecido de quem freqüenta este blogue há algum tempo. Para quem não o conhece, nunca falta oportunidade num país chamado Brasil. E esta maneira de dizer as coisas, com rasgos de indignação e pitadas de hipocrisia pretérita faz bem o estilo do nosso herói. Trata-se do líder de certa malta que durante anos freqüentou os porões do palácio mais decisivo de Brasília e, por mais que o tempo passe, os partidos mudem, as ideologias caiam, mantém-se firme – nem que para isso precise passar umas temporadas de desconforto nos porões vizinhos do Senado.

O rato do Planalto está de volta, como não poderia deixar de ser, em função do noticiário – este espelho em que Gervásio se contempla e se reconhece. Se durante meses ele precisou curtir as agruras de viver às custas das bolachas dos funcionários da Rádio Senado, eis que agora há notícias de que voltou a alimentar-se decentemente dando umas escapulidas até determinados prédios da Esplanada dos Ministérios não muito distante. Há sempre o risco, claro, de um ex-rato do Planalto sem o preparo físico dos tempos dos militares acabar sendo esmagado por um carro no Eixo Monumental, mas e daí? Sempre se pode arriscar um pouco. Até porque no fim das contas um tabefe dado com uma edição mais grossa de uma revista semanal pode causar muito mais estragos.

O fato é que Gervásio reapareceu pra mim naquela mesmíssima faixa de pedestres que separa o acesso à garagem da Câmara e as instalações anexas do Senado. Vinha eufórico, ao contrário dos encontros anteriores. Contando vantagem. Dizendo que foi, enfim, redescoberto. Que a última vez em que teve uma miragem de volta aos bons tempos foi em 2005, quando se falava num tal de “mensalão”. E disse que só espera que desta vez o motivo de seu contentamento se sustente – ao contrário daqueles tempos já tão distantes.

Porque, afinal, já está mais do que na hora de ele e sua gente voltar ao lar, de malas, queijos e bagagens. Além de um farnel de propinas para os quais certa imprensa amiga nunca terá olhos para ver. Dizem, confidenciou-me Gervásio assim como quem conta algo que só circula nas mais restritas rodas, que tem uma tal faxineira dando umas incertas nos porões do Planalto para onde a turma dele pretende retornar. Tirando essa tal, diz Gervásio, parece que é caminho livre. Só nos resta, conclui o rato, esperar. E saiu fazendo figa indeciso entre o Ministério do Turismo e a Conab.

Leia na Hamaca

2011-08-08T13:35:00.003-03:00

"Ocorre que chegou a Brasília semana passada e aqui está até esta segunda-feira a figura doce de Tetê Bezerra, alguém que com sua mansidão entre Paraíba e litoral, Nova Palmeira e Natal, carrega o espírito de um tempo de calma que só alguns privilegiados conseguem portar, ao não se intimidar diante da correria financista dos dias atuais. Tetê chegou e fomos mostrar a ela a cidade Pirenópolis, uma espécie de Pipa local para onde fogem brasilienses e goianos em buscar de um fim de semana de descanso, de aventura de cachoeiras ou de boemia mansa de mesas e cadeiras ao luar das ruas."

Leia a postagem completa (e veja as fotos), clicando aqui.

Eu e Tetê, Tetê e eu

2011-08-08T11:38:00.002-03:00

Do fim de semana em jornada a Pirenópolis. De uma ventania boa que trouxe os ventos doces da Natal dos anos 80 até os vastos vãos do Planalto Central e goiano. Detalhes ainda hoje na Hamaca.

Roque Santeiro, a escola

2011-08-03T20:21:00.014-03:00

Em reprise na tv fechada e de volta em caixa de DVD, a clássica novela de 1985 funciona hoje como uma aula de cidadania política dada por um professor chamado tempo

Numa de suas canções, Caetano Veloso dizia que a telenovela é a educação sentimental da classe média nacional. Pois a volta de "Roque Santeiro" no canal de reprises Viva bem pode relembrar esta tese ao adaptá-la para outro contexto, o da política, dos direitos sociais, da educação ligada à cidadania que as novelas brasileiras também sabem explorar muito bem, dependendo da oportunidade. De "Roque Santeiro" pode-se dizer que funcionou - e ainda funciona, em parte - como a educação política da antiga (e da nova, por que não?) classe C, aquela camada do meio social que, sem acesso histórico à área de humanidades das universidades públicas mais procuradas, vem aprendendo na prática e sem discurso a ocupar seu lugar de direito no mapa do Brasil.

"Roque Santeiro" é exemplar ao ir direto ao ponto - coisa que o jornalismo, por exemplo, nem sempre, ou quase nunca, faz: em Asa Branca, a cidade a espelhar o Brasil em que a novela se passa, quem manda e desmanda não é o prefeito (leia-se, o presidente da República), mas o criador de gado e exportador de carne verde Sinhozinho Malta. O autor original, Dias Gomes, não perdeu tempo em denunciar a política como valhacouto de aproveitadores e imprestáveis - embora sua denúncia em forma de novela contenha essa informação, claro - e mostrou logo quem manda no pedaço: o poder econômico, sempre acima, aquém e além da lei.

E essa distância nem um pouco protocolar entre dinheiro e poder está mais do que bem explicitada em uma das sequencias mais importantes da novela: aquela em que Sinhozinho Malta é instado a entrar numa delegacia na condição de indiciado por um crime e lá dentro tem que, contrariado como ocorria nos idos de 1985, "tocar piano" no mais que conhecido sistema de identificação criminal. Há pouco tempo, pudemos ler e ouvir jornalistas escandalizados com os abusos da Polícia Federal que obrigava gente importante, com domicílio e reputação de empresário, a ser algemada e ainda aparecer assim na televisão. Pois esse prurido recente tipo Daniel Dantas ainda era um reflexo dos padrões asabranquianos da nossa história relação entre lei, dinheiro e poder. O banqueiro de recentemente nada mais era que o coronel da novela de meados dos anos 80. Todo mundo assistiu à novela, mas nem todos se mostrariam dispostos a admitir essa ligação. Não poucos se negariam.

É curioso que essa sequencia não conste do almanaque das cenas mais lembradas de "Roque Santeiro", como o célebre final à Casablanca ou a morte de Zé das Melhadas afogado no objeto da própria usura. Falando nisso, citações e homenagens da reta final da novela não ficam na recriação da despedida de Ingrid-Porcina e Roque-Bogard no adeus ao pé do avião: no desfecho da novela os autores também recorreram a "O Homem que Matou o Facínora", o western moderno de John Ford que mostra como um mito falso como o próprio Roque Santeiro deu sustentação a uma cidade qual Asa Branca - e o dilema consequente entre abrir o jogo ou manter tudo como está para pelo menos garantir um mínimo de civilidade no oeste americano em formação. Hoje, terminando de rever a novela em DVD, assisti à cena de que não lembrava. Está lá, no disco 16, o último, o momento em que um Roque-James Stewart atira em Navalhada e pensa tê-lo matado quando, na verdade, quem disparou o tiro fatal foi um Sinhozinho Malta-John Wayne incógnito por trás de sua caminhonete ruralista tipo rolo compressor.

O último capítulo - quer dizer, o último disco da caixa - ainda traz uma cena literariamente muito divertida, por metalinguisticamente irônica. É o momento em que o cineasta Gerson reune a equipe pra contar do novo tratamento que pretende dar à 'fita" que roda em Asa Branca: uma ficção desvairada em que o falso mito retorna à cidade vivinho da silva e coloca tudo e todos em xeque. Chega a ser um biscoito fino na novela popular este momento de elaboração que muito deve ter divertido os autores enquanto a roteirizavam e redigiam. Um personagem debocha: "É, daria uma boa novela".

"Roque Santeiro", em caixa de 16 DVDs ou na reprise diária do Viva, é isso: metalinguagem do Brasil se entendendo e se explicando enquanto ri de si mesmo; sem ranço professoral e com uma noção muito exata do que realmente somos. Com direito a um elenco de monstros sagrados que deveriam ganhar homenagem todo santo dia - como esse Lima Duarte capaz de sustentar sozinho toda a segunda parte da história e aquele Armando Bogus que faz de Zé das Medalhas um monumento à mediocridade aparvalhada sem no entando desumanizar a criatura. E ainda com citações ultra-adaptadas à realidade local de clássicos tão populares quanto importantes.

Lição de teledramaturgia, aula de política sem empolação, cinema novo recriado à sua maneira na tevê aberta(vide elenco, de Yona a Othon Bastos), educação para a cidadania num tempo em que havia uma lei para o povão e uma outra, à parte, para quem tinha poder, "Roque Santeiro" extravasa a condição de novela e é uma verdadeira universidade informal que sabe-se lá como um dia aportou nas telas que brilham em nossas casas. E até hoje tem suas lições a dar, nem que seja pra mostrar que alguma coisa mudou - e mostrar como.

Os antepassados do Dnit

2011-08-01T12:46:00.003-03:00

O governador instalado no Rio de Janeiro decide abrir uma estrada para Minas Gerais, numa mais que justificável iniciativa para encurtar de 45 para 15 dias a viagem entre os dois futuros estados brasileiros. Outro objetivo é evitar que o viajante tenha que passar por São Paulo, perdendo tempo e mantimentos - e não raro, vidas - num desvio que já não fazia sentido no difícil caminho entre a costa brasileira do Brasil do Século XVII e as então florescentes minas de ouro do sertão colonial. Um paulista, mais afeito na sua ferocidade temida à empreitada repleta de riscos, oferece seus serviços. Mas o governador prefefe um certo Garcia Rodrigues que ganha a concorrência mesmo com fama de sonegador e falso descobridor de lavras nas minas referidas. E não fica nisso: o mesmo governador ainda escreve uma carta ao rei onde informa que Garcia cobra menos pelo serviço - quando o que ocorre é exatamente o contrário.

Neste ponto já é possível imaginar o que ocorreria depois. Não se fala aqui dos dias atuais, mas do futuro imediato mesmo - embora a primeira tentação seja tão justificável quanto a estrada em questão. Sim, Garcia Rodrigues, filho do incansável Fernão Dias, o célebre caçador de diamantes - não apenas cobrou mais como também não entregou a obra completa. E esta foi inaugurada com trechos por fazer. Para completar a analogia cujo cheiro o leitor já há de ter farejado aqui, só resta dizer que o corrupto governador da Repartição Sul do Brasil de 1698 - Artur de Sá e Meneses era o seu nome - também era sócio de ninguém menos que Borba Gato, o bandeirante de colete antiflexas indígenas que todo mundo já viu em gravuras de livros didáticos. Este, por sua vez, era cunhado do Garcia "vencedor da licitação" para a abertura da estrada de pedras Rio-Minas.

Mais que uma analogia, temos aqui o que poderíamos chamar de "gênesis do Dnit" moderno nos tempos do Brasil colônia - aquela distante fazenda continental que só então, com a tão buscada descoberta do ouro do que viriam a ser as Minas Gerais, começava de fato a se tornar um lote mais valorizado nos mapas mundiais. E a aventura dessa descoberta, com as desventuras consequentes - como o caso da concorrência viciada pelo parentesco e pelos interesses econômicos mais sujos narrados no episódio que ocupa quase todo o espaço dessa postagem - estão em "Boa Ventura", o livro do jornalista mineiro Lucas Figueiredo que recupera em linguagem de gente o que foi o ciclo do ouro na terra de Aécio Neves. A edição da Record está em destaque neste momento mesmo em qualquer boa livraria.

Não há leitura melhor para quem acabou de largar o levíssimo "1808" do tão jornalista quanto Laurentino Gomes. É como voltar no tempo e seguir apreciando a mesma história - por sinal a nossa, ou uma das visões que podemos ter de nossa própria gênese como nação. O livro de Lucas, de fato, parece mais rico e substancioso do que o de Laurentino, embora os dois sejam ouro narrativo extraído do mesmo veio. Ambos têm um quê de reportagem especial que se lê com a avidez que a curiosidade histórica abençoa - mas no caso de Laurentino, a velocidade é tal que a sensação de superficialidade permanece ao se fechar a última página. No caso da "Boa Ventura" de Lucas, que o SOPÃO ainda não concluiu - mas já sabe que terá saudades quando o finalizar - há a vantagem de o tema ser mais restrito, e menos conhecido. Da viagem de Dom João VI ao Brasil e de como sua permanência aqui mudou o que viria a ser o país sabemos bastante, nem que seja das aulas escolares. Mas dos detalhes miseráveis da primeira corrida do ouro da era moderna nesta porção ocidental do mundo, bem menos. De maneira que se o livro de Laurentino soa como ouro de lavra, que se cata com facilidade à primeira leitura, o de Lucas tem algo de ouro de jazida, portadora de matéria mais escondida sob o solo aparente do que supõe o caráter nacional.

Sertão, GO

2011-08-01T12:08:00.002-03:00

O sertão goiano, sendo profundo como o mineiro e quente e seco como o nordestino, talvez seja um pouco mais sertão que os demais. Por ser um sertão de sínteses, uma meia estação onde se cultiva à flor da terra a geografia onde a povoação é teima e a doçura agreste é saudade. Aqui, entre o quadrado do poder oficial e a fumaça do sudeste urbano, preserva-se por feliz desinteresse econômico uma atmosfera de céu claro, sol quente, ar frio e terra aspirada.

Aqui é a hospedaria dos sacis, a pousada dos redemoinhos, o ocaso do passado. Cemitério de eras que se superpõem em camadas invisíveis de conquistas e abandonos. O sertão goiano, sem o orgulho histórido do grotão mineiro nem a mazela secular do sítio nordestino, carece de títulos, nobrezas contra ou a favor, reputações, Lampiões, Xicas e diamantinas figuras. O mais que tem são suas Coras, coralinas habitantes de uma vida-sem. Por isso mesmo, seu sertão tem mais essência.

Nele, no sertão goiano, não há mais o que vivenciar que não sua própria flora torta, baixa e de capins amarelados pela estação. Não existe fruta desidratada e poupa de fruta pra fazer suco caseiro... pois então: o sertão goiano é assim como o interior desidratado, sintético e compacto onde mais o Brasil é rural e sertanejo. Sem máculas de fama, sem bravatas de historiador vaidoso, sem facilidades de turismo pronto. Sertão desassombrado de vasta luz a fustigar com natureza o seu viajante.

Minha viagem com Amy

2011-07-26T09:59:00.006-03:00

Em junho de 2008, o SOPÃO escreveu, quando ela estava vivinha da silva, cantando como um órgão colonial que não cabe num realejo comum, mas não exatamente vendendo saúde. Remember:

Quatro horas da tarde em ponto. Eu, como sempre, saio de casa na última hora, em dia com o meu atraso, rumo ao trabalho. Num jato visual, sobrevôo com pressa o entulho organizado de jornais, papéis, CDs, livros e revistas sobre o birô que nos serve de escritório na sala, pertinho da porta. Recolho um disco que você não vai encontrar em loja nenhuma. Coisa exclusiva, estilo "eu que fiz". Mais uma das dezenas de coletânas que me divirto fazendo a partir dos CDs que fui comprando ao longo do tempo e outras fontes mais. "Fritada Musical" é o nome do CD - tenho essa mania estranha de botar nomes neles, preparar uma capa caprichada usando fotos ou ilustrações prontas no computador. Num interminável segundo, estou na garagem, e noutro, saindo da quadra, mais um pouco, mais outro e já estou serpenteado pela 316, logo ali abaixo, e mais outro tanto e pronto - aqui estou eu navegando célere na L4, uma espécie de Via Costeira que, à guisa do mar, tem o Lago Paranoá como margem do caminho. É quando enfio no CD player do carro o disco que capturei apressado ao sair de casa.

Neste momento, dá-se algum fenônemo paramusical de efeito de alta duração e reverberação potencial super-extensiva. Tudo porque o carro, praticamente fechado, é envolvido em uma pastosa voz feminina, uma gutural cantiga de acento meio blues mas ao mesmo tempo despudoradamente pop, uma cantora daquelas que anula tudo em volta quando está exercendo seu ofício ou cumprindo seu papel neste mundo (às vezes, num momento de elevação humana, essas duas coisas coincidem). Um negócio meio Nina Simone e meio Janis Joplin, como uma Marisa Monte lubrificada pelas sarjetas ou um Tom Waits vincado por fisiologias e angústias femininas. Foi então que caiu a ficha: era ela.

Amy Winehouse entrou na vinha vida pelos olhos, antes de preencher docemente os meus ouvidos, com sua voz que mais parece uma língua rugosa massageando tecidos sensíveis. Foi numa manhã qualquer de uns meses atrás, quando eu lia, página por página - que é como faço, com essa obsessão de não pular nada, o que já é quase um toc robertocarliano - um exemplar da revista Rolling Stone. Na virada comum de uma página, ela surge toda tatuada, parecendo uma égua pop, com aquele cabelão setentista, aqueles lábios de sorvedouro e, sim, aquele cheirinho a esta altura até meio enjoado que mistura bafo de álcool com odor de marketing. Eu li aquilo como quem tira sarro de uma piada, impressionado com a capacidade de jornalistas cults em retocar uma imagem, reproduzindo pela enésima vez um procedimento que a gente já viu com tantos outros. Mas revistas não tocam - e eu fiquei sem ouvir e sem sentir a presença vocal daquela moça que me pareceu programadamente esquisita, de uma autodestrutividade tão estilosa quanto forçada. Amy Winehouse não me engana, pensei, ao fechar a revista. Mas fiquei com uma coisa na cabeça: quem ia gostar dessa moça é meu amigo Carlos de Souza. Ela é bem o tipo de persona musical de que ele gosta. Como dizem, passou.

Aí veio uma elipse até o que em que meu amigo Carlos de Souza, justo ele, anunciou que estava vindo passar um dia em Brasília. Vivas! Diversão pela frente! Algumas horas com um velho amigo, uns passeios pela cidade na companhia de uma pessoa que naturalmente dá uma cara nova aos lugares por onde a gente passa todo dia, promessas de novidades na inevitável troca de recomendações sobre livros e discos à mão cheia. E Carlão, logo no início da nossa ronda pelaí, cismou de me comprar um CD de... Amy Winehouse, o que serviu de desculpa pra gente bater pernas por um bom número de lojas de discos da cidade.

Por mais que eu e Carlão rodássemos pelas lojas, nenhuma tinha o CD de Amy Winehouse. Ao menos não a versão mais barata, com capa de papelão, pela metade do preço. Descobrimos, numa loja da rede 2001, a principal de Brasília (a caminho de fechar de vez, infelizmente) que o disco chegaria em alguns dias, um pedido havia sido feito, porque todos os que estavam disponíveis haviam sido vendidos rapidinho. Carlão já não gostou: êpa, já tá ficando popular demais! E eu não gostei da reação dele: êpa, deixa de frescura de exclusivismo de intelectual! Carlão foi embora e, até a última hora, tentou achar o disco para me dar de presente. Mas nem na loja do aeroporto o encontramos. Eu já estava achando aquilo um exagero, mas se há alguma coisa que me liga ao meu amigo Carlão é um negócio chamado paciência - pode perguntar a ele que ele vai confirmar. Carlão, quando não se sente muito à vontade em determinada situação, é tomado por uma ansiedade capaz de fazer estremecer uma multidão. Mas disfarça tudo muito bem com uma boa dose de auto-ironia. Eu sou tão ansioso quanto ele - ou mais - mas escondo o liquidificador interno usando uma capa de semicatatonia nas ruas por onde ando. Resultado: ele parecia uma mula teimosa num curral desconhecido, eu, um monge alienado numa casa pegando fogo. Amy Winehouse iria se divertir muito vendo essa dupla vagando pela seca de Brasília em busca de um CD com sua voz.

Vulgaridades literárias à parte, Carlão se foi. E eu, atento àquela importância que ele deu a Amy Winehouse, resolvi esquecer todo o marketing tipo "vou botar pra foder comigo mesma" da moça e fazer um teste. Desses que todo mundo faz: consegui, nas fontes alternativas da internet, umas músicas cantadas pela bad girl. Com as músicas devidamente abrigadas no meu computador, ouvi alguma coisa mas não me impressionei muito. Indiferente - acontece, as circunstâncias às vezes são tudo na vida da pessoa - , passei tudo para mais um dos meus inúmeros CDs caseiros de coletâneas, escrevi com aquelas canetas especiais um nome no bicho - "Fritadeira Musical" - e esqueci o petardo por ali pelas mesas.

Hoje, a caminho do trabalho, botei o CD Fridadeira Musical no carro e senti o impacto sonoro da voz pastosa, do estilo quente, do timbre negro da branquela autodestrutiva Amy Winehouse. Não fico lendo sobre os porres dela, não me impressiono com sua estampa retocadamente decadente, não me identifico muito com esse lance de "o mundo é uma merda e por isso vou beber até morrer". Mas a maneira como Amy Winehouse canta, colocando aquela voz saturada de humanidade e juventude inútil sobre bases que lembram a musicalidade inocente dos anos 50 (ao menos nas faixas que ouvi, e não me pergunte quais são, porque não sei os nomes) dispensa qualquer moldura. Ela se basta - e se efetivamente morrer amanhã ou depois depois da enésima bebedeira eu sinto muito, meu bem, mas talvez não fosse para tanto. Bastava seguir cantando. Idem para Cássia Eller, idem para Renato Russo. Antes de qualquer coisa, essas figuras, sabe-se lá porquê, são excelentes intérperetes de perorações musiciais.

E deve ser por isso que gostei tanto de Amy Winehouse sem ingressar no culto à estampa mercadológica de sua figura. É que eu gosto de cantores: gosto, por exemplo, de Tony Bennett, que meu outro amigo, Plácido Fernandes, ouvinte exigente, não aprecia. É um negócio pessoal: gostei de Winehouse como gosto de Tony Bennett, como gosto de Mart'nália (ela merece uma postagem à parte, com aquele desempenho que mantém no ar os últimos ecos da voz de Cássia Eller), como gosto daquele disco de canções italianas que Renato Russo fez, numa postura assumida de intérprete, como gosto de Roberto Carlos.

Pequeno guia do mochileiro classe C em Natal

2011-07-22T20:01:00.007-03:00

Você pode até preferir o célebre guia Michelin ou seus correspondentes - pra não dizer tentativas frustradas de imitação - à disposição na cidade, mas tudo o que podemos oferecer à guisa de caderno de dicas para o visitante em Natal é este texto tão classe C quanto as sugestões nele contidas. É pobre, mas é baratinho. Quer dizer: está ao seu alcance, tenha você renda classe A ou veja no contracheque do final de mês qualquer uma das outras vastas letras que compõem o alfabeto salarial da cidade, do estado e do país. Dito isso, às sugestões - que não são muitas, que turista classe C é dado a fidelidades e opções restritas, ambas garantidas pela certeza do bom serviço prestado. A CVC mesmo taí pra comprovar: pode não ser sinônimo de sofisticação, mas sempre dá pro gasto e corresponde à expectativa do bolso médio.

Começando pela sobremesa, que classe C digna do nome inicia tudo pelo supérfluo, justamente a parte do cardápio da vida que sempre lhe foi negado - ou, quando concedido, a muito custo conquistado. O melhor sorvete classe C de Natal está à sua espera na mais que classe c praia do Meio - ou dos artistas, tanto faz, dá no mesmo como diria a Ofélia classe C dos tempos do humorismo branco e preto. Suassuna é o nome do estabelecimento que, tão à beira do mar quando do filete de esgoto que ameaça escorrer na dita sarjeta, ainda assim oferece por preço classe Z suas delícias regionais ou nem tanto. E ainda tem lan rauze no reservado, essa instituição - tanto a lan quanto o reservado improvisado como obra da Copa - igualmente tradutora dos tempos de Brasil classe C.

Pra ficar, qualquer hotel tipo Caldas Novas que aceita a rapaziada animada que a CVC distribui democraticamente pelos litorais nordestinos neste período de férias da criançada no meio do ano. Já experimentamos o impávido Olimpus, nas colinas asfaltadas de Ponta Negra. Agora estamos no Natal Praia, uma paliçada antipirataria escoradas nos barrancos urbanos da divisa entre a praia do meio e Areia Preta. Para almoçar, encontra-se um caprichado rango classe C tanto no aprazível Farofa d'Água de Ponta Negra quanto na ampla praça de alimentação do multiclassial Midway Mall, onde o nosso preferido é - sempre - o Sabor Brasil. Um lugar de onde costumo sair completamente empachado, quanto mais eu tente controlar a gula. Mas é só duas vezes ao ano, de maneira que me arrisco.

Á noite, pra cansar as crianças, nada como o Habbibs do Praia Shopping, onde se come muito, paga-se pouco e ainda se expõe a cara à melhor brisa do continente - se bem que ali na esquina da João Pessoa com a Deodoro ainda sopre um ventinho classe C muito do bom, espigões das ladeiras em torno à parte. E ainda não pudemos, como muito gostaríasmos, experimentar os tais forrós pés de serra que pululam entre Pirangi e Rocas pra tacar as nossas estrelas de classificação classe C nesta mui cultuada forma de divertimento para paulistas entediados ou nordestinos orgulhosos de sua condição - sentimento mais classe A de qualquer classe C.

O Sopão também tira férias

2011-07-21T21:41:00.006-03:00

O blogue tá de recesso em Natal até este domingo. A primeira imagem, lá no alto, é a visão que temos todo dia ao levantar, pra mais 24 horas de lazer e passeios com Cecília e Bernardo. Até a volta.

Meio dia lá fora

2011-07-02T13:50:00.008-03:00

A qualquer hora do dia tem alguém no twitter embevecido com o mais recente Woody Allen, “Meia Noite em Paris”. Parece que a pessoa chega do cinema meio atônita diante de uma revelação que, embora digna da palavra vem embalada em algo comum como papel de pão, algo ordinário como a vida normal, o que só contribui para tornar ainda mais acachapante o poder daquele alumbramento que o filme proporciona. Quer dizer: “Meia Noite em Paris” é extraordinário justamente por pinçar o encanto pela vida no que a vida tem de mais rotineiro – ainda que se esteja falando de uma história que se passa numa das cidades mais fascinantes (e por isso mesmo, menos comuns) do mundo.

Mas não era nada disso o que queria dizer; ou por outra – é aí que mora a contradição que muitos fãs esbaforidos de “Meia Noite em Paris” não conseguem enxergar, ao menos a se julgar a maneira como alguns deles despejam essa profissão de fé no filme quando saem do cinema direto para o twitter.

O comentário tuitado que me chamou atenção dizia mais ou menos o seguinte: “É duro sair do cinema depois de ver o filme e voltar para a vida real”. Ora, quem pensa assim ficou tão encantado enquanto o filme durou que não percebeu a extensão dele fora da tela. Ou por outra: divertiu-se com o filme, julgou-se à altura dos seus mais poéticos devaneios, mas de fato não entendeu foi nada. Pois se o canto entoado no novo Woody Allen é justamente a capacidade, incrustada em cada uma das pessoas socadas no escurinho do cinema, de, encerrada a sessão, entender que o encanto disseminado na história na tela só tem validade se for exercitado, tão poeticamente quanto, aqui fora, depois que o cidadão deixa o cinema, o shopping, a proteção climatizada, e encarar a rua propriamente dita.

O que “Meia Noite em Paris” afirma categoricamente, daquela maneira singelamente nostálgica e filosoficamente prática, é que a vida é bela, sim – tudo é uma questão de onde você coloca seu posto de observação. E é bela em qualquer época, por mais sombrios que sejam certos períodos vividos pela humanidade. Sempre vai haver um recanto onde a visão entusiasmada das manifestações da vida vai estar presente, seja na forma dos grupos literários e boêmios que o filme mostra ou de outra maneira. E se a pessoa vê o filme e sai da sessão lamentando a realidade para a qual terá de voltar está provando por a mais b a limitação sensitiva de que é portadora. Ainda que seja uma pessoa Classe A, ou B, como é o caso da autora do comentário que vi no twitter, a artista plástica Pinky Wayner, filha de Danusa Leão.

E encerro a digressão lembrando as voltas que o mundo dá, quando a gente constata que Woody Allen, o mais esnobe embora divertido cineasta do grande mundo intelectual novaiorquino, hoje se comunica melhor com a Classe C brasileira, esta que não para de ascender, do que com seu público blasé habitual em qualquer parte do mundo: pois quem, senão o público Classe C, vai partilhar melhor daquele entusiasmo indiferente à “realidade” de que o filme fala?

Entusiasmo – seja no pólo extremo do riso encantado ou no outro do choro emocionado, seja no encontro ou na despedida – é, definitivamente, algo que não combina com o modo de ser das classes A e B. Para eles, entusiasmo não pega bem, é brega, chama atenção demais. Para a Classe C, entusiasmo é tudo: quem esperou anos para ter acesso a um serviço inalcançável ou a um bem distante na gôndola do consumo sabe bem o que é desfrutar de um sentimento novo, roer até o osso sem olhar para os lados a nova refeição de sensações que a vida lhe oferece. Independente da época, não importa a censura social de quem sempre teve tudo à mão e por isso se tornou incapaz de enxergar o que quer que seja – mesmo Paris, a extraordinária cidade onde o ordinário ganha uma mão de tinta nova pelas mãos do novo Woody Allen.

O adeus machadiano

2011-07-02T13:28:00.002-03:00

A ironia destilada de um “Brás Cubas” e a prosa incomodamente torpe de um “Quincas Borba” bem autoriza o leitor de Machado de Assis a imaginar que vai encontrar em “Memorial de Aires”, o livro derradeiro do célebre autor brasileiro, um antipanegírico final, daqueles que não poupam nem deus nem o diabo, muito menos a humanidade que se encontra entre um e outro. Se o mesmo leitor for informado de que o livro se passa entre 1888 e 1889, datas da abolição da escravatura e da proclamação da República, nas crises convulsivas brasileiras do segundo reinado, aí é que aquela expectativa aumenta, com o crescente sentimento de que as duzentas e poucas página do livro serão poucas para conter tamanha indignação, esse sentimento pátrio tão cultivado quanto mais convenientemente forem as circunstâncias políticas e que, ao fim da história, pode muito bem fazer as coisas da política andarem para trás do que para a frente, como aliás já aconteceu mais de uma vez.

Mas cortando a digressão do final do parágrafo, diga-se de uma vez, com a ênfase da próclise que combina com o verbo de Machado: “Memorial de Aires”, livro que, sendo um diário de notas curtas, muito lembra os blogues atuais – e pode muito bem ser lido como um diário virtual daqueles dias tumultuados - , corresponde a uma tremenda puxada de tapete do Bruxo do Cosme Velho diante dos anseios da manada. Não é um livro escancaradamente irado, não tempera suas frases com colheres de ácido verbal, não julga explicitamente nada nem ninguém. Por isso mesmo, foi considerado ao longo do tempo pelos historiadores da literatura como um livro até menor no conjunto dos cinco melhores de Machado – além de “Quincas” e “Brás”, há ainda “Esaú e Jacó” e o astro “Dom Casmurro”.

“Memorial de Aires”, sendo a escrita de um personagem que é um diplomata aposentado, é um relato em panos quentes, um arrazoado sutil construído ao fim de uma carreira por quem tem vocação conciliatória e faz desse dom – ou dessa maldição, conforme seja cotejada à própria história brasileira que serve de pano de fundo à estória narrada – uma lente diversa a estudar a sociedade, os desafios, as expectativas e as possibilidades do cenário em volta: o Brasil daqueles dois anos tão férteis para gerar um outro país no século adiante.

Do ponto de vista da crônica histórica, está lá, à maneira distanciada e algo cool do conselheiro Aires, uma prévia das conseqüências que uma abolição meramente oficial trariam para o futuro do país. Do ponto de vista humano, também estão, igualmente ao modo de ver as coisas do personagem, o retrato ainda algo embaçado de certo caráter brasileiro indeciso entre a tranqüilidade média das coisas estabelecidas e a necessidade de se colocar fora do alcance das debilidades sociais que o último país da escravidão vai deixando.

Uma nota à parte para a edição de bolso que a L&PM mandou às livrarias: por sob o aspecto Classe C do precinho, R$ 9,90, está um prático, instigante e condensado volume contendo notas sobre o Rio de Janeiro da época, mapa da cidade de então e panorama da vida lá e mundo afora enquanto o jovem Machado, filho de agregados mais Classe C do que qualquer um dos dias de hoje, tornava-se o mais canônico dos escritores brasileiros.

Calmaria poética no mar de Florence

2011-07-02T13:16:00.003-03:00

Hortaliça poética nascida de fértil estrume feminino; arabesco de palavras grávidas de sentidos esparsos, mas certeiros; bolha literária tão intangível quando pulsante naquilo que os opacos chamam, à falta de palavra melhor, de âmago de alguma coisa. Isso é “Os Transparentes”, breve mas dramático compêndio de Florence Dravet sobre as criaturas sutis que vicejam meio invisíveis sob o cobertor contemplativo da sensibilidade poética.

Curto na extensão, compacto no formato, ilustrado na contramão dos hábitos editoriais, “Os Transparentes” é um rosário de imagens, naturalmente mais fortes nas palavras do que nos desenhos complementares, a cerzir com tinta visível apenas a olhares aquecidos pelo fogo das sugestões os mapas íntimos de quem vive ligeiramente acima da superfície literal das coisas. E além do mais é mais uma edição com a chancela mimosa e algo fetichista da brasiliense Casa das Musas. Artesanato literário da melhor qualidade tanto no pensar quanto no produzir.

O momento da consagração

2011-06-24T11:34:00.004-03:00

Temos um novo herói – e não vamos reduzir esse fato apenas para parecer melhores do que somos. A dúvida é: será que o espera a mesma sina de tantos outros? Ou a consciência de "fazer história" afeta o modelo de atleta pop star?

Nada mais desagradável – de um desagrado pequeno e circunstancial, mas não menos perverso – do que tentar minimizar algo grande que está transcorrendo no ar, no espírito de um povo, na visão espelhada que uma nação obtém de si mesmo. Da noite de quarta-feira até agora, se o Brasil inteiro por um momento se olhar no espelho como faz aquele garotinho no filme “Era uma vez na América” com expressão de quem tenta entender quem é e em que está se transformando, vai ver a imagem amalgamada de um povo inteiro nos traços de um moleque de bola a caminho do que ainda não sabemos exatamente – embora desconfiemos, e embora não gostemos do que nos diz esse desconfiar.

Desde quarta-feira, o Brasil em frente ao espelho se vê em Neymar. Não é nem no Santos propriamente, nem na dupla Neymar-Ganso, nem no trio Neymar-Ganso-Elano. Porque dupla fica muito bem em cantores caipiras e trio de força simbólica absoluta só mesmo a santíssima trindade. Quando o país quer se admirar no espelho de suas próprias possibilidades tantas vezes adiadas, prefere a figura única e sintética de um herói individual. Fittipaldi, Senna, Zico. Já tivemos vários, cada qual removido do posto supremo à sua maneira. No momento, temos um novo titular, que acabou de botar o pé direito no piso transcendente deste podium tão particular. Seu nome, com rima e tudo, é Neymar. Santos, Ganso e Elano apenas compõem o caldo de cultura que tempera ao paladar certo das massas a carne do ídolo.

A vitória santista na Libertadores da América, gerando todo aquele espetáculo de comemoração, choro, congraçamento e epifania coletiva demarca definitivamente a ascensão de Neymar ao posto único de ídolo nacional do momento. Ele merece, o país idem – quem não tem sede mínima de um momento de elevação acima da rotina trabalhista honrada da vida comum deve ter também, como diria FHC, algum problemas psicológico. Não é bem isso o que incomoda. Tampouco o que surpreende.

Começando pela surpresa, se é que a palavra é a mais apropriada, espanta um pouco perceber o quanto a consciência da existência desse posto também se estabeleceu – inclusive entre o candidato a ocupá-lo. Nas entrevistas em meio à comemoração, ouvimos o bravo Neymar bradar ao microfone da Sportv de plantão: “Hoje nós fizemos história”. Mesmo sabendo que no circo monetário do esporte atual cada gesto – da forma de comemoração do gol até a marca na camisa – é microscopicamente planejada, surpreende, espanta, pega o cidadão de jeito ouvir o astro da partida declarar com todas as vogais e consoantes algo que até algum tempo atrás se deixava para os analistas – os “formadores de opinião” que também vicejam na área do futebol globalizado. O fato de Neymar se adiantar e já colar em si mesmo, antes mesmo que os legitimadores o façam (com toda justiça, não é isso o que se discute aqui), o fato de ter “feito história” – e ainda que “fazer história” vá se tornando um chavão gasto já meio incapaz de abrir a fechadura de qualquer raciocínio mais avançado – aponta para um significado fora de campo.

Não basta jogar bem, brilhar em campo, vencer a competição propriamente dita. É preciso vencer a batalha simbólica que está lá fora do estádio. Neymar entendeu isso, cacifou-se antes que outros o fizessem, faturou duplamente a noite do seu estrelato. A dupla exposição, simbolicamente imbatível e insuperável, com o totem Pelé, ligando as pontas soltas de dois grandes momentos do futebol de clubes no Brasil, completou o retrato desse momento de consagração. Por isso pode soar cínico, desrespeitoso e pequeno deixar que uma ideia aparentemente fora do lugar manche a visão desse fenômeno esportivo, midiático, autêntico mas, enfim, passageiro. Mas qual deles não é – passageiro?

O fato é que vendo a festa do Santos, o momento da consagração de Neymar, o encontro de décadas Neymar-Pelé, não há como fechar também os olhos para a mosca na sopa enxerida que insiste em lembrar de outros nomes, outras consagrações. Ronaldo, Ronaldinho não é aqui letra de canção infantil a embalar o sono de futuros moleques brilhantes soltos em Pacaembus e Maracanãs da vida. No jornal na mesinha ao lado da tevê, o caderno de esportes comenta as olheiras de Ronaldinho Gaúcho nos treinos do Flamengo, a falta de rendimento do ídolo milionário. E ainda flutua na lembrança os “coments” em torno da despedida de Ronaldão, seu legado, seus barracos e sua pança. Os dois já tiveram seus dias de Neymar. Neymar terá seus dias de Ronaldão e Ronaldinho?

Deixa pra lá: não vamos estragar a festa, a lembrança ainda recente da vitória, o simbolismo da vibração e, só pra jogar outro assunto sobre este (o que parece ser a única maneira de estancar sangrias desagradáveis), o quanto este simbolismo nos antecipa sobre a Copa de 2014, a Copa brasileira que, de uma hora pra outra, parece que ninguém quer. Ou, pelo menos, quem tem canal para dizer o que pensa ao país – ainda que seja um tuite jogado no mar revolto das redes sociais. Porque diante do levante de alegria proporcionado pela vitória santista na Libertadores, frente ao momento de consagração de Neymar, também não há como estranhar um certo silêncio de uma parcela da população que, jornalismo fiscalizatório selecionado à parte, deve sim estar torcendo para que o país tenha um campeonato mundial à altura do seu fervor.

Sexo, drogas e (falsas) soluções

2011-06-24T11:26:00.005-03:00

Por sob a crosta bela e suja de sexo e drogas que serve de glacê ao bolo literário de Reinaldo Moraes arde o custo das soluções simples dos tempos atuais (ou de todos, o que é bem pior)

Na superfície, na prosa de papo de rua, na paraliteratura de mesa de bar, a “Pornopopéia” de Reinaldo Moraes é uma enxurrada verbal de confissões aliteradas, um jorro moderninho-psiquê que derrama a lama de uma história comum dos dias vigentes em narrativa de afunilamento dramático progressivo com atmosfera rock and roll fim de século. Na gíria, na isca da palavra, no pau da letra, a Pornopéia é esse caleidoscópio caótico de situações urbanas onde se mesclam e se fodem família, dinheiro, cultura, poesia, propriedade, futuro – num monólogo que aplica ao asfalto esburacado contemporâneo o fluxo de conversa-consciência de um neo-Riobaldo urbano, vencido e covarde, pero mucho boa gente, ao seu ouvinte metalingüístico que se no papel é o editor do dito livro que se lê, na literalidade é o próprio leitor convertido em editor de tal antijornada rumo àquele lugar onde tudo é nada, sem rima que dê solução.

É sedutora essa forma de escrita que joga no mesmo caldeirão o niilismo prático que legitima a preguiça crônica em ritmo de sexo, drogas e rock and roll – embora este último item não seja muito presente de maneira propriamente dita ao longo das páginas nervosas do livro. A musicalidade está mais no espírito da narração, na turnê fugitiva de seu protagonista terminal, o malandro-intelecto-pop-qualquer-coisa Zeca, e na fauna que o cerca e o conforta, à maneira dele. Entre pó, trocadilhos, coxas e bucetas segue este Zeca movido a todos os defeitos, mas inocente do crime supremo de que o acusam. Sua narrativa-desabafo é assim como um documento das falências todas do tempo presente, dita com um ritmo de tambor literário capaz de fazer o leitor engolir as maiores barras sem sentir propriamente aquilo que se chama de ânsia de vômito. Tudo desce redondo. Tudo, menos a armadilha que essa bad trip toda vai construindo em torno de seu herói sem caráter – esse Zeca que não é Macunaíma porque, no fundo (ops), é um bom sujeito no lugar errado e na hora imprópria. Mas quem mandou ele se meter lá, entre o traficante mais próximo e o tiroteio policial mais espetacular da semana?

A questão é que, por baixo dessa saltitante crônica contemporânea da urbanidade perdida, tanto no sentido do trato quanto no da arquitetura das tais relações humanas, há um recado nada simples. A superficialidade aparente dessa “Pornopopéia”, com seu sexo de palavras explícitas e sua decadência de drogado escancarada, facilita a identificação, favorece a projeção e arredonda a leitura, mas deixa entalado na garganta da fruição esse caroço nem um pouco pop, rock ou ligeiro-qualquer coisa: o que se lê ali é a vencida, humilhada, torpe e bêbada defesa individual de um cidadão que, antimodelo para o que quer que seja, é incapaz de se provar inocente do único dos defeitos que ele não tem – o instinto assassino banalizado dos mesmos dias atuais. Então, como se diz, vamos combinar: Zeca não presta, mas não matou ninguém. O problema dele – e o nosso, e dos nossos vizinhos – é que nunca foi fácil fazer essa distinção. Fácil, aliás, é não fazê-la. Simplifica as coisas, torna a vida menos difícil. E neste ponto a “Pornopéia” de Reinaldo Moraes mostra, categoricamente e com uma beleza poluída e fascinante, a contradição que cinde os espíritos desse tempo que nos envolve agora mesmo. Ou de todos eles, humanos tempos, o que seria bem pior.

Cecília e Bernardo juninos

2011-06-22T18:38:00.007-03:00

Agosto antecipado

2011-06-17T13:50:00.003-03:00

Dilma recuou na revisão da anistia.
José Rainha se corrompeu com dinheiro do Incra.
Ricardo Kotscho soltou os cachorros em Ideli
(o normal seria o contrário, não?).
FHC faz 80 ano sob elogio unânime da velha mídia.
Lula posa com Sarney e Temer no dia seguinte à tragédia do Código Florestal.
Jorge Viana dá sinais de que vai ser o Aldo Rebelo do Senado no Código Florestal
(normal se a gente considerar as amplas coligações que o elegeram no Acre).
Henrique Alves festeja liberação de $ para portal turístico na entrada de Natal.
(nornalíssimo e sinal de novos acordos no pós-Palocci no Planalto).

E agosto ainda nem chegou.

Banho de sol

2011-06-13T21:26:00.004-03:00

Do domingão, 12 de junho, no Parque da Cidade.

Dos namorados

2011-06-12T13:05:00.005-03:00

O namorado do PMDB é a barganha.
A namorada do PT é a briga interna.
O namorado do PSDB é FHC 80.
A namorada do PDT é a indefinição.
O namorado do PPS é quem Roberto Freire mandar ser.
O namorado de Lula é um novo mandato.
A namorada de Sarney é a longevidade.
O namorado de Ideli é o bom humor.
A namorada de Luiz Sérgio é a conta.
O namorado de Dilma é o João Teimoso.
A namorada de Temer é a sombra.
O namorado de Brasília é o crachá.
A namorada de Natal é (foi) Micarla.

Procura-se ministro

2011-06-10T15:06:00.008-03:00

Segundo todos os indicadores e as fontes mais confiáveis dos gramados secos de Brasília, há uma vaga de ministro praticamente desocupada em um dos andares do Palácio do Planalto. É o lugar ora ocupado pelo "garçom". Mas que ninguém vá fazer piada com relação ao apelido do ministro que sai em função de sua alegada pouca importância na negociação política. Pelo simples fato de que o outro, muito mais poderoso na teoria, o "fiador", na prática caiu. E antes. Então, à guisa de anúncio jamais publicado, segue o classificado da hora na capital dos crachás (conforme nomenclatura do professor Gustavo de Castro):

Procura-se ministro que não seja tão fraco quanto um garçom nem tão forte quanto um fiador.
Procura-se ministro que fale à direita, à esquerda e ao centro mas não sofra de torcicolo ideológico crônico.
Prucura-se ministro que goste tanto de ver o Faustão quanto o Gugu, sem perder uma edição dominical do Manhatan Conexion.
Procura-se ministro afeito à defesa da natureza e ao mesmo tempo chegado ao agronegócio, mas que não consuma agrotóximo não declarado à Receita Federal.
Procura-se ministro Fla-Flu quase virando a casaca para o lado vascaíno mas sem olho grande e mal disfarçado para o campeonato europeu.
Procura-se ministro que não se sinta meio deslocado em reunião de trabalho com Dilma, Gleisi, Miriam, Izabela e Ana.
Procura-se ministro que seja desenvolvimentista ortodoxo e metista inflacionário heterodoxo sem que seja preciso renegar o Consenso de Washington com tanta ênfase.
Procura-se ministro que saiba segurar a bandeja nos momentos de desequilíbrio político e também assinar o cheque na hora em que o locatário não pagar o aluguel.
Procura-se ministro que saiba subir sem soberba e cair sem perder a elegância.
Procura-se ministro que fale à velha mídia e aos blogues progressistas usando palavras do mesmo dicionário.
Procura-se ministro que, na iminência da ruína, não vá sair correndo pra arrotar grandeza sob a marquise da Rede Globo.
Procura-se ministro que, alvo de búlingui feito menino de escola secundária, seja capaz de perder a calma por pelo menos dez minutos (depois pode voltar a alisar calmamente os bigodes).
Procura-se ministro.
Deixar currículo no Palácio do Planalto.

Parelhas no RNTV

2011-06-10T14:45:00.003-03:00

Tem a capelinha, o marco dos ex-combatentes, a história da promessa para interromper o surto de cólera, Ivo e sua orquestra de sanfonas e a garotada nova de violão em punho. Clique aqui para assistir. A foto que ilustra o post é de Hugo Macedo.

Câmara Hoje e a segunda queda de Palocci

2011-06-07T23:07:00.005-03:00

Pra quem estava ocupado com a vida prática, essa coisa menor de que se ocupa a Classe C, e não acompanhou as emoções do cai-cai~Balão, digo cai-cai Palocci desta terça-feira, segue o link para a edição completa do bravo CÂMARA HOJE com o resumo da história. Se chamar de chapa branca, leva de brinde um DVD com os melhores discursos do camarada Bolsonaro na tribuna da Casa. Clique, passe a régua e não pague a conta: Aqui.

Quando Palocci cair

2011-06-07T00:07:00.006-03:00

Quando Palocci cair, o índice de vendas das lojas Americanas não vai oscilar um milímetro sequer.
Quando Palocci cair, o percentual de jovens classe C interessados em uma bolsa do Pronatec para estudar no exterior não vai aumentar mais do que já era esperado.
Quando Palocci cair, os consumistas sem culpa recém-integrados ao mercado continuarão comprando bits, bites and trecos enquanto mandam uma banana para as Eliane Cantanhedes de la vida.
Quando Palocci cair, a venda de ingressos nos cinemas vai continuar subindo muito além dos 59% registrados de 2009 para 2010.
Quando Palocci cair, os festejos de São João em Campina Grande ficarão muito mais animados sem que haja a menor relação de causa e efeito e sem que ninguém tenha a mais remota pretensão de estabelecer qualquer tipo de paralelo.
Quando Palocci cair, a expansão da tevê a cabo no Brasil vai estender sua rede por mais alguns quilômetros quadrados sem que seriado algum, brazuca ou enlatado, dê conta do fenômeno.
Quando Palocci cair, Vitor & Leo estarão fazendo o bilionésimo show de retrospectiva da carreira em algum palco entre Caldas Novas e Formosa sem que o público tenha o mais distante interesse em saber quem vai ficar no lugar dele, Palocci.
Quando Palocci cair, o DEM continuará a ser o velho PFL sem o poder de outrora, o PSDB seguirá sendo a mais decantada forma de social-democracia à brasileira admirada pela banca e Roberto Freire poderá tranquilamente seguir fazendo seus discursos que mais do que a ninguém deixam ele mesmo indignado.
Quando Palocci cair, a vida - política inclusive - vai continuar.
Quando Palocci cair, você ainda estará aí.
Vivendo a ascenção ou queda que a vida momentaneamente lhe ofereça.
Então, dito isso, deixe o homem cair em paz.

Das penas indecisas

2011-06-06T11:39:00.004-03:00

Dilma era "poste", depois virou "Lula diferenciado" e agora é "birrenta". Afinal, quem é Dilma?

Lula já foi o líder sindical que ameaçava a ditadura militar. Depois foi sapo barbudo disputando a Presidência da República. Depois foi o queridinho da juvenília política do final dos anos 80. Depois foi o presidente da semi-unanimidade no primeiro ano de governo. Depois foi o presidente que não conseguia tira o fome zero do papel. Depois foi o bebum do New York Times. Depois foi o presidente do mensalão. Depois foi o presidente que acreditou no mercado interno e livrou o Brasil da crise financeira internacional. Depois foi o presidente que envergonha a juvenília política da velha classe média do novo milênio. Depois foi o presidente que conseguiu eleger um poste para sucedê-lo. Depois foi o presidente que descolou passaporte diplomático para a filharada. Neste ínterim, também foi "o cara" do Obama. Foi nosso mito e nosso orgulho, nossa decepção e nossa vergonha. Tudo depende do momento e dos humores dos articulistas de plantão (sim, não são apenas os políticos que dão plantão no poder, como tão bem gostam de escrever os jornalistas de ponta, todos candidatos a uma vaga na Academia Brasileira de Lesmas).

Dilma já foi a ministra-limão das Minas e Energias, já foi a pedetistas que aderiu ao PT na última hora. Já foi a antipática que ninguém imaginava ocupando o ministério da Casa Civil (Golbery devia ser um doce, mas isso é outro assunto). Já foi o poste que Lula escolheu para tentar sucedê-lo. Já foi a candidata abatida por um câncer em estado inicial de campanha eleitoral. Já foi a sapatão dos panfletos apócrifos. Já foi candidata que não tangiversava nos debates eleitorais. Já foi a presidenta que seria teleguiada por seu mentor durante todo o mandato. Já foi a presidenta que contrariava a deselegância indiscreta de seu mentor durante o mandato. Já foi a presidenta séria que ninguém, ninguém mesmo, imaginava que seria. Já foi a presidenta séria que examinava com lupa cada indicação e preferia sempre alguém com estofo técnico para os cargos a ocupar. Agora, Dilma é a presidente birrenta, que bota tudo a perder, do Código Florestal a medidas provisórias que caem por decurso de prazo, já que não sabe conversar com... o PMDB. É o que dizem no presente momento os articulistas candidatos à Academia Brasileira de Lesmas. Mas não se apavore, amigo leitor e eventual simpatizante da birra de Dilma (talvez você até tenha votado nela justo por causa dessa característica incomum em presidentes): a toda hora, eles, os articulistas candidatos à Academia Brasileira de Resmas, mudam de opinião, como demonstra este mesmíssimo texto que você está a ler.

O governo depois de Palocci, segundo Kotscho

2011-06-05T14:25:00.002-03:00

O novo Balaio do Kotscho, agora abrigado no portal R7, adianta-se à queda iminente do ministro da Casa Civil. É o velho Ricardo Kotscho acompanhando de longe o projeto político que ele também ajudou a construir, expondo o telhado de vidro ou calcáreo como muita gente boa se nega a fazer. Projetos assim não se fazem só com louros, não. E a novidade do fim de semana é que essa novela toda vai sobrar pro Luiz Sérgio, caso você saiba de quem estou falando. Segue o trecho:

"O mais provável é que Dilma aproveite o desfecho da maior crise do seu jovem governo para fazer uma reformulação geral na articulação política, que já não vinha dando bons resultados antes mesmo das denúncias contra o ministro Antonio Palocci. Para isso, ela vai ter que conversar com os líderes do PT e do PMDB, os dois principais partidos aliados, que estão descontentes com o governo e brigando entre si pelos cargos que ainda faltam ser distribuídos no segundo escalão. Junto com Palocci deverá sair também o ministro Luiz Sergio, das Relações Institucionais, abrindo vaga para que efetivamente Dilma coloque no lugar alguém que faça a relação do governo com o Congresso e os partidos, papel que era centralizado por Palocci."

Atalho para o texto completo aqui.

O dia em que ouvi João com décadas de atraso

2011-06-02T13:23:00.007-03:00

Joãozinho, aquele moço recatado que vive socado num apartamento no Rio de Janeiro remoendo notas musicais e que de vez em quando bota a voz pro lado de fora e lança um novo disco que já nasce clássico, vocês sabem, está até na capa do Correio Braziliense deste 2 de junho, está fazendo 80 anos. A bossa nova, se sabe, é como filho de Geni, tem um punhado de pais a lhe abençoar o sucesso, o bom gosto, a intervenção brasileira na maneira como o tal ser humano faz música, do Japão à Venezuela, do Carnegie Hall ao Ovidão de Parelhas. A música é boa, e isso basta. Há também quem não goste, ache enjoado demais, e isso também é normal. Meio anormal, se a gente pensar bem, é João Gilberto chegar aos 80 anos vivendo trancado naquele apê carioca. Mas ele tem as redes dele, esquemas que sobrevivem à passagem do tempo, inexorável como suas gravações do repertório de Tom Jobim, Vinicius e algumas recentes de Caetano. Viva João 80 anos, mas... será que vamos ter de ler e reler, outra vez, nos cadernos comemorativos, aquele velho mote sempre que o assunto é bossa nova e João Gilberto?

Sim, meu caro, onde você estava quando ouviu pela primeira vez o gênio de Juazeiro cantando "Chega de saudade"? O mantra, durante muito tempo, foi esse. Todo mundo tem uma narrativa sobre este momento, um êxtase de transcedência que parece ter colocado em suspenso os mais sensíveis corações musicais em tal momento. Caetano já contou o dele, Edu Lobo tava em Recife, não sei quem tava não sei onde. Disco enganchado. Pois se é assim, antes que começe tudo de novo, deixa eu aproveitar para uma postagem bolada e jamais publicada aqui no Sopão: o momento, com anos de atraso, em que ouvi João Gilberto pela primeira vez.

Foi em 1979, eu havia acabado de comprar um daqueles LPs tipo pau-de-sebo, coletânea oportunista para os críticos mas absolutamente econômica para os meus tostões de estudante que era. Baita coletânea, chamada "Disco de Ouro", com que a Warner tentava seduzir o ouvinte a adquirir outros títulos de seu vasto catálogo. Tinha Elis Regina cantando "Altos e baixos", tinha Raul cantando "Por quem os sinos dobram", tinha Baby cantando "Menino do Rio", tinha algo que até hoje me deixa meio mole que era Zezé Mota cantando "Dores de amores" (e eu nem sonhava em saber quem era o negão Melodia)e tinha, sim, tinha, um outro desconhecido chamado João Gilberto cantando "Wave". Gravação oportunista sim, que acabava antes do final da música (como acontecia em outras faixas) apenas para que no disco coubesse o maior número de artistas possível.

De maneira que meu "Chega de saudade" atrasado de trinta anos foi "Wave", com aquela introdução tomjobiniana que trinca os dentes até hoje de tão boa. Eu morava no interior, era adolescente e naquele tempo, lembrem, o mais próximo que havia da internet era a Rádio Rural de Caicó AM (eu morava ali perto, em Parelhas-RN). Nem a Rede Globo tinha chegado à cidade - a gente assistia ao monopólio visual do fim da TV Tupi, retransmitida de Recife, razão pela qual até hoje os nomes dos bairros da capital pernambucana me falam mais ao coração do que os de Natal. O leitor deve estar estranhando, achando que eu vivia em Marte. Era mais ou menos isso, mas saiba que vivíamos muito bem, na medida do esperado e possível.

John Lennon tem aquela frase célebre, de que os Beatles se tornaram mais populares do que Jesus Cristo. Só se for na Inglaterra dele ou nas capitais de muitos de vocês que me lêem agora. Porque naquele tempo e lugar, uma cidade do interior nordestino no final dos anos 70 a milhas e milhas da costa dourada, não chegava tudo não. Até os Beatles tinham que dar um duro danado para aparecer por lá décadas depois de terem encerrado as atividades. Não tenho vergonha de dizer que tomei conhecimento de quem era o senhor Lennon no preciso dia em que ele foi morto, por obra e graça de um negóio que existe até hoje e se chama Jornal Nacional. Depois, claro, foi aquela overdose informativa sobre os garotos que mudaram o panorama da cultura pop (não é isso que está em questão aqui, mas o alcance simulado de fenômenos de massa).

Hoje João Gilberto faz 80 anos e tudo mudou. Todo mundo tem internet em Parelhas ou Carnaúba dos Dantas e ninguém faz questão de ouvir "Wave" de queixo caído se tem Calcinha Preta arriada à disposição. Compreendo os espíritos de cada tempo. Mas, junto com a falsa vergonha de ter conhecido João Gilberto em 79 e sido informado sobre Lennon no dia em que o mataram, guardo a constatação, talvez vigente até hoje (há que se pesquisar e comprovar) de que o interior, por receber menos e mais tardiamente as informações, tem um poder de reter e analisar melhor o impacto de cada uma delas, ao contrário da nossa pressa compulsiva nas metrópoles arruinadas. Conversando com atores do "Ricardo III" montado pelos Clowns de Shakespeare, um dele registrava o espanto com o (para ele) inesperado conhecimento do repertório pop usado na peça pelas pessoas do interior. O ator notou que muitos estavam bem mais familiarizados com aquele cancioneiro interplanetário tipo Supertramp do que ele, habitante do litoral bombardeado por tendências e frequências. É por aí a explicação: demora a chegar, mas também demora a ir embora e ser trocada por outra. Fica mais, ecoa muito, é consumida sim, mas sem a agonia que aprendemos com os fast foods da esquina metropolitana.

Leia na Hamaca

2011-06-02T13:19:00.003-03:00

"Outra faixa do disco é uma curiosidade digna de figurar em um ainda não lançado "Almanaque do Anos Pré-Neoliberais": é o xote "Sou do Banco", que lista, um a um, com orgulho então vigente naquele 1979, os bancos estaduais que se espalhavam pelos estados do Nordeste. O Bandern tá lá? Acho que não. Talvez por isso tenha sido um dos astros da quebradeira desse setor. E só de falar a sigla Bandern já nos vem à memória o Nordeste circunstancial do pano de fundo desse "Eu e Meu Pai". Se discos evocam, palavras também. Você há de lembrar do xote: "O banco do Nordeste, cabra da peste/ no Ceará, eu sou do BEC..." e por aí vai. Ou ia. Até quebrar tudo."

Post completo está aqui.

Fraqueza e força na crise

2011-06-01T23:05:00.003-03:00

O pepino Palocci, o jiló Código Florestal e o chiclete amargo do MinC na visão de Emir Sader:

"O governo Dilma não sairá o mesmo da crise. Ou sairá mais fraco ou mais fortalecido. Como ocorreu em 2005, que foi o marco decisivo no governo Lula. A atitude que o governo tomar diante da crise atual – seja no Código, seja em relação a Palocci – vai definir um estilo de governo, uma forma de encarar os interesses públicos e a forma de enfrentar problemas da ordem da ética pública, que o marcará por todo o mandato. Nunca como agora crise significa oportunidade. Será perdida ou ganha: está nas mãos do governo a decisão."

Leia o texto completo aqui.

Panorama matinal

2011-05-29T11:25:00.003-03:00

Janelas abertas para o domingão entrar

Novos kits na praça

2011-05-26T14:07:00.003-03:00

Ok, o kit gay não incomoda mais ninguém. Tá recolhido, lacrado, grampeado e silenciado. Mas o caso rendeu um barulho tão grande - aliás, os videos do kit foram tão exibidos que a garotada já viu tudo, nem precisa mais voltar ao assunto, objetivo alcançado, imagino - que deixou no ar a sugestão. Está mais do que na hora de a ofensiva tipo terceiro turno da campanha eleitoral botar na praça uma nova série de kits, todos do mais alto padrão, religiosos a ponto de ajoelhar em milho de sacristia, altamente familiares, daqueles que todos, do recém-nascido à vovó centenária podem assistir juntos na sala como há décadas não se usa mais. Assim:

KIT ANTI CLASSE C, afinal, todos precisam se proteger da fúria consumista e da deselegância deslumbrada dessa gente que, fazer o quê, foi - como se diz? - integrada ao mercado econômico do país. Dicas de como se lavar em casa após contatos inevitáveis, sugestões para fugir da conversa comprida desse povo, e um infográfico bem ilustrado com mais de 50 maneira de torcer o nariz diante de uma abordagem inesperada.

KIT ANTI PALOCCI, afinal, você também pode contribuir para derrubar um ministro e no final se vangloriar do seu antissedentarismo político do qual aquela sua vizinha que se julga melhor do que você sempre lhe acusou. Basta um clique numa tag de rede social e, pronto: sai pra lá, ministro. Ou então democratiza para gente a cobertura de 6 bi que nunca foi coisa pensada para morador petista, mesmo que seja da parte do PT que menos incomoda. Conteúdo: bandeirinha pra por no carro, adesivo "Eu sou fã de Miriam Leitão", e vale-seguro de que não vão botar no lugar de Palocci alguém refratário ao mercado.

KIT ANTI AMANDA GURGEL, afinal, parafraseando Nelson Rodrigues, unanimidade é coisa muito jeca. E se a massa de repente se colocou a favor dessa criatura do PSTU, quem cultiva bom gosto e distinção tem mais é que cair fora da manada. Conteúdo do kit: óculos de sol opacos para qualquer fenômeno de caráter popular, dossiê do tipo desmancha-reputação para usar nos bate-papos com simpatizante da coisa e fones de ouvido que traduzem o sotaque tipicamente natalense da moça em prosódia catarinense acima de qualquer cor local.

Mais Palocci

2011-05-24T19:27:00.004-03:00

Mais uma análise sobre o caso Antonio Palocci, desta vez do site Carta Maior. Pra você juntar os vários pedaços dessa história e ir tirando suas conclusões:

Caso Palocci muda postura de Dilma e prenuncia novos rumos

Agravamento da situação do chefe da Casa Civil, Antonio Palocci, obriga Dilma Rousseff a assumir relação com aliados, para reconstruí-la, aumentar exposição e liberar equipe para produzir notícias. Interlocutor amistoso dos meios de comunicação, ministro surpreendeu-se com tamanho do noticiário sobre suspeita de enriquecimento ilícito. Presidenta manda blindá-lo, mas permanência de Palocci é incerta.

André Barrocal

BRASÍLIA – Os partidos adversários do governo começaram, nesta segunda-feira, a colher assinaturas de deputados e senadores com o objetivo de criar uma CPI para investigar o chefe da Casa Civil, Antonio Palocci, cuja evolução patrimonial nos últimos quatro anos levanta suspeitas de enriquecimento ilícito. Nesta terça-feira (24/05), depois de ter fracassado na Câmara, a oposição tentará obrigar Palocci a comparecer ao Senado para explicar a fortuna.

A ordem da presidenta Dilma Rousseff aos aliados continua sendo “barrar toda e qualquer investida contra o ministro”. Mas o caso agravou-se de maneira inesperada por Dilma e Palocci, e jogar as fichas na permanência do chefe da Casa Civil é hoje uma aposta de alto risco. A troca dele pode ser o desfecho de um processo que já impõe mudanças à rotina do governo, expõe falhas em estratégias adotadas pelo Palácio do Planalto e força uma repactuação da relação presidencial com partidos a parlamentares aliados que terá impacto nos rumos da gestão Dilma.

Um sinal da alteração de hábitos do governo foi a publicação, nesta segunda-feira (23/05), de medida provisória (MP) que corta impostos para quem fabricar tablets (uma espécie de laptop em formato de livro) no Brasil. O governo negocia desde o início do ano a instalação de uma empresa chinesa (Foxxconn) no país, para fabricar o equipamento, mas a benesse fiscal foi apressada para que a imprensa tenha uma notícia positiva.

A viagem de Dilma a Salvador na véspera, um domingo, mesmo sem estar 100% recuperada de uma pneumonia, para assistir a uma beatificação, também foi um movimento planejado para virar notícia pelo menos simpática à presidenta.

Pouco afeita a aparições públicas e com antipatia por entrevistas de ministros e auxiliares deles, a presidenta reconhece, hoje, que o enfrentamento político do constrangimento causado por Palocci depende, em boa medida, de o governo produzir notícias com mais frequência.

“Não existe uma agenda clara do governo, e a Dilma e o Palocci são culpados por isso. O espaço político acaba sendo ocupado por fatos como esse”, diz Fabiano Guilherme Santos, presidente da Associação Brasileira de Ciência Política e professor da Universidade Estadual do Rio de Janeiro (UERJ).

Jogo duro

A discrição natural de Dilma foi aproveitada pelo chefe da Casa Civil para se fortalecer, tomando à frente das relações com o Congresso e os partidos. Com aval da presidenta, Palocci vinha adotando uma estratégia de “jogo duro” com aliados que ele mesmo acredita estar na origem da notícia de que comprou apartamento de R$ 6,6 milhões, multiplicando seu patrimônio por vinte.

O ministro evitava abrir o gabinete a políticos em busca de nomeações de apadrinhados para cargos públicos, inclusive do seu partido, o PT. Para impedir a reação dos ignorados, decidiu que o governo tentaria só precisar do Congresso em votações de grandes temas estruturais, como a reforma política.

“A Dilma tem um deficiência importante, que é a pouca penetração junto ao PT e ao Congresso. Ela é um milagre do Lula. O Palocci supria essa deficiência. Mas, com ele enfraquecido, alguma repactuação [da presidenta] com os aliados vai ser necessária”, afirma o cientista político Fabio Wanderley Reis, professor emérito da Universidade Federal de Minas Gerais (UFMG).

Fogo amigo e novas relações

Nos bastidores, Dilma e Palocci acham que o episódio nasceu exatamente para que haja repactuação com aliados, mesmo que depois tenha adquirido uma dinâmica própria alimentada pelo interesse natural dos adversários de desgastar o governo e por jornalistas atrás de notícias. O ministro, aliás, surpreendeu-se com o tamanho do noticiário a seu respeito, pois achava que sua convivência amistosa com os veículos de comunicação desestimularia-os de dar tanto espaço ao caso.

Três dias depois de ter sido publicada a primeira reportagem contra Palocci, a presidenta recebeu, para um almoço no Palácio da Alvorada, o presidente nacional do PT, Rui Falcão. Nem bem havia assumido o comando do partido, no início de maio, Falcão já declarava que sua primeira tarefa seria negociar 104 indicações petistas para cargos no governo. A lista dos apadrinhados fora enviada a Palocci, que a deixara engavetada.

Maior partido governista ao lado do PT, o PMDB tinha insatisfação semelhante. O líder do partido na Câmara, Henrique Eduardo Alves (RN), só conseguiu falar uma vez com Dilma até agora, ao pegar carona numa audiência da governadora do seu estado, Rosalba Ciarlini, com a presidenta, em fevereiro. Sem conseguir ser atendido por Palocci, o PMDB vinha recorrendo ao vice-presidente, Michel Temer, que é peemedebista, para tentar emplacar seus pleitos.

“A Dilma vai ter que se dedicar muito mais à política propriamente dita, em vez de delegar isso. Sendo ou não do seu perfil, ela não pode ficar eternamente dependente do Palocci e do Temer”, afirma o cientista político João Paulo Peixoto, da Universidade de Brasília (UnB). Para ele, mesmo que não tenha começado como “fogo amigo”, o caso já permite que “amigos” tirem proveito. “O poder é extremamente atraente, não existe vácuo. Com o Palocci fraco, os adversários dele dentro e fora do governo tentarão ocupar esse espaço.”

A luta para ocupar o espaço decorrente do enfraquecimento do chefe da Casa Civil - com ou sem ele no cargo - será determinante para os rumos que o governo Dilma Rousseff terá daqui para frente.

Código legislativo, o video

2011-05-24T10:00:00.004-03:00

Pra ficar em dia com o assunto do dia. Uma pensata em video sobre as mumunhas onde se mimetizam o Código Florestal e o processo legislativo, tanto no oficial quanto no paralelo. É trecho do CÃMARA HOJE dessa segunda-feira, mas tá valendo até que o Congresso resolva o impasse em torno do tema. Clique aqui para assistir.

Tudo o que eu pensava sobre o caso Palocci...

2011-05-23T20:33:00.002-03:00

...mas não tinha encontrado ainda tão bem formulado e formatado. O texto é do Blog do Miro (que vai, naturalmente, para a lista dos Outros Cardápios ali ao lado):

Palocci: fim do “namorico” da mídia?
Por Altamiro Borges

Durante quase cinco meses, a mídia demotucana deu uma trégua para Dilma Rousseff. Na campanha do ano passado, a imprensa insinuava que ela era um “poste”. Depois de eleita, passou a tratá-la como “estadista”, tentando cavar uma cunha entre ela e Lula, o “populista”. No congresso dos metalúrgicos da CUT, há três semanas, Lula até ironizou o “namorico” da mídia com a presidenta.

Agora, porém, a coisa parece que azedou. A mídia resolveu detonar a principal referência do atual governo, o ministro Antonio Palocci, da Casa Civil. A acusação é grave. A imprensa insinua que o ministro enriqueceu ilicitamente, adquirindo um apartamento de R$ 6,6 milhões – bem acima dos seus rendimentos. Em quatro anos, Palocci teria multiplicado por 20 o seu patrimônio.

A ofensiva contra o ministro todo-poderoso é até curiosa. Afinal, Palocci é reconhecidamente o homem de confiança do “deus-mercado” e dos barões da mídia. Ainda na campanha eleitoral, a revista Veja, já sentindo a derrota do seu candidato, aconselhou a futura presidenta a indicá-lo como “fiador” do seu governo. Agora, ela e outros veículos batem para matar no “fiador”.

Cabe a Palocci esclarecer as denúncias. Ele afirma que sua renda decorre do trabalho de consultoria às empresas que prestou nos últimos anos. De fato, o seu trânsito entre os ricaços é grande. Sua campanha para deputado federal em 2006, que custou R$ 2,4 milhões, já foi bancada pela elite empresarial, principalmente por banqueiros – conforme declaração oficial no TSE.

Mas o que explica, então, a ofensiva da mídia contra seu homem de confiança no Palácio do Planalto? Uma leitura atenta ajuda a entender os motivos da recente onda de escândalo. Na prática, a imprensa demotucana bate em Palocci para atingir Dilma – no mínimo, para mandar seus recados e enquadrá-la. Isto fica implícito nos editoriais e nos artigos dos seus principais “calunistas”.

O Estadão, por exemplo, não esconde seu ranço contra o governo “lulista”. Ao tratar de Palocci, o jornalão inicia seu editorial com a frase. “Lula ensinou muita coisa aos seus companheiros”. O alvo não é o ministro, mas sim o ex-presidente. Ele também insinua que o dinheiro usado na compra do apartamento é sobra da campanha, tentando envolver a presidenta Dilma no escândalo.

Na mesma linha, os “calunistas” da Folha batem em Palocci para atingir Dilma e o “petismo”. Fernando de Barros e Silva destila veneno já no título da sua coluna – “um petista neoclássico”. O seu alvo é o partido da presidenta. “O PT se confunde com a direita”, afirma o jornalista, sempre afinado com a direita, que tenta generalizar as críticas, ligando o ventilador no esgoto!

Já Eliane Cantanhêde, a entusiasta da “massa cheirosa” do PSDB, prega o fim da “lua de mel” com o atual governo e exige uma postura mais agressiva da oposição demotucana. Como já foi dito, Palocci deve esclarecer rapidamente o seu enriquecimento – se é que tem explicações para dar. Mas o alvo da mídia não é o ex-ministro, o queridinho do “deus mercado”, mas o governo Dilma!

A Mulher Revoltada, o espetáculo

2011-05-21T12:20:00.005-03:00

Xico Sá, o antibrasilianista do jornalismo nativo, estréia no teatro pelas mãos de Fernando Yamamoto e convidados dos Clowns. Estreia foi esta semana em Brasília

Morreu o último macho canalha sobre a face da terra. Sem ele, tudo o que restou foi uma matilha arrumadinha de metrossexuais aloprados. É mais ou menos este o ponto de partida de “A Mulher Revoltada”, o primeiro texto para teatro do multimídia cearense-pernambucano-paulista-brasileiro-assumido Xico Sá. Dito assim, “o primeiro texto”, soa com a solenidade nem um pouco adequada ao universo paralelo desse fornicador de palavras que vive de traduzir o Brasil de verdade, verde e rosa, Fernando Mendes e Ben Jor, blindex com sarjeta, para o veículo que aparecer – livro, paródia de livro, blogue, site que ressuscita antigos hebdomadários e, agora, por que não, teatro.

Pelo que se deduz das entrevistas publicadas no site do Centro Cultural Banco do Brasil de Brasília e reproduzidas pelo SOPÃO aqui, é texto de encomenda, para esse projeto sobre novos dramaturgos que está em cartaz desde a semana passada na capital do país. “A Mulher Revoltada” caiu nas mãos do encenador Fernando Yamamoto, o cara dos Clowns de Shakespeare, o grupo potiguar que projeta o teatro feito no RN pelo país afora. Os atores são Titina e Paula, Joel e Dudu – que o público já conhece como convidados dos Clowns. E o resultado – bem o resultado Xico Sá deixou a critério de Yamamoto, que repartiu o texto em esquetes quase autônomos e colou tudo
com uma iconografia cênica e sonora de certo mundo bem abaixo da Classe C. Um cult brega de muito bom gosto, marcado a giz no chão, levado em embalo de boleros e Nalva Aguiar e embrulhado em papel de jornal popular – que os personagens vêm todos das redações reais ou imaginárias por onde Xico Sá passou, passa ou vai passar.

O resultado é um caleidoscópio de situações, frases e antirreflexões que misturam Pimenta Neves com Matinas Suzuki, Tarso de Castro com Sandra Anemberg – todos, naturalmente, entortados, distendidos, repuxados pelo botox do teatro vivo que distorce para melhor espelhar. A estréia oficial foi na quinta-feira, mas como Paulinha teve problemas de saúde, Titina ficou só em cena com os dois marmanjos em crise, no que o espetáculo teve que ser refeito em questão de horas. Na sexta, afinou-se esta versão alternativa (e, em se tratando do caos necessário do pensamento de um Xico Sá, é de se pensar que imprevistos assim talvez tornem a coisa até mais interessante, por menos demarcada como se viu na estréia de fato, chego lá). Ontem, finalmente, o elenco completo, Titina e Paula dividindo o escracho da mesma personagem, a dita mulher revoltada que cutuca as varas desnorteadas dos machos em cena, deu-se a estreia de fato. Se a platéia do CCBB-BSB ajudasse, teria rendido mais: enquanto assisto, imagino que link pode haver entre aquele brasilzão pop-nordestino-reieira do texto e aquele público de classe média de plástico entupida de bom gosto fabricado. Mas isso é outra história.

Bom vai ser quando chegar a Natal, Recife, Salvador e mesmo Rio de Janeiro. Chega já – aguarde aí que o projeto vai andar. E todo mundo vai poder tirar um sarro junto com Xico Sá e Yamamoto da dançinha do macho cornofóbico da qual Joel/Pereira se desvencilha muito bem, dublando mambo como se fora uma Ângela Guadanin comemorando sem pudor a própria e ridícula queda. Ou o momento em que Paula e Titina quase fazem sexo explícito com o canalha morto e falante via um monitor de tevê algo anos 80, meio Wim Wenders meio Boneca Suzi da TV Tupi Recife, que deus a tenha – as duas. Ou ainda curtir a barbicha metrô que Dudu cultiva em imagem e metáfora durante todo o espetáculo, nossa vingança contra a estupidez bem-pensante que ilustra grande parte do jornalismo cultural em voga.

“A Mulher Revoltada”, que traz de volta ao palco aquele clima de botequim que os Clowns mostravam em “Roda Chico”, é também um semimusical – se é que isso ainda não ficou claro até agora. Deve muito àquele espetáculo de sucesso – e pode tirar ainda mais dessa herança: um pouco mais do ritmo frenético que ele tinha e não faria mal à recriação no palco do estilo Xico Sá de realizar a crônica de um Brasil revirado sobre si mesmo. Neste ponto, os esquetes truncam um pouco. Mas o espetáculo que vi ainda é – como se diz? – uma “obra em progresso”. Ou “buraqueira em atraso” como seria mais apropriado quando a gente está falando de Xico Sá e da boa bagunça cênica que sua nova investida pode proporcionar para o bem de platéias bem mais quentes do que a do inverno local.

Futuro do passado

2011-05-20T12:55:00.005-03:00

Do passeio do domingão passado, na nova Feira da Torres. Breve, mais imagens do mesmo batlocal.

O código do Legislativo

2011-05-19T19:38:00.003-03:00

APP versus PIB. Anistia ou multa? Lavoura na floresta ou floresta na lavoura? Nunca o Brasil havia olhado tanto para o ponto cardeal onde se cruzam produção de alimentos e preservação da natureza, agricultura para exportação e reserva ambiental. Quem poderia harmonizar com régua, compasso e muita negociação esse mapa da discórdia?

Para além da falta de acordo de cada dia, o debate sobre o Código Florestal espelha e expõe para o Brasil o instrumento com que contamos na hora de construir um consenso mínimo em país de tal diversidade regional e de interesses. Um legislativo que, criticado como casa de sogra e não poucas vezes à altura de tais vaias, não deixa de ser o meio, imperfeito que seja, ao alcance do clamor cidadão.

Diante dos enigmas do Código Florestal, assistimos a um trabalho de costura política de proporções amazônicas. O tema, transversal como poucos, derruba as cercas de antigas classificações. Nem todo governista é ecologista. Nem todo oposicionista é ruralista. E na rima do sufixo que sufoca, o objetivo é cantar o hino do acordo. Com o Legislativo operando em seu ritmo próprio, de avanços e recuos, até chegar ao denominador comum - e possível.

Foi assim nos anos 70, quando outro tema espinhoso dividiu a sociedade e turbinou um Congresso ainda à sombra da ditadura. O senador Nelson Carneiro levantou a bandeira e o divórcio, que era tema controverso, acabou sendo aprovado. Foi assim recentemente, quando se discutiu a permissão para pesquisas científicas com células tronco embrionárias, convulcionando ainda mais a gestão do então presidente Severino Cavalcanti. Também passou, ao fim de muito debate com a sociedade e com os parlamentares.

Sangria do Garga no Globo

2011-05-19T12:27:00.005-03:00

De tanto tuitada e reuitada, a sangria do Gargalheiras foi parar no site do jornal O Globo na manhã desta quinta-feira. SOPÃO reproduz o texto e ilustra com foto de sangrias passadas (e a minha pessoa e a de Rejane igualmente pretéritas), já que até o presente momento não apareceu ainda um fotógrafo bom e ligeiro para postar a imagem tão festejada nas ondas da internet. Segue a notícia de O Globo:

SÃO PAULO - O açude Gargalheiras, no Rio Grande do Norte, começou a sangrar na manhã desta quinta-feira. Num paredão de 25 metros de altura, a água vaza formando uma gigantesca cachoeira feita pelas mãos do homem. A sangria do Gargalheiras está entre os assuntos mais comentados no twitter nesta quinta-feira.

O açude resulta do fechamento do Rio Acauã entre duas serras, a do Abreu e Gargalheiras e as águas represadas pela barragem abastecem as cidades de Acari e Currais Novos. São 44 milhões de metros cúbicos de água acumulada e a sangria não é comum. Em geral, ocorre em intervalos de três a quatro anos.

O secretário de Turismo de Acari, Sérgio Enilton, um ex-professor de História, conta que a região abrigou uma grande lagoa e uma área pantaneira. Ali, em volta da água, viviam as principais tribos índigenas da região.

O Rio Acauã faz parte da Bacia do Rio Piranhas-Assu, principal rio que corta a região do Seridó.

- A palavra Seridó deriva do tupi guarani e significa terra árida, seca - explica Enilton.

A cidade de Acari, de 11 mil habitantes e localizada a 210 km de Natal pela BR-226, e a vizinha Currais Novos disputam com suas belezas naturais o nascente ecoturismo. O povo da região há muito aprecia a natureza privilegiada e já ajudou a eleger a barragem de Gargalheiras como uma das "maravilhas" do estado, ao lado do Morro do Careca, em Natal, e da Serra da Barriguda.

A vizinha Currais Novos divide os louros com Acari. Em suas terras está o cânion dos Apertados, por onde corre a água do Rio Acauã. Trata-se do único canyon de rocha granítica do mundo e fica em uma fazenda particular.

A economia das duas cidades, basicamente de gado leiteiro, promete crescer atraindo turistas.

A história da barragem de Gargalheiras também reflete a história de como as coisas acontecem no país. Sua primeira planta, segundo Enilton, é de 1909 e em 2009 a região comemorou seus 100 anos. A ideia surgiu com a seca de 1877, que levou o então Instituto de Obras contra as Secas a estudar a construção de grandes reservatórios no Nordeste.

Da planta à inauguração da barragem os moradores do Seridó tiveram de esperar 50 anos. A barragem que originou o açude só ficou pronta em 1960,l quando foi oficialmente inaugurada. No meio do caminho, várias interrupções da obra, que chegaram a ser tocadas por empresas inglesas.

O nome Gargalheiras, segundo Enilton, vem das coleiras ou gargantilhas que eram usadas pelos escravos.

Pra encerrar, duas notas do SOPÃO:

1) Escrevi anos atrás, inspirado na paisagem do Gargalheiras e nas tradições do Seridó, um texto para teatro chamado "Valsa na Varanda". A primeira frase é uma referência à demora para o Gargalheira virar realidade: "Cinquenta anos. Há cinquenta anos o povo espera essa barragem..."

2)No twitter, junto com a corrente comemorativa pela sangria, vem também, naturalmente, a cobrança pela atenção para com a qualidade da água do Garga, capitaneada pelo sempre alerta Jesus de Miúdo, do Acari do Meu Amor. Muito justo e correto. Mas há também um pessoalzinho de espírito de porco que gosta de misturar bem as duas coisas e despejar água suja no festejo coletivo pela sangria. Não há nada de amoral em ficar feliz pelo fato de a barragem mais uma vez transbordar. É do nosso espírito sertanejo, é um signo de melhoria, fartura, alimento na mesa, colheira e bem estar geral. Como todo signo, tem suas limitações e não quer dizer necessariamente que traga tudo isso. Mas aponta pra tudo isso, o que por si só já é louvável. Quanto, por exemplo, à sujeira que Currais Novos e esgotos adjacentes despejam na barragem, gerando as infames cianobactérias, é fato, precisa ser cuidado. Mas não entendo que uma coisa comprometa a outra: o que compromete é o espírito pequeno de quem não compreende ou é incapaz de partilhar da felicidade humana, que também existe.

Xico Sá e a Mulher Revoltada

2011-05-19T11:42:00.003-03:00

Mais uma entrevista transcrita do site do CCBB/Brasília sobre a peça "A Mulher Revoltada", em cartaz até este sábado na cidade, com nossa querida Titina Medeiros no elenco e direção do Clown de Shakespeare Fernando Yamamoto. Horários aqui. Agora quem falou ao site foi o autor, jornalista, blogueiro, escritor e muito mais Xico Sá. SOPÃO aproveita para link na lista dos Outros Cardápios o blogue do curioso cidadão. Segue a entrevista: O que mais te atraiu a participar do projeto?
Ah, o que me comoveu foi o destemor de quem convida um cabaço, um virgem em texto teatral, para uma empreitada do gênero. É muito risco. E é isso que me anima e me põe vivo.

O convite para escrever um texto para teatro, foi de alguma forma um desafio pra você?
Bota desafio nisso. Achei que nem iria sair, não iria entregar, mas gastei umas madrugadas e lá saiu essa coisa ai. Não tenho a menor ideia se presta ou não presta, sei que pode render uma boa fuzarca no palco. Nada como um bom diretor para salvar o amadorismo do autor.

Onde você foi buscar inspiração ou subsídios para a construção do texto para o espetáculo?
Comecei a fazer um texto sério, como se eu pudesse ser um Tennessee Williams do agreste, um Sam Sheppard do Crato... Não rolou. Ai disse pra mim mesmo: porra, escreva como você escreve suas crônicas e contos. Foi quando engatei na farsa bolerística, na tragicomédia das dores amorosas, tudo bem no universo dos meus últimos livros. Óbvio que a influência descarada, de quem roubo a obsessão dos personagens, é do tio Nelson, o gênio que já me guia na crônica esportiva e nos meus relacionamentos.

Você tem acompanhado a montagem do espetáculo? Como?
Não tive oportunidade, mas confio plenamente no meu diretor, que conheço de outras aprontações. Peço a ela que não tenha o menor respeito pelo texto, ajude a ampliar o grau de esculhambação e aumente o tom do bolero.

Titina e a Mulher Revoltada

2011-05-18T20:38:00.004-03:00

O SOPÃO reproduz, diretamente do site do Centro Cultural Banco do Brasil - BSB, entrevista com Fernando Yamamoto, diretor de "A Mulher Revoltada", peça do pernambucano Xico Sá encenada hoje na capital do país dentro do ciclo de novos autores; montagem de que faz parte nossa querida Titina Medeiros. A foto acima é uma das peças promocionais do espetáculo. Segue a entrevista:

O que mais te atraiu a participar do projeto?
A proposta é muito original, e propõe uma multiplicidade de interrelações, entre mim e a Fomenta - produtora que tem tratado o projeto e o trabalho artístico com extremo respeito e cuidado -, entre os encenadores, entre os atores, a equipe técnica, os dramaturgos, enfim, uma enorme equipe que se entrelaça na criação destes quatro trabalhos. Além disso, tive a possibilidade de contar com quatro atores com quem já trabalho em Natal, e isso amplia também as possibilidades de trocas no que diz respeitoao que eu trago da minha experiência, já que o elenco também traz com eles o teatro de pesquisa que fazemos, representam comigo um pouco o teatro potiguar e nordestino.

O espetáculo leva a plateia a uma reflexão de valores e sentimentos pessoais?
Acredito que o espetáculo seja muito mais um exercício de estilo do que um "convite à uma reflexão de valores" em si. Pelo fato da criação dramatúrgica ter sido feita anterior e separadamente do restante do processo, o pensamento proposto pelo dramaturgo não necessariamente toca aos artistas (diretor e atores) que estão envolvidos na sua criação. No entanto, acredito que a beleza do projeto e do espetáculo "A Mulher Revoltada" em si seja a possibilidade de fricções entre o criador Xico Sá, o criador Fernando Yamamoto, os criadores Dudu Galvão, Joel Monteiro, Paula Queiroz e Titina Medeiros, e todos os outros criadores que estão envolvidos no trabalho. Em outras palavras, é um forte encontro criativo entre pessoas de lugares e referências muito diversas.

Qual o conflito ou acontecimento que norteia a trama do espetáculo?
Em linhas bem gerais e superficiais, trata-se do espírito do último canalha da terra que, do purgatório, tenta voltar ao mundo no corpo de um jovem jornalista metrossexual. Como uma espécie de teste, ele coloca este jovem no caminho da tal mulher revoltada do título da peça que, para vingar-se do marido, resolve ir para a cama com o primeiro homem que encontrar. E o canalha coloca o Marcelo, o jornalista, nesse lugar. A partir de então se desenrola uma série de encontros e desencontros entre essas figuras.

De que forma o tema central do texto te atraiu ao ponto de te inspirar a montá-lo?
Muito mais do que a trama ou as situações em si, o universo que o Xico propõe foi o que mais me fascinou. Esse ambiente boêmio dos boleros, dessa música ao mesmo tempo brega e belíssima, da canalhice, traições, das cores almodovarianas, da estética hispano-americana exagerada, intensa, foi a chave para a encenação. O que queremos é contar essa fábula que o Xico nos traz convidando a plateia a mergulhar nesse universo onírico, marginal, visceral.

Dossiê Manoel de Barnabé

2011-05-17T17:23:00.008-03:00

Caricatura simplifica demais a variedade do mundo e não fica bem em ninguém, mas a gente bem que pode abrir uma exceção e dizer que Manoel de Barnabé é a típica figura popular seridoense. Feirante, vende “roupa feita” em várias cidades da região e não apenas na sua Acari de moradia. Também vende rede da boa e acho que faz a rota para as cidades que produzem este artefato tão regional, como a obrigatória e paraibana Santa Luzia, onde compra a mercadoria e sai revendendo pelo sertão do RN e da PB.

O diferencial de Manoel de Barnabé - sim, ele não mora em Higienópolis mas é um ser humano muito do "diferenciado" - é que enquanto compra, vende e revende, Manoel pratica a secular arte da conversa.Sobre o que quer que seja. Mas, de preferência, assunto que renda uma boa teima. Polêmica, como se diz na cidade grande. Mas por lá é teima mesmo. Por exemplo: se um trator daqueles dos pneus traseiros bem grandes descer uma ladeira parelha e meia com um caminhão de mudança em ponto morto, quem chega primeiro lá embaixo no fim do declive?

São questões assim, impossíveis de solucionar e repletas de non sense interiorano, que fazem o dia-a-dia da célebre “barraca da teima” que arrisco dizer, mas não tenho certeza, é a própria barraca de Manoel na feita de Acari. Ou então é algo que só existe virtualmente: onde dois ou mais se encontrarem para tirar uma boa e insolúvel teima nos oitões de Acari a Cruzeta, com a presença de Manoel de mediador (ou complicador) lá estará instalada a barraca da teima, sem precisar de lona e assento.

Manoel também é praticante de outra arte implacável na luta contra qualquer espécie de tédio interiorano: o dominó. Em Acari, ele deu um passo à frente e fundou uma “academia” de jogadores que se reúne nas praças da cidade. Jogadores de carteirinha, que fique claro. Carteirinhas idealizadas e encomendadas por Manoel, com seu raro talento para captar os anseios nem um pouco políticos da rapaziada ao redor. É um personagem bom de conversa, o homem da irreverência sertaneja, o antifilósofo da vida prática na cidade pequena. Ocupa-se de assuntos menores com a maior das importâncias. E vice-versa, só pra contrariar.

Entretém a todos como um talk show man forjado pela geografia local. Ah, sim: no passado, trabalhou nos Correios, mas foi dispensado nos tempos da ditadura militar. Jura que foi perseguição política e quando soube da comissão do governo que indeniza vítimas do arbítrio, achou que se enquadrava. Talvez não fosse bem o caso – era querela local. Mas pense num assunto bom pra começar uma teima, hein, Manoel?

*Este post é resultado de um e-mail enviado a uma colega jornalista que está no encalço de Manoel e precisava de mais informações sobre ele. Era um dossiê muito interessante pra morrer na ciclovia do correio eletrônico, daí ser reaproveitado aqui no SOPÃO. E, como um documento subjetivo sobre uma figura amiga, pode estar naturalmente coalhado de erros e meias verdades, mas o essencial da figura, garanto, tá espelhada no texto aí acima.

Gris/hot

2011-05-16T11:07:00.005-03:00

Natal gris é refresco no calor.
Brasília hot é saudade do mar.
Natal gris é chuva na praia.
Brasília hot é cachoeira no cerrado.
Natal gris é vento no litoral.
Brasília hot é Caicó transfigurado.
Natal gris é inferno de turista.
Brasília hot é convite aos visitantes.
Natal gris é Genipabu in London.
Brasília hot é África Brasil.
Natal gris é alagamento em Mirassol.
Brasília hot é caldo de catedral derretida.
Natal gris é o outro lado da moeda.
Brasilia hot é a transparência que cega.

Cadáveres ilustres

2011-05-13T14:15:00.008-03:00

Elis nao morreu. Virou estrela. Osama tambem não. Virou pum.
Elvis está vivo. Osama está fedendo.
Jim Morrison é a sepultura mais pop daquele não menos pop cemitério francês.
Osama virou comida para peixe grande e só poderá ser visto por turistas em aquários que James Cameron ainda vai acabar contruindo.
Janis e Hendrix morreram no auge - possivelmente, literalmente.
Osama morreu a caminho da aposentadoria, tipo rainha da Inglaterra da aucaida.
O Titanic naufragou. Osama foi ao fundo do poço marinho.
José Alencar morreu deitado no berço da unanimidade.
Osama bateu as botas trepado na árvore do apedrejamento da desunanimidade.
Renato Russo morreu de tristeza metafísica. Osama morreu de tédio medicado com tiros.
Cássia Eller misturou tanto que até hoje não se sabe muito bem de que morreu mesmo.
Osama era grau de pureza 100% em matéria de drogas&rock and roll, mas deu na mesma.
Os Mamonas Assassinas morreram voando entre uma gargalhada e outra.
Osama foi-se no primeiro andar de casa entre uma esposa e outra.
Roberto Carlos não morreu - é mito vivo.
Sobre Osama, há controvérsias - é mito indesejado.

Os novos consensos...

2011-05-11T12:42:00.004-03:00

...à disposição dos tacapes de quem se dispuser a atacá-los, relativizá-los ou confirmá-los:

Os aeroportos brasileiros estarão um caos na Copa de 2012;
A inflação vai disparar e o governo não vai ter competência para segurar porque não tem nem sombra da ex-equipeconômica dos tempos Itamar/FHC;
A alcaida vai reagir na mesma moeda e detonar um hiper-super-apocalíptico atentado ainda maior do que o do onze de setembro;
Obama não nasceu nos EUA e por isso tem que cair fora;
Obama nasceu nos EUA e não se fala mais nisso;
Obama vai se reeleger na flauta e não se fala mais nisso;
A superexposição na mídia do massacre de Realengo foi tanto que mais cedo ou mais tarde vai aparecer outro maluco fazendo a mesma coisa só pra aparecer;
O STF vai acabar dispensando deputados e senadores de trabalhar e assumir de vez o papel do Congresso Nacional;
Rebeliões contra ditaturas para a vida inteira que ocorrem do Egito à Líbia vão resultar em regimes fundamentalistas islâmicos ainda piores;
A monarquia constitucional britânica recuperou sua imagem com o casamento real e William e Kate;
Kate é uma princesa muito simplezinha, mas jamais vai igualar o carisma de Diana;
A culpa da violência no Brasil é dos parlamentares que não votam os projetos do pacote pelo desarmamento;
A atualização do Código Florestal é uma motosserra disfarçada de proposta legislativa;
A atualização do Código Florestal é a única maneira de inocentar a produção de alimentos no Brasil, um crime falso crime ambiental;
Micarla de Souza é a pior prefeita que Natal já teve;
Micarla de Souza é a melhor celebridade local que Natal já teve;
O PT destruiu a política cultural do RN;
Ana de Holanda destruiu a política cultural do Brasil;
Os caças franceses são um desperdício de dinheiro para o estado brasileiro;
A carga tributária é o grande vilão da economia nacional;
A reforma política nunca vai sair do papel;
O DEM vai acabar.
O PSDB nunca mais vai se entender;
Os políticos todos deveriam esquecer a Classe C;
Os políticos todos deveriam vir da Classe C.

Os campeões de acessos

2011-05-10T13:08:00.003-03:00

Já que tocamos no assunto, segue a estatística mais completa, com os textos mais acessados no SOPÃO desde que ele virou um hóspede do Blogspot:

Um filme, um cinema.............................356
Por que me desliguei do Novo Jornal.............309
O blazer de Manuela.............................192
O motor da tragédia.............................160
Sobre o "filme do Lula".........................139

Ficou curioso? Clique nos nomes das postagens e vá direto a cada uma delas.

Disparado na frente

2011-05-10T10:36:00.005-03:00

Andei dando uma olhada rápida nas estatísticas do SOPÃO e constatei, incréu, que a postagem mais acessada desde hebdomadário virtual e pessoal foi uma de que eu nem mesmo lembrava mais. Mas vamos por partes: primeiro queria dizer que fui às estatísticas movido pela curiosidade de saber se a adesão ao twitter havia mudado alguma coisa por aqui, no SOPÃO. Mudou sim, o número de acessos deu aquele pulo - também com tanta chamada que eu boto lá, alguém há de cair no meu canto de sereio. Um negócio espetacular o avanço. Para os grandes blogues e as celebridades da internet, não signfica nada, mas 120 acessos oriundos do twitter pra mim é um caminhão de gente desembarcando na minha humilde festinha.

Foi então que passei a ver as estatísticas - sempre com uma certa desconfiança sertaneja, é verdade; será que aqueles números são reais mesmo, ainda me pergunto - das postagens isoladas. A que mais chama a atenção é aquela recente "O blazer de Manuela", que comenta o fato de a deputada do PCdoB do RS ter sido barrada no STF quando do julgamento da união civil dos homossexuais. É nesta postagem que se vê nitidamente o efeito do twitter no SOPÃO: virou o terceiro post mais acessado (192), com procedência praticamente toda do tuitim de todo dia. Aí você me pergunta: e a primeira?

Surpresa, meu caro, minha cara: a campeã, pelo menos segundo as estatísticas do blogger que até agora eu não sei se realmente são de confiança, é de um post muito anterior à entrada do SOPÃO no twitter. Um post de que, como disse, eu nem lembrava. Acabei de reler assim como quem lê um texto nunca visto de um blogue de um amigo, um conhecido. Eu falando comigo mesmo no túnel do tempo. Bom, o campeão de acessos (356)é o post "Um cinema, um filme", que trata da estréia do novo (?) Indiana Jones - quando foi isso, é até difícil se localizar nestes tempos de tantos e tamanhos acontecimentos. Bin Laden ainda era vivo, com toda certeza. E Ana de Holanda nem sonhava em ser ministra - muito menos em ser derrubada, o que tá pra acontecer. Deve ser o apelo do personagem, Indiana, que motivou esses acessos todos. Deve ser a força da marca Steven Spielberg sobre as cabeças de nosotros enfiados no cinema. Pode ser até mesmo o link acidental provocado pelo uso de um still do filme para ilustrar a postagem. Mistérios da internet.

Tire você mesmo suas conclusões, relendo a postagem. Basta clicar aqui.

Ele estava lá

2011-05-09T18:53:00.004-03:00

O histórico show inacabado da Legião Urbana em Brasília que entrou para a crônica pop e musical da cidade e do país já é bem conhecida por todos. O que nem todos sabiam - eu, pelo menos, não - é que nos bastidores daquela cena de fim de mundo estavam Vladimir Carvalho e sua câmera. Não há notícia "cultural" melhor por esses dias do que essa: o autor dos gigantescos documentários "Conterrênao Velho de Guerra" e "Barra 68", paraibano de Itabaiana, vai mostrar o que filmou depois de todos esses aos. Vejam a abertura da notícia dada pelo Correio Braziliense - e abaixo o link para o texto completo.

"O estádio Mané Garrincha havia se transformado num território selvagem, um campo de fúria e rock ‘n’ roll, quando Vladimir Carvalho entrou nos vestiários com uma câmera. Tropeçou em imagens que ainda provocam certo espanto. “Parecia uma grande enfermaria”, conta o cineasta. “Era muita gente machucada, um clima de terror”, lembra. Era 18 de junho de 1988. Minutos antes, no palco de 28 metros, diante de uma multidão indócil, Renato Russo era atacado por um fã, que agarrou o vocalista da Legião Urbana pelas costas. Antes, durante e depois do vendaval, o documentarista estava a postos: conservou as cenas da performance trágica — e crucial, já que a banda não voltaria a se apresentar por aqui — como quem protege uma relíquia. “Quando revi o material, percebi a dimensão toda: aquele momento havia entrado para a história.” Arquivadas por 23 anos, essas e outras “faixas secretas” finalmente serão desvendadas no documentário Rock Brasília — Era de ouro.

Texto completo aqui.

Seis coisas que aprendi com "Dez maneiras de matar Bin Laden"

2011-05-09T11:48:00.005-03:00

Sábado à noite, todo mundo na gandaia boêmia e eu aqui em casa vendo na tevê "Dez maneiras de matar Bin Laden". Foi o jeito que encontrei de compensar as milhares de páginas de jornais que passaram pelos meus olhos, dezenas de milhares de sites, torrentes de chamadas, links e similares na internet. Só tinha visto mesmo a edição do JN do fatídico dia. O programa do History Channel, naturalmente, é mais um prato requentado e servido à sombra do acontecimento do ano, a morte de você-sabe-quem. Lista, como diz o título belicista como ele só, dez planos fracassados dos EUA para atingir seu alvo-mor. Na minha rede azul presente de dona Isabel, botei um olho na tevê e outro na caderneta para anotar o que se pode aprender com essas novas aulas de história feitas na base do entretenimento. Seguem as lições que dona Hildete não poderia me dar na oitava série:

1) Bin Laden foi vital para o desenvolvimento da indústria bélica: graças ao capeta mor, os EUA puderam testar à exaustão a Blue 82, pra quem não sabe uma bomba especializada em destruir florestas. Segundo o documentário do History Channel, a Blue 82 (o nome é muito pop, mas o efeito...) não é nem um pouquinho ecológica: quando ela explode numa região de mata fechada, abre imediatamente um campo de pouso para o helicóptero militar mais próximo. Ou seja, uma explosiva fabricante de clareiras anti-ambientais. Mas foi tanta arma usada contra o capeta enfim morto que até confundo: seria também a Blue 82 aquela arma especial para destruir cavernas? Também teve o rifle M-4, um cuspidor de projéteis capaz de perfurar o alvo com 30 tiros quase simultâneos. Um fazedor de peneiras humanas. E com alvo holográfico, pra você que pensa que 3D é só diversão no cinema.

2) Os novos documentários dão sua contribuiçãozinha para a cultura audiovisual da violência: há nitidamente um prazer em exibir, detalhadamente como uma bala de Matrix em ação, o efeito de um ato violento, de um disparar de bala, de uma explosão filigranada frame a frame. Numa outra série de documentários do canal, chamada Batalhas A.C (ou coisa parecida, não anotei o nome exato), vemos, enquanto a narração conta as epopéias de Alexandre, o Grande (apenas um dos enfocados), o prazer de um guerreiro ao manejar ao mesmo tempo duas espadas em cruz com um pescoço humano no meio. Claro, tudo em meio ao campo de batalha - mas o doc vai lá e focaliza isso, obviamente numa reconstituição gráfica, com um deleite visual que dá medo. O áudio, perfeito (?), completa a situação: é as espadas se cruzarem e o xxxxxx metálico dã a sensação de realismo que o amante da violência estetizada tanto aprecia. No doc sobre a caça a Obama, não se passa vinte segundos sem um tiro, uma explosão. E a aquela estética de câmera que não para, de corte que não dá trégua. O jeito é a gente se agarrar na narração - e não pensar. E neste não pensar é que mora o busílis.

3) Os homens altos do Afeganistão já podem respirar aliviados e transitar à vontade nas ruas e estradas. É que um "homem alto" - que era conhecido justamente assim no povoado onde vivia - foi morto por um bombardeio aéreo teledirigido somente por ter sido confundido com Bin Laden. Foi uma das dez tentativas fracassadas que o documentário enumera.

4) Aqueles livrinhos de Frederick Forsith que eu lia nas tarde quentes e demoradas lá em Parelhas não foram lixo cultural jogado fora. Pois não está tudo que estava lá de volta aí na narrativa das dez maneiras que os EUA usaram para tentar eliminar o outro cara? O climão é o mesmo: agentes sorrateiros, paisagens áridas do Oriente Médio, cenas de escritório na sede em Washington, momentos de adrenalina quando um comando invade uma unidade suspeita. Link imediato com "Os caes de Guerra", na saudosa edição do Círculo do Livro, ou "O Punho de Deus" na já mais recente da Editora Record.

5) Quantos anos se passaram: setenta, oitenta, cem? Mas uma frase no doc, além da aridez da paisagem que ambos habitaram, liga Bin Laden a Lampião: "A missão era trazer a cabeça de Bin Laden numa caixa", conta um dos militares envolvidos em uma das dez missões contra o terrorista. Replay na terra de deus e do diabo: filme velho, horror atualíssimo. Mudou o mundo, não mudou a humanidade; nossos vilões ainda são os mesmos, nossos métodos idem; não temos como fugir do mal a não ser assim; de outra maneira será ingenuidade? Questões, meus caros, questões.

6) No fim das contas (o doc é anterior à morte de Bin Laden) quem venceu não foi nenhuma das armas, técnicas, estratégias e artimanhas boladas desde o governo Clinton até o restinho da gestão Bush. Ora, quem conseguiu matar Bin Laden foi... Leonardo di Caprio. Ou você não assistiu à "Rede de Intrigas" do sempre elétrico mas inteligente Ridley Scott? Tá tudo lá: foi a infiltração de agentes que deu cabo do serviço. Na segunda tentativa, claro, que gente com Bin Laden, Lampião e Antônio Conselheiro não se derruba assim de primeira. É preciso uma, duas, três expedições para chegar ao the end.

* Aqui, o link para o site do History Channel. Mas já fuçei e vi que não há reprise programada. Talvez porque o programa em si já fosse uma reprise. Qualquer maneira, sempre se pode ficar de olho. E o link permanente vai para a coluna "Outros Cardápios".

Insetos na merenda

2011-05-08T23:07:00.008-03:00

Estado de emergência, secretariado que muda a cada quinze dias, abandono do padrinho político e agora uma reportagem no Fantástico denunciando a falta de água e de merenda nas escolas municipais de Natal (na verdade, a reportagem abre para o país todo, num panorama repugnante de insetos, mofo e alimento de última qualidade servido aos alunos por força do poder da velha propina; assista aqui). Voltando à seara poti: o inferno astral da prefeita Micarla parece um estado permanente. O que eu não consigo mesmo entender é como ela foi eleita por 50 por cento mais um dos natalenses, vencendo a disputa em primeiro turno acachapante como são todas as vitórias de primeiro turno. Alguém há de ter votado na garota. Não é possível que toda a oposição que ela tem agora, toda a vergonha que ela inspira nos blogues, colunas e jornais tenha surgido de uma hora pra outra. Lá atrás, ela teve muito voto - e cada um deles é corrresponsável pelo que está acontecendo na cidade do sol. Isso me lembra aquela relação complicada que o alemão tem com seu passado, com o nazismo e tudo o que esse sistema perpertrou. Não estou chamando ninguém de nazista, mas o processo parece muito semelhante. Se houve, se vigorou e durou tanto, é porque teve apoio. Idem para a ditadura militar brasileira, que durante um bom tempo fez a cabeça da nossa boa classe média tradicional. Mas chega de sermão. O objetivo aqui é apenas exercitar a memória, relançando uma postagem antiga, bem antigona do SOPÃO. Alguém há de lembrar de quando ela foi publicada originamente:

Borboletas

Se amanhã, você chegar à repartição municipal e for encaminhado para o programa de tevê mais próximo, não reclame. Se o nível de nitrato na água chegar a um nível insuportável, nem pense em chamar as autoridades – convoque urgentemente uma repórter, de preferência loura, bem penteada e falante como um papagaio. Se notar que a cidade está sendo administrada como um loteamento mercantil, conforme-se: é assim que funcionam os programas de auditório. Se achar que foi mal recebido pelo assessor do assessor do auxiliar do escritório do chefe do gabinete do secretário municipal, tome aquela providência ao alcance de todos: dê uma vaia nele, pois é esse o código de aprovação ou reprovação vigente na terra da inteligência jogada fora.

Não vá passar vexame espantando-se caso encontre na rua um multidão de tietes de terninho, saltinho e risinho no rosto sempre que a despachante municipal estiver em visita a uma obra qualquer. Contenha-se ou, no máximo, misture-se à massa para não chamar demais a atenção – que este, meu bem, é o crime supremo na nova geração do sim, claro, por que não?, agora mesmo, só se for agora. Nas datas festivas, esqueça o teatro popular – a gente já enjoou desses autos todos. Programe sua cabeça para assistir a shows animados com a presença de figuras que levantam qualquer audição com sua força de comunicador popular. Nas bibliotecas, finja-se de morto. Nas livrarias, socorra-se com a sessão de auto-ajuda. No cabeleireiro, fique à vontade – agora este é o ambiente supremo da cidade do Sol.

Em Ponta Negra, reclame um pouco do serviço do quiosque que é para não lhe confundirem com um bocó qualquer. No Praia Shopping, curta sua nova vida variando as cores e os tecidos conforme as mudanças de estação e nunca deixe de simular a importância de se estar a par de tudo o que há de mais atual. No Miduei, reprove – mas com aquele ar de pouca importância – o nível da freqüência. No Centro da Cidade – mas quem vai ao centro da cidade, querido? Ah, só se houver um evento muito especial. Sinto contrariar mas, naturalmente, você terá que ir ao Centro da Cidade, pois que a sede da Prefeitura – aquele prédio precisando de um retoque há muito tempo – fica por lá. Não tem problema: use o carro – com películas, claro. Na Ribeira, faça de conta que é turista como a moça daquela canção de Chico Buarque.

Canção de quem, amor? Deixa pra lá. O importante neste momento é que você se convença da importância da mudança que vem aí. Se você achava que a cidade estava ficando estressada, abusada, nova rica e tão pedante quanto ignorante, não tema: o futuro imediato anuncia algo muito pior. E você precisa se adaptar, não é mesmo? Comece a treinar agora mesmo. Repita, olhando-se no espelho mais próximo: tudo vai ficar melhor porque eu sou linda como uma borboleta!

Foi ele, foi ele sim

2011-05-08T11:18:00.005-03:00

Graciliano Ramos, o prefeito, é o autor das declarações dos textos anteriores aqui no SOPÃO. Em janeiro de 1929, com 37 anos, o futuro autor consagrado de "Memórias do Cárcere", "Vdas secas" e tantos outros marcos literários brasileiros enviou ao governador de Alagoas um relatório de prestação de contas sobre sua gestão à frente do município de Palmeira dos Índios. É um texto já bem conhecido, publicado em edição de bolso não tão longuinquamente assim pela revista EntreLivros. O curioso é que o relatório acabou nas maos do poeta e editor Augusto Frederico Schmidt, uma figura de relevância na época e, por vias tortas, acabaria resultando na primeira publicação de um livro de Graciliano - "Caetés", um quase monólogo sombrio de um homem entediado com o mundo à sua volta que eu li, sim, naturalmente, quando não tava pronto pra isso (lembra a segunda parte de "O Encontro Marcado", de Fernando Sabino, no desespero contido em frases enxutas). As informações que estão aqui fazem parte do prólogo do "Relatório do Prefeito de Palmeira dos Índios" e foram escritas por Ricardo Filho, neto de Graciliano. E você aí pensando em Micarla, Dilma, Arruda... é muito veneno.

Chamamento

2011-05-08T09:34:00.003-03:00

Natal em Estado de Emergência?
Chama os bombeiros.
Chama o síndico.
Chame o ladrão.
Chame a equipe da TV Ponta Negra.

Natal em Estado de Emergência?
Chama a polícia?
Chame chame chame de gente.
Me chama, me chama, me chama
Chame o Lobão.

Natal em Estado de Emergência?
Chamada a cobrar
Foram me chamar, tô aqui, quequeá?

Que administrador público disse isso ? (2)

2011-05-07T22:53:00.004-03:00

"Não favoreci ninguém. Devo ter cometido numerosos disparates. Todos os meus erros, porém, foram de inteligência, que é fraca.
Perdi vários amigos, ou indivídos que possam ter semlhante nome.
Não me fizeram falta.
Há descontentamento. Se a minha estada na Prefeitura por estes dois anos dependesse de um plebiscito, talvez eu não obtivesse dez votos."

Última chance para arriscar o nome do autor dessas declarações. Só pra facilitar, adianto que não foi Micarla de Souza.

Que administrator público disse isso?

2011-05-07T15:28:00.008-03:00

Carga tributária: "As despesas com a cobrança de impostos foram altas porque os devedores são cabeçudos. aqui os contribuintes pagam se querem, quando querem e como quiserem".

Infra-estrutura viária: "Faltam-nos recursos para longos tratos de rodovias. É necessário que se esteja sempre a renová-las, pois as enxurradas levam nuim dia o trabalho de meses".

Limpeza urbana: "As ruas estão varridas; retirei da cidade o lixo acumulado pelas gerações que por aqui passaram".

Opinião Pública: "Há quem ache tudo ruim, e ria constrangedoramente, e escreva cartas anônimas, e adoeça, e se morda por não ver a infalível maroteirazinha, a abençoada calhalhidce, preciosa para quem a pratica, mais preciosa ainda para os que dela se servem como assunto invariável; há quem não compreenda que um ato adminstrativo seja isento de lucro pessoal".

Alguém há de identificar a fonte de onde saíram esses comentários. Todos hão de fazer o link quase palpável entre o que foi dito outrora e o que ocorre nos dias que correm.

O jogo do sertão

2011-05-07T15:17:00.004-03:00

Por essa eu não esperava - e devo ser o último a saber. Então, meu amigo leitor desatualizado que só nós, veja mesmo: existe, noticia o sábio Bráulio Tavares no seu "Mundo Fantasmo", uma versão em game de computador para o "Grande Sertão:Veredas". Pronto, é agora que eu, três dias depois de aderir por derradeiro ao tuíte, me acabo de vez ingressando no mundo dos games. É a desculpa perfeita. E é também, segundo BT, que parece entender do ramo, o jogo perfeito: uma meticulosa adaptação da trama, dos personagens, do universo do livro de João Guimarães para o mundo dos jogos de computador. Mais um preconceito vem abaixo: nunca mais eu vou achar que, se não é vulgaridade pop (embora eu goste de muitas delas), o game de computador também é cultura. Mais sobre isso está aqui.

Atire o primeiro raciocínio

2011-05-07T14:32:00.003-03:00

A imprenssão que tenho ano no meu canto é de que a ministra vai cair, outro ou outra vai chegar, o governo Dilma vai terminar, sabe-se lá o que vem depois, a inflação não vai disparar, Bin Laden logo-logo vai ser substituído no altar das malvadezas por outro vilão à disposição e, nunca, em meio a tudo isso, em tempo algum, nós, leigos que residimos fora do quadrado da cultura cibernética mais guetificada vamos entender direito o que foi esse imbróglio Ana de Holanda. Aqui e ali cai uma gotinha de racionalidade no oceano desse debate(?) - melhor seria dizer desse embate. Uma dessas gotinhas tá neste post aqui, do blogue de Mauro Dias. Não encerra assunto, não absolve ninguém, mas pelo menos dispensa um certo elemento emocional que, assim como na imprensa pig mais juramentada, também costuma surgir no mais alterntivo dos portais: o efeito manada. Esse efeito, cada vez mais comum hoje em dia, nunca é bom conselheiro, seja culpada ou inocente a ministra em processo de apedrejamento. A propósito: o blogue citado passa a fazer parte dos links fixos do Sopão, ali no Outros Cardápios ao lado.

Rumo aos Cadernos

2011-05-07T12:13:00.004-03:00

É aquele negócio: caminho de pedras, estrada natural. Que liga o escritor ou seu leitor. Tô falando da mão que o Instituto Moreira Sales está dando para quem, como eu, nutre especial curiosidade por aqueles Cadernos de Literatura Brasileira, com fotos, textos, ensasios, originais corrigidos pelo autor e outras mumunhas mais de gente como João Guimarães, Clarisse Lispector, Érico Veríssimo e até contemporâneos como Millor Fernandes. A boa é que os livros - um tanto quanto caros para a minha muchibice crônica que só mui dificilmente dá o braço a torner - está de graça no site do IMS. Negócio meio fac-similar, que dá pra navegar na boa. Só precisa de tempo para não navegar como quem se afoga em mares afoitos. É biscoito fino, pra sentir o sabor - e não para embotar o estômago. Tá aqui, ó..

Panorama matinal

2011-05-07T11:48:00.003-03:00

Bateu saudade de uma daquelas manhãs de Pipa (foto acima) e dum giro por uma das inúmeras lagoas do litoral sul (foto no alto). Deve ser o sol daqui do quadrado, em contraste às chuvas que lavam o elefante de onde vim.

O caminho das pedras

2011-05-07T11:39:00.002-03:00

"Os Sertões", aquela selva de caatinga às vezes intransponível às vezes repleta de clareiras transcendentes sobre a realidade primeva de nós outros nordestinos, teve, quem diria, um making off. Editado em livro, também, é o "Diário de uma Expedição". Inácio França, do Caótico, abriu a vereda em meio aos espinhos de xique-xique e deixou um mapa no blogue lá dele. A edição (do livro, não do blogue) é barata tanto no sentido lato quanto no simbólico. Mas deve mesmo valer a pena, especialmente para quem é chegado num bastidor. Euclides, por sinal, devia ser bem este tipo de pessoa que escreve o tempo todo em blocos de papel, folhas soltas, cantos de mesa, paredes, postes e afins. Pra conferir a dica do Caótico, clique aqui.

Programa de intercâmbio

2011-05-07T11:23:00.003-03:00

Intercâmbio cidadão: e se todo parlamentar tivesse que passar 1 semana morando com uma família Classe C?
Intercâmbio cultural: e se todo ativista anti-Ana de Holanda tivesse que passar 1 dia despachando no Ministério da Cultura?
Intercâmbio ambiental: e se todo ecologista urbano tivesse que passar 1 mês num sitiozinho sem luz e água no interior da PB?
Intercâmbio jurídico: e se todo ministro do STF tivesse que passar 1 mês atuando como advogado de porta de cadeia?
Intercâmbio rosa: e se todo machão tivesse que passar 1 dia como gay esculachado que nem boneca de programa de humor?
Intercâmbio racial: e se todo galeguinho bem nascido tivesse que passar 1 semana como preto suspeito de roubo em supermercado?
Intercâmbio químico: e se todo traficante tivesse que passar 1 mês como pai de garoto ou garota que perdeu o rumo de vez na onda do crack?
Intercâmbio Bolsonaro: e se todo e qualquer um que negue as atrocidades da ditadura tivesse que servir de cobaia pública para uma daquelas aulas de tortura?
Intercâmbio estético: e se todo intolerante do bom gosto tivesse que passar 1 fim de semana num boteco de beira de estrada goiano tomando uma surra de sertanejo?

Cidade da chuva / Capital do sol

2011-05-05T23:47:00.008-03:00

Natal em estado de emergência; Brasília, de lentidão. Enquanto chove a cântaros na cidade do sol, estiou geral na capital planejada. O fim da estação de chuvas aqui coincide com o início nas bandas de lá. Aqui, abril estreia a temporada de céu de brigadeiro, traz vento frio que anuncia o curto inverno meteorológico e antecipa a secura que, deixa estar, daqui a pouco chega para construir torres metálicas nas nossas narinas fatigadas. Tá muito mofo aí na esquina do continente? Venha pra cá sentir um pouco da rarefação planaltina. Alagados-frenquestal demais da conta? Pegue um TAM promocional a 1,99 ida e volta, faça um teste draive dos nossos aeroportos já visando a 2012 e desça aqui para apreciar um ressecado-ceilândia de primeira. Faroeste Caboclo, o filme, vem aí - sinta o treiler antes dos amigos e se pabule cheio de razão depois. Quer trocar o prefeito, se livrar da gasolina cara, marchar contra a derrubada do Machadão? Então fique. Que mudar de preocupações, marchar contra o código ruralista, dar um tempo para o governador que veio depois de Arruda e ver show de Jack Jackson a 700 paus o ingresso no estacionamento do Mané Garricha? Então, venha. Emergência, lentidão / chuva, sol / poti, candango. As paralelas dos pneus na água das ruas são duas estradas nuas em que foges do que é teu.

*Nas fotos, tarde fotográfica padrão nas tardes da Asa Sul.

O blazer de Manuela

2011-05-05T12:52:00.007-03:00

Um detalhe chamou atenção ontem em meio ao noticiário sobre a análise que o STF faz em torno da validade da união civil entre homossexuais. A deputada Manuela D´'Avila queria assistir à sessão e, vindo de uma série de eventos em Belo Horizonte direto para a sede da corte suprema do país em Brasília, estava naturalmente bem vestida sob o critério do bom senso. Mas foi barrada porque... não estava usando blaser. Pois é: o critério da elegância ritualística do Supremo é o blazer e não se fala mais nisso. Se o resultado da votação, esperada para hoje, confirmar a validade da união civil gay (na verdade, validade da declaração de convivência, o que equivale a casamento civil em várias situações legais), terá dado um passo à frente rumo à realidade brasileira. Mas vai ficar sempre aquela pulga incômoda não atrás da orelha, mas bem diante do nariz, quanto ao detalhe do blazer.

Ora, como é que uma corte de tampas jurídicos da maior relevância tem a clarividência de legalizar a convivência homossexual para fins jurídicos a mesmo assim ainda exige, em 2011, que uma parlamentar não entre na sala onde seu plenário está reunido porque não está usando blazer - embora esteja, independente disso, vestida em condições nem um pouco agressiva diante das capas negras dos senhores ministros? Dá vontade de dizer que, sim, deputada Manuela, a gente gosta da atuação da senhora independente da forma como a senhora esteja vestida - mas aí o risco de ferir o decoro na abordagem pode sim, dar razão ao ultrapassado código de moda jurídica que ainda vige no STF, como bem demonstra o emprego dessa forma verbal tão antiga quanto toda essa discussão.

Manuela tem dito, no twitter ou no seu blogue (que agora está ali ao lado na lista dos outros pratos do Sopão) que o blazer é um detalhe. Tá certo, mas é o tipo do elemento menor que cresce de dimensão toda vez que se lembra que ele, na sua pequenez, só reforça o caráter inútil de certas prescrições associadas à liturgia do poder. Há sim um certo prazer exclusivista em funcionários, chefias e pequenos e grandes poderosos em fazer valer essas antiguidades. Mesmo que eles concordem, com cara de tolerância, em acabar com elas. É a velha história do poder do rei de decidir se o prisioneiro será morto ou não - o que vale não é o caráter imperial de mandar matar, mas o poder em si de tomar essa decisão; inclusive absolvendo o pobre diabo. O blazer de Manuela é uma atualização contemporânea desse antigo preceito. Abaixo o blazer e o poder que ainda veste sobre homens e mulheres.

Tião no Tuíte

2011-05-04T21:15:00.004-03:00

Depois de uma vã resistência, este blogue e este blogueiro jogaram a toalha no chão eletrizante deste pequeno e instantâneo palco chamado twitter. Sim, senhor: desde ontem à noite, quando uma licença médica proporcionava o tempo necessário para investir em tarefas outras, criamos uma conta no site que funciona como um pequeno eletrochoque informativo toda vez que se entra lá. Não faz 24 horas que começei a,como dizem, tuitar, e já estou viciado, fissurado, eletrizado em corrente de alta tensão comunicativa. É o barato da informação interligada, o êxtase do link facilitado, o frisson da interligação de dados, imagens, videos, notícias e outros trecos mais.

E sem mais, segue o itinerário para quem quiser, como se diz, me seguir: @TiaoVicente

Os profetas da chuva

2011-05-04T18:08:00.004-03:00

Á sombra das castanholas acarienses, os profetas do Seridó mapeiam os itinerários das chuvas na região. Nem sempre concordam com o que a obviedade cinza do céu anuncia - e até realiza, como aconteceu de ontem pra hoje na cidade, sob a chuva de 120 mm. É que a teimosia é um talento local, tão poderosa e resistente quanto a desconfiança crônica diante das facilidades que a vida meteorológica oferece assim do nada. Vocês sabem: chuva demais o sertanejo também desconfia. Mas há outros menos osamianos em sua radicalidade empoeirada: os que enxergam sim na chuva da véspera o prisma de um inverno certo e franco. Sobre tudo isso, melhor ir à fonte primária, que será sempre Jesus de Miúdo no seu Acari do Meu Amor.

Para tanto, clique aqui e sinta o cheirinho de terra molhada que dá dor de garganta mas também faz o sujeito se sentir momentaneamente mais feliz.

P.S: A foto que ilustra o post é de Hugo Macedo, parelhense de nascença e acariense residente, cidadão honorário do Seridó.

Memórias do operador de telex

2011-05-03T21:29:00.005-03:00

"De operador de telex até virar jornalista demorou um bocado. Quanto mais eu tomava gosto pelo trabalho, mais começava a perder interesse pela universidade. Comecei a abandonar disciplina pelo meio. Demorei muito a terminar o curso, enquanto estive na Tribuna. Só fui terminar o curso quando saí de lá e, ainda como estudante, fui para o Diário de Natal. Era um jornal mais organizadinho e, por isso, mais sem graça. Era bom porque era cômodo. Margareth Rose controlava cada coisa. Um dia ela me perguntou se eu não estava escrevendo rápido demais, estava preocupada. Mal sabia ela que eu escrevia na rua, enquanto esperava o carro do jornal ir me buscar. Eu voltava para a redação com a matéria toda escrita em um bloquinho, à mão. Como bom datilógrafo, eu passava rapidinho o texto para as laudas e corria para a Universidade. Com isso, terminei o curso."

Minha velha carteira de trabalho que não me deixa mentir: um dia eu fui operador de telex, numa redação da Tribuna do Norte muito diferente da atual. Essa história está contada na íntegra do texto acima, que na verdade é a transcrição de uma entrevista que Roberto Homem me obrigou a conceder, um troço meio confessional sobre a vida de jornalista entre Natal e Brasília, para o jornal Zona Sul, que circula ali pelas bandas azuladas de Ponta Negra. Procurando uma foto para ilustrar o "tuíte" que hoje, de licença médica em casa, cismei de fazer (e fiz, detalhes nas próximas postagens), encontrei na internet não apenas minha pobre auto-imagem clicada pelo amigo jornalista e servidor do Senado, como também a entrevista completa. E eu achando que já não servia há décadas sequer para embrulhar peixe a minha memorialística jornada rumo a mim mesmo.

Um dia desses, contando pedaços dessa história a um jovem jornalista de Parelhas que esteve aqui em Brasília e sua tia que foi minha contemporênea na cidade, ouvi um exclamação que me surpreendeu. A tia do garoto achou impressionante minhas idas e vindas até topar neste porto seguro que é a TV Câmara, onde me encontro e onde se deu a conversa. Bom, pensando nisso, acho que vale a pena botar aqui um link para a entrevista com Roberto (lembrando apenas que há um erro lá, quando ele diz que um texto teatral escrito por mim foi encenado no Praia Shopping; na verdade, trata-se da peça "Barra Shopping", feita por um grupo de atores de Natal há um par de anos a partir do texto "A Exclusão", com o qual disputei um concurso do Ministério da Cultura muitas eras antes do Creative Commmons, de Maria Bethania e da irmã de Chuico Buarque passar por lá).

Clique, então, aqui para ler tudo. E tome fôlego, que Roberto pergunta que é um negócio.

Estou / não estou (1)

2011-05-03T13:04:00.003-03:00

Estou desatualizando este blogue porque estou com tempo sobrando. Não estou atualizando este blogue porque estou parado, de licença médica, com o dedo mindinho do pé esquerdo quebrado. Estou andando dentro de casa, não estou com pressa, mas estou em movimento. Meu pé esquerdo passa, mas o dedo mindinho fica retido para explicações no móvel onde acomodo um som, uns CDs e outras traquitanas mais. Estou sentindo uma baita dor, estou rolando no chão mas não estou chorando – estou rindo de dor; coisa dos extremos da vida. Estou com o pé inchado e uma mancha roxa começa a colorir a extremidade esquerda do meu pé gauche. Estou pouco me lixando. Passa. Mas estou agora na van que me leva do estacionamento ao trabalho e a motorista não está me contanto uma história cabeluda de um parente que também deu aquela topada, o pé foi ficando roxo e daqui a pouco – você não está ouvindo isso, relaxe aí. De modos que estou agora, dez e meia da noite, depois do trabalho e de sentir o pé doendo mais do que o previsto pelo meu diagnóstico ateu, estou/não estou esperando com paciência o atendimento médico. Corta para a sala do raio xis, meus dedos fazendo poses para a máquina do velhote que comanda as explosões atômicas de luzes infra qualquer coisa. Estou de volta ao consultório, não sem antes me perder três vezes nos corredores do Santa Helena que, apesar de ter esse nome de ilha européia do período napoleônico, é apenas o hospital que fica ali na ponta da Asa Norte. Estou diante do médico que contrariando minhas análises de paramédico ateu, confirma: estou com o dedo do pé quebrado. Estou de licença médica por quinze longos

dias. Estou obrigado a andar o mínimo. Estou no sal. Estou mal – e nem desconfiava. Negocio o prazo da licença médica com o doutor como se fora um marroquino no mercado e consigo reduzir de 15 para sete dias – devo ser um caso único da humanidade a fazer isso – e estou, aqui estou/ não estou, finalmente diante da tela do meu Dell atualizando o inatualizável. Neste ínterim, aquela belezura que é dona Kate midou-alguma coisa se casou, a imprensa transformou Delúbio Soares no novo inimigo público número um das nossas (hipócritas) decências, o Real Madrid perdeu feio para o Barcelona com os dois gols de Messi e, notícia das notícias, os ianques finalmente pegaram Osama Bin Laden – demorou, hein? E meu dedo mindinho, enfaixado até o talo,

só refletindo sobre as mazelas e maravilhas do mundo, enquanto passa o tempo assistindo à últimas grandes invenções da máquina de entretenimento humana a meu alcance: o HD Mais da Net, o Blue Ray da Samsung ou os dois combinados. Por isso tudo, estou / não estou sempre por aqui, povoando de vazios este blogue de pé quebrado e templates em branco. Quem sabe estou voltando, como na música de Paulo Sérgio Pinheiro e Maurício Tapajós, quem sabe nunca me fui, como no poema que ninguém escreveu.

* Leia / não leia a segunda parte dessa conversa clicando aqui.

Camurupim Water Fields

2011-04-18T00:42:00.007-03:00

Pra quem não conhece, esta é a praia de Camurupim, no litoral ao sul de Natal, um dos lugares para onde Guia Bezerra levou a gente - eu, Cecília e Bernardo - num domingão da última temporada em Natal. Levou a gente pra andar sobre as águas nessa enseada de sossego pouco além de Búzios que todo mundo conhecia, menos nós, como sempre. Vale o esforço de clicar nas fotos para ampliar os panoramas.

O mundo de Sebastião

2011-04-18T00:37:00.002-03:00

Há uma boa notícia em meio à habitual tsunami de tragédias locais e globais que ilustram o lado pior da espécie nas primeiras e últimas páginas do jornais. Neste domingo de céu azul límpido e ar ligeiramente frio em Brasília, cai-me às mãos, implorando para ser lida com prazer que não podemos devotar ao noticiário comum, edição semanal periodicamente encartada no jornal “O Globo”. É a revista “Domingo”, com umas das belas imagens captadas por meu xará Sebastião Salgado na sua mais recente epopéia fotográfica mundão afora. Sim, é esta a notícia: aproxima-se o lançamento – previsto para abril do próximo ano no Brasil – do projeto “Gênesis”, que o fotógrafo mineiro radicada em Paris vem tocando há alguns anos, desde que encerrou o não menos ambicioso “Êxodos”.

Salgado virou o mundo em busca de imagens de um planeta comparável ao momento mítico em que foi criado por sabe-se lá exatamente qual entidade – cada qual com sua mini ou máxi ou não-crença que enquadre a criação do seu jeito. O fundamental é que o fotógrafo brasileiro aclamado por meio mundo queria mostrar lugares intocados, onde o estágio civilizatório fosse comparável àquele momento inicial – ou ao mais próximo possível dele ou mais distante das nossas atribuladas aldeias ou metrópoles globalizadas. Qualquer um que lembre do abrangente, humano, generoso e acachapante painel fotográfico que o senhor Salgado fez dos povos refugiados de meio mundo – incluindo um insert dos nossos “sem terra” num momento em que eram cultivados por uma classe média urbana bem mais tolerante que hoje em dia – imagina o resultado desde quase pronto projeto “Gênesis”. E parte do resultado está estampado nas páginas da revistinha dominical do “Globo” – um doce dos Marinhos para leitores famintos por alguma amenidade para iniciar a semana.

Tudo isso é ótimo – o deslumbramento das fotos em branco e preto, a notícia da proximidade da estréia das exposições que são a razão de ser do projeto e todo o debate que as fotos provocam. Mas a boa notícia de que se falou lá no início é algo anterior às imagens. É a conclusão a que Sebastião Salgado chegou agora que está nos finalmente do projeto: ao se guiar por um roteiro que pretendia cobrir os 46% de ecossistemas que restaram praticamente intactos no planeta, ele concluiu que o patrimônio natural restante é rico o suficiente para a gente comemorar.

Sebastião Salgado terminou sua jornada otimista. E isso não é pouco se a gente atentar para o fato de que o cidadão, testemunha ocular e fotográfica de tragédias humanas como são os dramas dos refugiados, tem muito bem a medida do que parece e é, de fato, ou não é, absolutamente, motivo para uma visão pessimista da espécie e de tudo o que ela causa ao mundo em que vivemos. Sebastião Salgado não é um intelectual macambúzio que encontra uma espécie muito sombria de prazer em não tirar a bunda da poltrona gasta na sala de casa enquanto faz discursos sobre a inviabilidade de tudo. O charme dele não é bem esse – e se alguém que rodou o quatro pontos cardeais dessa bola de gente termina sua jornada dizendo que, apesar de tudo, nem tudo está perdido, é bom a gente escutar o que esse cara tem a dizer.

É isso o que ele diz: “Se conseguirmos transmitir o que eu senti, fazer uma nova apresentação do planeta, e mostrar para as pessoas que ainda temos uma grande parte dele como no dia do Gênesis, isso será tão positivo no sentido de ajudar a preservar o que se tem, de criar uma consciência nova, uma reaproximação do homem. Tentei usar avião, helicóptero, balão, subi o máximo que podia eu mesmo a pé nas montanhas, no sentido de mostrar a riqueza desse planeta, a personalidade, a dignidade que tem a paisagem. Existe também uma dignidade no mundo vegetal, mineral. A dignidade não é só da espécie animal, nem monopólio da espécie humana. Se conseguir fazer isso, ficarei muito feliz.”

Leia na Hamaca

2011-04-12T13:18:00.004-03:00

"A figura de John Wayne surge como se fora uma flor de cacto no filme: ele contém toda a dor de não poder revelar o segredo à cidade - o fato de que foi ele, o homem bruto, o autor do assassinato mais esperado, e não o jornalista almofadinha a quem todos desprezavam até o momento do crime - e toda a ternura reprimida de entender tudo. É de uma superioridade o John Wayne deste filme que comove o espectador, este que priva com ele o conhecimento da verdade. Tudo inspira repulsa misturada com compaixão. Wayne vê esse panorama do alto e passa por ele com a elegância de quem não tem a menor chance de dividir com quem quer que seja sua dor. E ainda perdeu a mulher - para o jornalista almofadinha, que virou senador e acaba de retornar à cidade, dando o play para que o filme comece a desfiar esse novelo ressecado pelo tempo."

Leia o post completo clicando aqui.